Безмолвие

  Изо рта с привкусом желчной мерзости вырываются слова.
Они начинают свое движение, обволакивая меня до самого дна.

  Я, закрываясь, закрываю лицо руками и делаю решительный
выстрел, уходя туда, где можно не хлопать дверьми в знак
немого убийства протеста. Дороги вмиг забывают миллиарды
шагов и историй, заслышав признаки нежности, сравнимой с
тошнотой взора. И так легко ложится то, что я, неотступно
стараясь, вытачивала горечью горла. Асфальт совсем не
ласков. Разве что ярко выражен трепет буквы ф при пробном
выдохе слова, которое обозначает принятие моих неудач,
заставляющих удаляться все дальше, молча творя.

  Думаю ли я о чужих монологах, доверяясь дорожке из режущих
предложений около кромки воды, звучащей сухими каплями?
Вспоминаю ли я иступленные вопли, проводя созвездием алых
родинок по шрамам, где когда-то заканчивался личный рубеж?
Каково это, обрывая нервнобольные шаги и варварски прерывая
хрупкий треск первого льда, уродовать улицы собственным
молчанием, запрятанным за губами?

  Нарушая тишину, живым себя не почувствуешь. А если вдруг
захочешь избавиться от осознания зарождающейся пустоты и
теснимого крика, то лучше уйди/умри.