Гроза нашего двора

Во-о-он те самые гаражи. Ничуть не изменились, так и стоят себе за трёхметровым бетонным забором. А вот она - та самая начальная школа, в которую когда-то, в другой жизни проходил без малого шесть лет, а потом забыл. Навсегда. От этого школьного двора до сих пор веет теплом и какой-то что ли безмятежностью, даже если уже всё давно не то. Автодилер, бизнес-центр и офисный паркинг выросли в его окрестностях, почти что на глазах. Хотя столько времени тут не бывать... Думаю, жильцы близлежащих домов столь же давно не находят эти изменения странными.
Выйдя и пройдя чуть дальше, по малюсенькому скверику с воронами, замечаешь тот же балкон-лоджию на втором этаже, с разбитыми стёклами. Ту же изгибистую водосточную трубу, сменившую уже с десяток всевозможных цветов. Вспоминаешь, как в детстве предствлял себе огромного зверя, который бы по ночам зачем-то кусал её, а поутру на ней появлялись новые вмятины. Ах, детство, это прекрасное детство! Всё было совсем иным, таким причудливым. Безмятежным. Дальше, дальше!
Вон та теплотрасса, правее - тот же еловый лесок, рощица. Какой-то ведомственный забор. Сразу бросаются вездесущие камеры по ту сторону, почти на каждом столбе. Сразу становится неведомо смешно, ведь в детстве совсем их не замечал. Присядешь на скамейку, бывало, до дома ещё пять минут. И греешь руки, положив рядом мешок со сменкой. А уже темнеет, рано, зимой. Потом спешишь домой. Мимо той самой ржавеющей "Победы" со сдутыми шинами. Во-о-он за тем уг- М-да.
Ну и наконец перед тобой открывается тот самый двор. Детский двор. Ребяческий. Радужный. Радостный. Знакомый. Дружелюбный. Чужой.
С этим двором связана целая куча воспоминаний. Причём некоторые из них и не такие уж давнешние, но события, их окутывающие, кажутся куда менее приятными. А детство, счастливое детство, навевает всяческие моменты того прекрасного далёка. Вспоминается этот старый дуб, от которого сегодня осталась лишь коряга. Ветки, выступы, ребячий смех и ссадины ушли в глубокое прошлое. За ним лавочки с марцепановыми лаврами по бокам. Горка... Только совсем не та. Пластиковая, оранжевая с чёрным дном, на каком-то то ли мате, то ли ещё чём под цвет шахматной доски. Качели, это самое приспособление в виде купола из связанных между собой перекладин... Ах, как же оно называется? А по другую сторону, почти возле подъезда - очередные гаражи.
Сажусь на скамейку, оглядываясь, втихаря прикуриваю. Семь часов утра. Смотрю на гаражи и поневоле вспоминаю её. Грозу нашего двора.
Белокурая и ширококостная, но достаточно женственная и улыбчивая. Синеглазая и серобровая. Ноги в шрамах и будто мальчишеских ссадинах. Зато с какими-то особыми руками, что, завязывая тебе шнурок заставляют тебя словно робеть. Неописуемое чувство. Потом она посмотрит тебе в глаза, исподлобья, и взгляд её полностью меняет тебя. Потом скажет что-то едкое и побежит вглубь двора. Эти прыжки с дуба, эти разбеги с горки, железные санки по ледяному настилу зимой, совсем не в этом дворе - на Воробьёвых. Но здесь, гаражи. Эти прыжки по крышам гаражей в мае, после оттепели. Какое-то сумасшествие. Она не смеялась, когда ты неуклюже приземлялся, когда срывался и палад вниз, а очередной гаражист по-своему приветствовал тебя, отрываясь от починки своего драндулета. Она смотрела мило, но с пониманием. Иногда, бывало, кинет: "Не больно ли?" Не больно. "Ну, вставай, чего расселся!" Не больно - обидно.
Гроза, острая на язык лиса, издевалась над многими ребятами когда мы были чуть постарше. В 12-13 лет отмачивала их "предложения", "динамила". Тогда это всё конечно было шуточным. В то время как другие девчонки из игры в куклы постепенно переходили к журналам моды, туши, макияжу, а ребята всё больше увлекались автомобилями и кожаной одеждой... Гроза оставалась сама собой. Она даже в последние мои дни проживания в нашем дворе одевалась и вела себя как пацанка. Эти джинсы со рванинами, какая-то футболка "Space Jam" с зайцем и уткой, кроссовки. Нет, макияж Грозу не интересовал. Её вдруг заинтересовали уроки самбо. Помню в те самые последние недели, конец весны, я всё больше отдалялся от неё. Я всё больше чувствовал себя забытым в детстве, поглощённым в иную стезю. Многие знали. Увы, такова была политика общества. Но мне до сих пор кажется что моё личное отдаление от Грозы было моей личной политикой. Необъяснимой. Ведь она либо не знала, либо не придавала значения тому что я-
Чёрт! Окурок обжёг пальцы!
Почти рассвело. Из последнего подъезда вышли пара ребят с ранцами, на лавочке у входа уже сидел какой-то дед. Я задрал голову, потом медленно опустил её до высоты седьмого этажа. Четвёртый подъезд, вот третий, вон второй. То самое окно, двумя ходами конём вверх, разделяло нас. Я даже узнал те самые трещины! Это её кухня. Семнадцать лет спустя. Сквозь капроновые шторы кофейного цвета просачивается вяленький свет. Наверное проснулась, готовится к рабочему дню, пьёт кофе и слушает новости. Пробежала мысль: подняться. Навестить. Пока не ушла. Да ну, зачем? Мы же изменились, живём в ином мире. Всё уже не то. У меня есть более нужные встречи с людьми, коих не видел давно. А времени мало. Что я скажу Грозе? Что скажет она мне? Шутку про двор, про гаражи? Вспоминается козёл из фильма "Ты у меня одна", ей богу! Ну заче-е-ем?.. Иду.
У подъезда я встал. Мимо прошла одна женщина с коляской, затем другая. У неё наверняка уже дети, наверняка. А раз дети - значит и муж есть. Эх, надо было принять для куражу.
На первой ступеньке последний раз глянул вверх, затем в сторону, на гаражи, почему-то вспомнил момент как один чудак с пятого этажа решил спрыгнуть на крышу. Затем поднялся по крылечным ступенькам. Встал у двери, разглядывая абсолютно неизвестный мне домофон. Смотрел как солдат на вошь. Перевёл взгляд на "доску" объявлений рядом. "Эх, давненько я не брал в руки шашек... Ля-ля-ля" Кто писал эту муть? Думаю постоять, ну пускай пять минут. Никто не выйдет - уйду. Честно, справедливо.
На четвёртой минуте раздался писк и дверь распахнулась. Сначала вышел крупноватый пёс неясной породы, то ли дворняга, то ли водолаз, серый, с буквально взбалмошной шерстью. На поводке его держал парень с растрёпанными чёрными волосами, слегка смугловатый, высокого роста с броским, неаккуратным носом. Ну в точь как у актёра одного очень известного, как же его... Парень явно торопился так как пёс тянул его вперёд. Я подставил ногу и поймал закрывающуюся дверь, элегантно просочившись вовнутрь. Вздохнул, дверь захлопнулась, без писка. Вахты не было.
Стремительно поднялся на три этажа, по лестнице. Отдышался. Поднялся ещё на два. Отдышался. Перед седьмым остановился. Надо было что-то придумать.
Два звонка: "79" и "80". Топчусь у зелёной железной двери с малюсеньким глазком и огромной рукоядкой. Какой же из них? В голове начинает играть: "Daddy's flown 'cross the ocean, leaving just a memory..." Точно! Делаю последний вздох и с уверенностью нажимаю "79". Дзи-и-и-и-и-инь! Не дожидаясь более двух секунд, собираюсь нажать ещё раз. Тут слышу звук отрытия внутренней двери, затем несколько шагов, шум мебели по кафелю и тишина. Смотрят в глазок. Я тоже смотрю туда и делаю серьёзный, настороженный вид, слегка подкашливая. Снова тишина. Распознав игру, звоню во второй раз в звонок, уже увереннее. Дитя убегает и слышно: "Ма-а-ам!" Я додумываю: "Какой-то мужик..." Через ещё несколько секунд наконец-то раздаётся женское "Кто там?", голос звонкий, пронзительный. Как гром после молнии. Это она.
Набираюсь куражу - последний рубеж!
"Я ваш сосед снизу, откройте пожалуйста."
"А в чём дело?"
"Откройте, Вы мне нужны."
"..."
"74-я квартира, у меня вода, откройте."
Щелчок, затем ещё один. Дверь потихонечку отворяется наружу, с той стороны на рукоядке остаётся кисть. Рука. Плечо. Потом бросаются её глаза. Глаза. Глаза...
Это была Гроза. Семнадцать лет спустя. Белокурая. Серобровая. Невысокая, но спортивная. Ширококостная. Мясистая. Между зубов слегка заметная щербинка. С правого плеча спускалась, совсем слегка, коса. Очки придавали ей ненужный возраст. "Вот ты какая, Гроза..." За спиной виднелась девочка лет пяти, теперь была видна белая советская табуретка, на которую она вставала, чуть выше - лошадиное седло на крючке. Девочка умно разглядывала меня. Скорее смугловатая, голубоглазая, с некрасивым носом. Потом бёдра Грозы и я снова перевожу взгляд на неё.
"Что?" - уже изнемогая бросает она, придерживая дверь одной рукой, в то время как вторая подпирала проём.
"Да-" - я хотел было произнести её имя, но тотчас нашёлся, поймав себя на мысли, что она меня не узнала - "Домофон у вас работает?"
"А при чём тут домофон? Вы кто?"
"Соседи снизу жалуются, что у них не работает домофон. Я... Я из фирмы. Просто мы предлагаем замену оборудования с починкой и гарантией."
"Нет!" - отрезала она.
"Работает, да?"
"Работает!" - и закрыла дверь.
Бух!
"Ну, вставай!"
Тишина.
Её голос до сих пор звучал в моих ушах. Я медленно обернулся, пошагал назад к лифту. Мне казалось, что она прожигает мою спину своим вглядом. Вот-вот откроет и скажет: "Ну, иди, чего замедлил?" Да не, абсурд какой-то! Всё было одной большой глупостью. Кнопка лифта. Зачем, зачем я это сделал?! Она меня не узнала, с одной стороны, а с другой... С любой, это же не навредило? Всего лишь побеспокоил какое-то старое прошлое, с кем не бывает. Рёв лебёдки. У нас с ней разные жизни. Где она, а где я. Зачем мучить себя какими-то тривиальными вопросами? Нужно больше флегматики, больше покоя. Открытие дверной пасти. В конце-концов, я себе ничего не обещал, да и ничего не сделал для этого. Если бы действительно хотел реальной встречи - пригласил бы в кафе. Неужели бы мы не списались в век интернета? Конечно бы списались! Расплавившаяся кнопка первого этажа. Списались бы, пригласил её в ту же "Шоколадницу", заказал бы ей чего-нибудь такого. Тех же блинчиков со сметаной. И "Грозой" бы её конечно же не называл. Ах, надо было остановиться на дворе, он столь прекрасен ранним весенним утром! Грохот противовеса за спиной. Интересно, рассказала бы она мне чего-нибуть про ворон? Ей нравились вороны. Посетить бы ещё тот самый зооуголок, в который она с ходила с бодрым энтузиазмом. Я тогда записался туда как дурачок, вместе с остальными ребятами: Лёхой, Селиным, Колькой Байдаковым... Или лучше было бы пригласить её прогуляться в центре? У Красной площади? У Лужайки Никсона? Доказал бы ей, что я не профан, что знаю центр Москвы не хуже некоторых.
Бум! Вж-ж-ж-ж-ж.
Я вышел на улицу. Пасмурное, но довольно светлое утро. Поднял воротник своего плаща лишь только почуял ветер. Где-то с северо-востока надвигались тучи, потихонечку моросил дождик.
"Гроза..." - подумал я.

10/11/2015