Сеть Глава 4

К трем часам ночи на моем счету было 600 рублей. Я курил, пил кофе и писал, писал, писал эту сопливо-эротическую херню, а похотливые твари продолжали и продолжали отправлять мне фотографии своих гениталий, чтобы я их оценила. Мужчины требовали ответных знаков внимания в их сторону. Я игнорировала эти просьбы, объясняя это отсутствием фото-камеры.
Я поставил себе цель надрочить сегодня тысячу рублей. После этого можно было спокойно лечь спать. И я уже достиг своей цели, когда пришло очередное сообщение, но я рассудил, что не стоит так вот просто разбрасываться клиентами – завтра улов мог быть меньше, а Женя должен отдать долг как можно скорее.
- Здравствуй.
Мне писал Валерий.
- Ну, привет, Валера, - хмыкнул я. – Настало твое время.
- Приветик! – ответила Алеся. Я уже неплохо вжился в ее образ - маленькой не самой умной, да что там говорить - туповатой девочки. У клиентов он заходил на ура.
- Как живешь? Чем в жизни увлекаешься? - эти вопросы были не стандартными для моих интернет-уродцев. Я как-то даже слегка растерялся.
- Ну, много чем, книги люблю, кино хорошее, учусь в институте.
Импровизация, прямо скажем не мой конек. Вместо продуманных фраз я выдал честный ответ и приукрасил его институтом. Зачем-то.
- Я тоже люблю читать, а кто твой любимый автор?
Я серьезно задумался. Алеся должна была любить максимум Пауло Коэльо и хорошо, если не Донцову, я это прекрасно понимал. Но даже от имени этой виртуальной проститутки мне не хотелось признаваться в любви к этим авторам. В конце концов, одно дело *** дрочить, а другое – предавать свои идеалы. И потом, если он захочет поговорить со мной о творчестве Донцовой – что я ему скажу?
- Стругацких люблю, Хемингуэя... А ты?
Я не стал продолжать длинный список своих любимых авторов, дабы не создать впечатление действительно читающей девушки. В конце концов, что это за проститутка такая, читавшая Умберто Эко. Хотя я, конечно, черт знает, что читают проститутки. Может мне до них еще расти и расти. В любом случае, Валере об этом знать не обязательно. Мы тут дрочить собрались или о литературе разговаривать?
- О! Я тоже очень люблю этих авторов, еще люблю Хармса, ты читала Хармса?
- Нет, но уже гуглю.
Конечно, я читала Хармса. Кто вообще не читал Хармса?
- Очень хороший автор, очень советую, - он добавил несколько веселых скобочек.
Конечно, хороший автор. Очень хороший. Кое-что из его творчества я бы даже на стене написал, прямо над компьютером. Вот, например «Я бью человека по морде, как же приятно бить человека по морде». Я бы читал это каждый раз, когда кто-нибудь присылал мне фото своего члена. Так бы я и лица представлял, и от негатива избавлялся.
- А в каком городе ты живешь?
- В Нижнем Новгороде.
Черт знает почему я селил туда всех своих виртуальных персонажей. Может потому, что там жила моя бывшая девушка, та еще ****ища, и я подсознательно хотел составить ей подходящую компанию. В любом случае, я сначала на автомате отправил сообщение и лишь потом спохватился. Надеюсь, он не из Нижнего. На его странице не был указан город.
- Жаль, я из Омска, ты бывала в Омске?
- Да, у меня там бабушка жила.
Вот ни ума, ни фантазии. Тоже мне, патриот. Мне хотелось себя ударить.
- А сейчас, где она живет?
- А сейчас она умерла...
Ну что, выкрутилась? А теперь пойди и позвони бабушке, спроси как у нее дела. Можешь заодно сказать ей, что она для тебя умерла. Она, небось, обрадуется.
- Прости... Я не хотел...
- Все нормально, у вас хороший город.
- Спасибо, но мне не очень нравится... А где ты в Омске жила?
- В Амуре.
Я здесь и сейчас живу.
- А я в Нефтяниках живу
- Я не знаю где это...
Знаю, конечно, но не хватало мне еще районы с ним обсуждать. Я и так заболтался – в личке висело уже четыре предложения вирта. Но как же было приятно поговорить с человеком, который не показывает девушке член после слова «привет»! И тем не менее, мне нужны были деньги, а не пустые разговоры.
- Извини, я отойду ненадолго.
Я написал, а потом спросил себя, почему бы не послать его к чертям?
- Я тогда спать пойду. Завтра пообщаемся?
- Конечно.
Кажется, все-таки не послать. Ладно, черт с ним, пусть будет оазис в пустыне из половых органов. Надо заниматься делом.
Я общался сразу с тремя, вставляя в тело сообщений заготовленную переписку и корректируя текст в зависимости от их ответов. Я писал, а в голове у меня пролетали кадры из порнухи с тройным проникновением. Мне было не столько противно, что я этим занимаюсь, сколько стыдно, что я тоже мужчина. Какая-то девушка встретит меня на улице и увидит во мне подобное чудовище. А что, если не какая-то, а девушка моей мечты? Как они вообще смотрят на нас, бедные женщины? Будь я существом женского пола, я бы стал лесбиянкой.
Я лег спать в шесть утра, когда на моем счету было уже целых 1 200 рублей, осталось заработать 3800 - всего три бессонные ночи. Перед сном я выкурил предпоследнюю сигарету из пачки и еще раз послушал песню которая мне больше всего понравилась в новом альбоме «гражданки». Но даже это не смогло перекрыть хренов парад, творившийся в моей голове. Толстые, худые, короткие, длинные, волосатые и бритые, дрочащие на мои сообщения и фотографии. Они не выходили из моей головы, словно вселились в нее, купили билет в мое подсознание, оплатили аренду моего мозга, и будут жить в нем, пока не выгоню их поганой метлой. Метлы не было. Не было даже чертова веника.
Разбудил меня звонок старого, почти разбитого телефона, он звал меня своим хрипящим динамиком. Вставать не хотелось, я лениво повернул голову и посмотрел на часы. Они показывали 14:07. Я понял, что проспал на работу, моментально вскочил с постели и схватил мобильник.
- Ты чего спишь? Я тебе уже раз третий звоню.
- Да, поздно лег, - я вспомнил, что у меня выходной.
- Я буду у тебя через 10 минут, - Аня не церемонилась. - Надень штаны.
В такие моменты я жалею, что у меня есть друзья.
- По крайней мере, она могла бы жить и подальше, тогда я бы успел хотя бы принять душ, - рассуждал я вслух, открывая кран на кухне, чтобы налить воды в чайник. Шум воды напугал таракана, он метнулся из раковины на стену. Я проследил за его движением и подумал, что его брат был мне лучшим другом, чем Аня. Он хотя бы не требовал надевать штаны.
Поставив чайник, я закурил, выпуская дым в форточку. За окном был приятный летний денек, солнечные лучи освещали кухню через запыленное стекло моей съемной квартиры. Из подъезда напротив вышла Аня, я открыл окно и помахал ей рукой. Через несколько минут она уже сидела за моим столом, держа в руках кружку свежесваренного кофе. После смерти моего тараканьего друга я перестал использовать растворимый.
- Так, что у тебя случилось, подруга?
Очевидно, что что-то случилось. Стала бы она вот так вот приходить, если все хорошо.
- Ну... Мой... Он ведь в армии…
- А тебе очень трахаться хочется?
Хотелось как-то разрядить атмосферу. Но Анька была очень серьезной, она и ухом не повела.
- Они там, в армии, что-то разминировали... я не понимаю в этом нечего... и там несчастный случай…
Я ждал, что она заплачет, но она просто замолчала. Смотрела в свою кружку и не решалась произнести то, что хотела сказать.
- Он мертв?
Неожиданно для себя я похолодел от собственных слов. Мне не было жалко того парня, не было жалко Аню – она же не любило его. Но что-то в ее облике меня пугало. И в моих словах тоже.
- Нет, жив... Ему оторвало ноги, но он жив.
Глаза Ани наполнились слезами. Кажется, она жалела не о том, что он пострадал, а о том, что он не умер. На кухне воцарилась тишина.
- Но я ведь его не люблю, я даже не могу сказать, что он мне дорог, мы просто трахались несколько месяцев, перед тем, как его забрали... А тут он звонит, он говорит со мной, как родным человеком, говорит, что любит меня... А я не знала что ответить, Сань, я промолчала. А он потом еще говорил, говорил, про свадьбу что-то, я не слушала... Саня! Сань, не молчи! Сань, у него ног нет, да я его и с ногами не любила, а он – свадьба, а мы встречаемся, я его девушка, Саня!!!
Ее несло. Я не знал, что ей говорить. Хреновая ситуация, не поспоришь.
- Что собираешься делать?
- Я не знаю... Он сейчас в госпитале, его комиссуют, он будет в городе через недели две... Я не могу ему сказать все сейчас, у него и так травма, я боюсь, он что-то с собой сделает, я буду виновата…
- А родители? Что его родители?
- Насколько я помню, у него только мать, но мы с ней не знакомы.
- Это хорошо.
В ее взгляде читалась надежда на то, что сейчас я, как гугл, выдам ей «универсальный способ бросить безногого солдата».
- Объясни ему, когда он приедет, скажи, что не любила.
- Я не знаю, смогу ли я это сделать, он может решить что это все из-за того что у него нет ног, но это ведь не так, я его не любила и когда он был с ногами... У тебя есть алкоголь?
В холодильник стояла початая бутылка водки, я достал её и протянул Ане.
- Ну, поухаживай за дамой штоле.
Она специально произнесла это «штоле» так криво, по-гопнически, чтобы я не могу подумать, что в этом есть какое-то кокетство. Странно, что сейчас она об этом думает. Или не странно, черт их баб разберет. Я достал чайную кружку, поставил ее на стол, плеснул туда грамм пятьдесят и глянул на Аню. Ее взгляд вопрошал: краев не видишь? Я долил еще столько же, она молча взяла кружку и, не поморщившись, опрокинула ее в себя. Вытерла рот ладонью.
- Попробуй подготовить его к этому
Немного посомневавшись, я налил еще раз и выпил сам. На такие темы с бабами лучше вообще трезвым не разговаривать, даже если это твои подруги. А уж тем более прибуханные.
- Как?
- У тебя есть еще две недели, общайся похолодней... Я не знаю... Вы ведь умеете парней в френд-зону отправлять.
Водка на пустой желудок очень быстро дала по мозгам.
- Это да... Надо подумать, надо подумать как это сделать правильно... Но я боюсь что он что-нибудь с собой сделает, когда узнает что я его бросаю... Он говорит что я его надежда...
Аню тоже уже развозило.
- Ну, это уже не твои проблемы.
Я достал еще одну кружку и налил по второй. От нетронутого кофе все еще поднимался пар.
- В смысле?
- В прямом, ты ведь не можешь нести ответственность за его моральную неустойчивость.
- Эмоциональную устойчивость, - поправила меня Аня и улыбнулась. – За эмоциональную устойчивость!
Она подняла красную в белый горошек чайную кружку с водкой над головой. Она была уже пьяна. Мы чокнулись.
На моей кухне мы просидели около часа. Когда Аня уходила, мы оба были уже очень пьяны. Она ушла плакать и спать, мне же нужно было идти дальше зарабатывать деньги, а завтра меня ждала моя основная работа. Я снова сварил крепкий кофе и сел за компьютер.
Новых сообщений было около 10, я открыл все и разослал свой прайс, чтобы не терять времени на глупые прелюдии. Своему вчерашнему знакомому я тоже чуть не отправил ему прайс, но вовремя опомнился. Его сообщение было последним.
- Доброе утро. Как спалось?
- Хорошо, а тебе?
Не то, чтобы мне действительно хотелось с ним общаться – он явно был не мой клиент, но он писал, мне казалось невежливым ему не ответить. Тем более, он, кажется, был правда хороший человек.
- Хорошо, я о тебе думал
- И что же ты о мне думал?
Смешно. Что бы ты обо мне ни думал – оно не окажется правдой. Нет, правда смешно.
- Думал что ты не такая как все, что ты можешь нормально общаться, по-человечески... Не то что все эти тупые бабы которые торгуют собой в сети и нечего не имеют в голове.
Мне стало немного обидно.
- Я тоже торгую собой.
- Я понимаю... Но с тобой мне интересно. Расскажи что нибудь о себе
«Но я ведь уже говорил, что я»
Увидев слово «говорил» в своем сообщении, я понял, что сейчас не самое подходящее время общаться с ним. Хорошо что я это заметил до того, как отправил.
- Мне сейчас некогда, давай вечером пообщаемся, если хочешь.
Я не собирался с ним общаться, ни вечером, ни когда-либо. Я здесь вообще по делам. Закрыв переписку с Валерой, я принялся жать на две комбинации клавиш «Копировать» и «Вставить». Уже четыре человека перевели на мой счет по сотне, их ладони уже сжимали их горячие члены.

Авторы:

Саша Привалов
Ека Бо

В ближайшие дни я появится информация о будущем повести. Но эта последняя глава опубликованная в сети.