Ты, как стайер, по жизни промчался,
так спешил, будто с цепи сорвался.
А у черты конечной скорбная толпа,
намаз творит вполголоса молла,
на чуртах скопище ворон.
«Неужто сон?» —
подумал ты и с ужасом сообразил,
что не туда, как безрассудный, мчался
и к финишу другому прикатил.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.