Избыточность

Я в общем-то что сказать-то хотела? Что я не знаю, что сказать. Такое странное состояние. Вроде, внутри все в тебе рассуждает, а пытаешься слово молвить – ничего не получается. Но, я не отчаиваюсь, слова сейчас придут. Какие-нибудь да придут. И я как скажу! Как заявлю о себе на всю округу! И меня как услышат, как посмотрят, как удивятся! А я буду говорить-говорить и говорить… Пока не почувствую такую пьянящую усталость. Это будет значить, что пора закругляться. Что я уже ничего нового не скажу, что я была, а теперь меня уже нет, что лучше будет сейчас резко так замолчать. Именно резко, потому что, если я начну растягивать слова и мысли, - считай, что все бесполезно, что зря я это делала: говорила. И руками вот так – широко – делала. И вообще, все до этого было зря. Стоп. Но я еще и не начинала говорить. А такое ощущение, что уже всё зря. Откуда это «зря» сейчас взялось? И оно явно взялось не сейчас. Оно вообще со мной. Всегда. И все делается-то под него. Выстраивается, торопится, обнажается. Все для этого короткого, как щелчок, «зря». Все для этой избыточности, которая как нагая натурщица! Можно ж одеть! Ничего не изменится. А - нельзя одеть. Слова – это избыточность нашей жизни. Можно ж без них. Но - нельзя. Потому что слова – это вытягивания сути. И чем избыточнее, чем ближе к «зря», тем ближе к… да, к ответу. К пределу, к куполу… Избыточность – это самое ценное, что может быть с нами. Это – заявка на бессмертие. Которое, конечно, зря придумано. Но именно поэтому и имеет смысл!