Что то бьётся и теплится-дышит,
Ритмом тихим порхая вокруг.
Барабаня по вымокшим крышам,
Как от сердца доносится стук.
Посреди вновь пустующих залов,
В полусонном последнем-прости,
Будто мир оно кажется старым,
Обреченным с ним вечно идти.
В дуновении ветра унылом,
И в последнем прощай впопыхах,
Оно так же все кажется милым,
Оно рядом всегда, даже в снах.
В цвете неба невыспанной дымки,
Оно будет невидимым тут.
Высекая для жизни искринки,
Тихой Родины теплится дух.
Теплится дух
© Copyright: Олег Пуштуев, 2015
Свидетельство о публикации №215120700729
Свидетельство о публикации №215120700729
Рецензии
