Про пегую женщину

По тихому и серому осеннему вечеру с завесой из мелкого дождя, отяжелев от дневных забот, передвигала своё тело пегая женщина. Бликами от фар проезжавших мимо машин лишь расцвечивалась.

Она шла — шмыгала.
Она умудрялась медленно шмыгать каждой ногой в сторону, как конькобежец.

И она шушукалась. Отвечала. Слушала, шептала. Шу-шу-шу... Шу-шу-шу...
Да-да, это был разговор, то ли со своим шагом, то ли с ногами. А быть может, и с опорками, что были на ней.

— Куда, куда прёшь?! — громким шёпотом, покряхтывая, и совсем беззлобно вопрошала она.
— Ну, вот! говорила же, в лужу не попади... о-ооох-ххх... не слышишь ты меня, что ли? *горестно, с нотой безнадёги*, ну не могу же я кричать на всю улицу!

— Господи, ну ты и послал мне испытания... ой, ты, Господи, устала-то я как, а они меня всё не слушают и не слушают.

И словно голосу далёкому:
— Как не слышат? Нет-нет, не слушают, не чувствуют они меня.

— И коленки болят, ох, как болят, аж дух захватывает, особенно в дождь, ну разве можно человека так мучить телом? А ты смотри, куда ступаешь, прошу тебя.

— Ох-ххх... спросила бы я "за что?" да толку-то.. хоть кто-нибудь получил ответ на это, а?

И несмело так, глазами наверх:
— А ещё зябко мне... пальцы сильно мёрзнут, может, давления подбавишь? Да знаю-знаю — чай горячий да носки... дом пуст, потому и не идут, потому и мёрзнут.

— Знаю я всё, Господи.