Декабрь

   За окном туман. На выдохе года солнце просыпается поздно, медлит в пути. В полдень открывает заспанные глаза. Опираясь на посох, бредёт где-то неведомыми путями. Ему хочется  пройти стороной от укутанной седыми парами земли, от её залитых искусственным светом городов, искупаться в молчании вечности.
   Его гелиевые часы тоже медлят, как будто сомневаются, стоит ли скакать галопом  вместе с ускоряющимся временем. Отсыревшие оси огненной колесницы слегка поскрипывают: всё-таки идёт не первая тьма космических лет. На циферблате пятый миллиард. Для вечности - ничто, для всего живого - целый океан. И заполнено это пространство молочной пеленой сна, но всё же не тьмы.
   В поздний зимний полдень светило просыпается, обливая землю сиянием, вполсилы, полуулыбкой, всё ещё не лишённой сомненья.
   Солнце идёт своим окольным зимним путём. Элепсида растягивается, свет прорубает новые пути в темноте пространства.