Снег, дорога через поле,
Трав пожухлых сухотень,
И погода с нами в доле,
Тень наводит на плетень.
Что-то пасмурно на сердце,
Хреновато на душе,
Мы давно уже не перцы,
Нет нам Рая в шалаше.
Далеко ушли те годы,
Только в памяти сейчас,
Когда по-херу невзгоды,
А вино как хлебный квас!
Вон подруги по постели,
Пьют не чачу, а чаи,
Вместе с нами враз отпели,
Пересохли их ручьи!
Под уклон идут дороги,
И на них не отдохнёшь,
Стали выше все пороги,
Воздух густ, не продохнёшь!
Старость
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215120501813
Свидетельство о публикации №215120501813
Рецензии