Жажда

   Мы сидели плечом к плечу; морозная ночь щекотала щеки, но я немного выпил и к тому же был тепло одет. Мы сидели на краю крыши. На крыше девятиэтажного жилого дома. Я потер ушибленный локоть и, достав помявшуюся пачку, закурил. Мой друг был довольно мал, и от этого мне стало не по себе. Маленький друг впервые увидел меня выпившего и с сигаретой во рту.

  - Извини, - бросил я, не смотря на него. – Это скоро пройдет. Не бойся, я в полном порядке.
  - Я тебе верю, - отозвался он. - …Я читал пару твоих стихов.
  - Серьезно?
  - Да… Ты постоянно пьешь, правда?
  - Что? Кто тебе это… - я вдруг почувствовал, как и без того горящие от мороза уши вспыхнули еще сильнее; до того мне стало неловко. – Послушай, если ты хочешь что-то узнать обо мне – спрашивай об этом у меня, и ни у кого больше. Ясно?
  - Да… Но ты сам написал это. В своем стихе. Ты написал, что не можешь больше пить, что это… - он запнулся, будто подыскивая слово.
  - Разрушает  меня? – помог я ему.
  - Точно!
  - Вот запомни: выпивка разрушает, она не приносит ничего, кроме разрушения… - мы замолчали. На какое-то время я даже ушел в свои мысли, как вдруг друг опять заговорил со мной.
  - Почему ты подрался с ним? – спросил он; меня поражала его простота, он спрашивал легко, беспрепятственно, не подразумевая под своими вопросами ничего плохого. И, быть может, поэтому мне было легко ему отвечать.
  - Я подрался, потому что он – плохой человек.
  - Плохой? Что он сделал плохого?
  - Ох… Лучше тебе помолчать.
  - Не хочешь рассказывать?
  - Нет, просто ты все равно не поймешь, ты еще слишком мал.
  - Неужели? А если попробовать?
  - Он не очень вежливо обращался с одной девушкой.
  - С той-самой, которая была с ним?
  - Верно.
  - А как ты это понял? Ведь он ничего ей не сделал…
  -  Я просто знаю это.
  - Откуда?
  - От нее. Мы с ней старые знакомые.
  - То есть, ты ее любишь?
  - Нет.
  - Но тогда зачем ты вступился за нее?
  - Потому что она моя старая подруга, когда-то я ее любил, у нас было много общего.
  - А почему разлюбил?
  - Потому что… Потому что я…
  - Ты просто до сих пор ее любишь, верно?
  - Да нет же! – разозлился я. – Я не люблю ее, она моя старая знакомая, не более. Бывает такое, когда и сам не можешь дать определение своим чувствам. Не на все вопросы есть ответы, понятно? И это – один из таких вопросов…
  - Хорошо, я понял.
  - Извини, - я хлопнул его по плечу и снова закурил.
  - А сейчас ты кого-нибудь любишь?
  - Естественно!
  - Почему ты так категорично ответил?
  - Потому что любовь – это жизнь. И если бы я в данный момент не испытывал любви – я был бы несчастен. А я не чувствую себя несчастным, потому что в моей жизни есть любовь.
  - Тогда почему ты торчишь со мной, а не едешь к ней?
  - Потому что не все в этой жизни делается на скорую руку.
  - А-а… Ты вроде как… Добиваешься ее чувств, да?
  - Ну-у… Что-то вроде того, - улыбнулся я.
  - А она тебя любит?
  - Понятия не имею.
  - Как так?
  - Вот так! Лучше сменим тему, - попросил я, взглянув на друга. Увидев, что я не расположен к беседе о моей возлюбленной, он тут же согласился.
  - Хорошо… Я читал твой стих о смерти. Ты боишься смерти?
  - Боже… - его вопросы были неумолимы. – Нет.
  - Почему?
  - Ты боишься жизни?
  - …Нет, - ответил друг, подумав.
  - Вот тебе и ответ.
  - Но я ничего не понимаю!
  - Все просто: живя, ты понимаешь, что рано или поздно тебе придется попрощаться со своей жизнью. Ты не знаешь, когда придет это время, но ты любишь жизнь и знаешь, что сейчас ты – живой. Ты используешь каждую секунду своей жизни, наслаждаешься дуновением ветра, новой встречей, своими чувствами, в конце-концов, - ты любишь жизнь. Но ты мог бы отгородиться от всего этого из-за одного того, что рано или поздно тебе придется эту жизнь оставить. А принимая эту жизнь и полюбив ее, ты уже идешь на риск, потому как любовь – это сплошной риск. Но ведь любя женщину, ты не думаешь в этот момент о том, что в скором времени вы можете расстаться, поссориться, или что ты можешь встретить другую, которая перебьет твои нынешние чувства! – тут я понял, что меня занесло и что я начал говорить со своим маленьким другом на равных. – Что я делаю? Забиваю твою голову всякой ерундой. Давай сменим тему.
  - Ну уж нет, - возмутился друг. – Мне интересно, и к тому же, мне нужно учиться.
  - Учиться?! У меня?
  - Ты – хороший учитель, - уверил он меня.
  - Возможно. Но все равно мне не очень удобно говорить с тобой на такие темы.
  - Но почему?
  - Потому что ты еще слишком мал, а эти темы от тебя никуда не убегут.
  - С чего ты взял?
  - Потому что рано или поздно ты снова задумаешься обо всем этом… Вот что: придет время, и куча разных вопросов набросится на тебя.
  - Да, но они уже набросились!
  - Верно. Но пока ты можешь отпихнуть их. Потом тебе это вряд ли удастся.
  - Почему?
  - Потому что сейчас тебе нужен ответ ради ответа, а позже тебе нужны будут ответы для того, чтобы не сойти с ума… - я почувствовал, что меня снова занесло. – Не забивай свою голову раньше времени.
  - Если на меня накинутся сотни вопросов, и мне не избежать этой участи – то лучше я буду подготовлен и отвечу хотя бы на некоторые из них, - его мысль мне понравилась, и я даже удивился, косо посмотрев на своего друга, как бы проверяя, он ли это.
  - Ну хорошо, - ответил я. – Но учти: ответчик из меня так себе.
  - Это неправда. Ты хороший ответчик.
  - Я не буду с тобой спорить. Но какие у тебя вопросы?
  - Их много. Ты начал говорить что-то про смерть…
  - Точно. Видишь ли, я знаю о смерти не больше тебя. Да и вообще многого о смерти не узнать. Человеку известно, что он умрет, но часто он забывает об этом, - тут мне стало как-то не по себе, захотелось пройтись по заснеженным улицам, забыть об этом вечере. – Знаешь, давай отложим анкетирование до следующего раза.
  - Но у меня так много вопросов!
  - Да, но у меня очень мало ответов. Мне нужно подготовиться… Идем.

    Мы спустились с крыши, вышли на улицу. Попрощавшись с другом, я поплелся по улице, жадно глотая морозный воздух и не понимая, откуда вдруг взялись новые силы. Я дышал, и с каждым новым вдохом ощущал себя все счастливее.