Пудра пани Валевски

Философия крови
    
   
часть 1.
   
ПРЕДЧУВСТВИЕ ГРАЖДАНСКОЙ ВОЙНЫ
   
глава 1.
   
В доме Синей Бороды
   
     Моя подруга попросила купить пудру «Пани Валевская». Или черт ее знает... По моему, так. Цвет – алебастр.
     Или... Нет, алебастр.
- Пудра есть? - спрашиваю.
- Какая Вам нужна? - осведомляется милая продавщица, с готовностью протягивая руки к лоткам.
- Пани Валевская. Алебастр.
В глазах девушки блеснул лукавый огонек.
- К сожалению, такого оттенка нет. Есть мел, гипс и цемент. Будете брать?
Я немного ошалел.
- Возможно, я что-то перепутал... - растерянно рассматриваю этикетки.
- Такая пудра нужна для маски Пьеро, - девушка сложила руки на груди, -  Для бескровного лица. Вы актер?
- Нет. И пудра мне не нужна! Это подруга просила купить. Абрикос!  Точно, абрикос... Какой еще, к черту, алебастр!
   
   В этот день черт меня понес (других слов, к сожалению, не могу найти!) в магазин «Океан», что рядом с центральным автовокзалом. За этой самой пудрой. Нет бы зайти в «Изобильный», тем более, что цены там не так кусаются. Нет!.. Поперся именно в «Океан». В проходе красовался рекламный прилавок, выкрашенный под красный кирпич, с множеством бутылок.
   Перед турникетом меня остановила смазливая девочка в передничке горничной, с кокетливым платочком на кудрячках... То есть, - на кудряшках. Прямо-таки мечта педофила в немецких порнофильмах.
- Не желаете ли попробовать нашу продукцию?
   Она протянула мне высокий стеклянный бокал с какой-то жидкостью.
    - Это полусухое вино «Сангрия»! Новый бренд на рынке...
   В ее скороговорке запестрели рекламные заманушки, всяческие «витамины», «незаменимые аминокислоты», «генномодифицированные продукты» и прочая дребедень. Не знаю, почему, но я сделал шаг навстречу и принял этот злосчастный бокал. На просвет жидкость выглядела великолепно – чистая, прозрачная, с легкой искристостью. Цвет насыщенный, ясный, рубиново-красный, с небольшой опалесценцией. Недурно... Запах приятный, специфически виноградный, слегка терпковатый, как молодое кахетинское. Впускаю жидкость под язык и пробую вкус разными зонами языка. Определенно неплохо – в меру сладкая виноградная глюкоза, винная кислота без привкуса уксуса и плесени, слегка жгучая спиртовая крепость не противоречит общей вкусовой гармонии.
   Похоже, здесь нет примеси картофельного спирта и свекловичного сахара. Запах в носоглотке при вдохе приятный, без сивухи. Делаю глоток. Прислушиваюсь к ощущениям. Нечто неопределенное... Странно! Делаю еще один, вполне полноценный глоток. Теперь понятно – послевкусие терпкое. Жаль, но все же это вино (между прочим, вполне приличное вино) испорчено лозой и косточками при отжиме.
   И еще какой-то привкус. Не пойму, чего... Как будто его долго хранили в медной или латунной фляге. Металлический ядовитый привкус.
- К сожалению, майне либе фройляйн, это вино пить нельзя...
   Вручаю недопитый бокал в руки очаровательной крошке и прохожу в торговый зал.
   А зачем я сюда пришел? Какого рожна я искал? Чего-нибудь пожрать, естественно. Вид консервных банок повергает в уныние, спеленатые целлофаном колбасы напоминают мертворожденных младенцев.
   И что-то изменилось... Словно заложило уши и свет слегка померк. Иду, как сквозь воду, слегка взлетая над кафельным покрытием. Движения немного замедленные, исчезла необходимость в дыхании. Я могу практически не дышать... Внезапно нахлынула ослепляющая дурнота и мое ватное тело медленно распласталось параллельно остро пахнущей хлоркой керамической поверхности...
*   *   *
   ... Что за хрень! Где я нахожусь? Темно и ничего не слышно... Я что, так и лежу на полу в магазине?! Своего тела почти не чувствую. Так, надо пошевелить пальцами рук. Да, кажется - пальцы  у меня есть, но пошевелить ими не могу. Руки, ноги на месте, что еще? Вспышка яркого света.
   Немного проясняется общая картина. Оказалось - я лежу на металлической каталке, под простыней. Холодно и неудобно, спина насмерть затекла. Пробую подняться. Онемение постепенно проходит, колючие мурашки обжигают все тело, и тяжелый расплавленный свинец заливает мышцы. Голова тяжелая, ощущение бессонной ночи... Неужели реанимация? Или, чего доброго – морг?! Двигаться тяжело, но возможно. Вот и двигаюсь, как могу. Суставы скрипят, кости болят. Чертовщина какая-то!
   Опускаю ноги на пол. Бетон. Обычный бетон, серая стяжка. Я не одет, вернее – абсолютно голый. При ощупывании себя с изумлением обнаруживаю, что мой волосяной покров исчез. То есть, на моем голом теле ни волоска. Даже бровей нет!
   Да, жили были дед и баба, и была у них кобыла Ряба. И снесла эта кобыла яичко.
   Деду.
   Начисто.
   Копытом...
   Холод пробирает до костей. Пальцы ног сводит судорогой, заворачиваюсь в простыню и превращаюсь в римского сенатора. Странное ощущение, я совершенно спокоен. Нет чувства опасности, ни намека тревоги. Полная отрешенность и умиротворение.
   Звук открываемой двери. Оказывается, в этой комнате есть дверь. Появляется человек в белом халате. Если бы вошел Дед Мороз или Санта Клаус, я бы удивился. Признаться, я ожидал пришествия белого халата.
   - Добрый день, мой дорогой друг... - произносит издали человек в халате, - Не пугайтесь, и не отчаивайтесь, что случилось – уже случилось и нет смысла что-то менять.
- Да я, собственно, и не напуган, - машинально отвечаю, переминаясь с ноги на ногу.
- Это потому, что Вы под кокаином... - спокойно произнес человек в халате, приближаясь.
   Я могу его более подробно осмотреть. Длинные волнистые волосы и бородища, как у Карабаса Барабаса, иссиня черного цвета. Жесткий, прямой, даже какой-то пронизывающий взгляд. Кожа лица слегка смуглая, это заметно даже при свете ртутной лампы.
- Если Вы уже способны воспринимать действительность, позвольте представиться - Жиль де Лаваль, барон де Рес, - как бы между делом говорит мой собеседник, медленно прохаживаясь по комнате.
   Следя за его передвижениями, замечаю, что в комнате присутствует рукомойник, душевая кабина, унитаз, пара стульев и металлический стол с хирургическими инструментами. Вот  этот самый стол и наличие этих самых празднично блестевших автомобильным хромом инструментов меньше всего меня обрадовало.
- Прошу Вас, присядьте. Вот сюда. Позвольте Вашу руку... - как во сне слышу его голос.
   Я сажусь на стул и кладу левый локоть на покрытый белой марлей участок стола. Назвавшийся бароном субъект в халате сноровисто перехватил мне руку выше локтя резиновым жгутом и быстро проткнул мою вздувшуюся вену тонкой иглой. Я безучастно слежу, как темная кровь наполняет объемистый шприц. Зачем так много крови?..
- Вот и хорошо, - барон зажимает ваткой ранку, извлекая иглу.
   Дальнейшие его действия заставили меня немного протрезветь. В стене обнаружился встроенный шкафчик. Буфет. Стекло и зеркала, переотражение бутылок и другой разнообразной посуды. Барон извлекает из буфета небольшой узкий стакан синего стекла, отделанный молочно-белыми стеклянными змеями и наполняет стакан кровью из шприца. На четверть стакана. Моей кровью...
   Дальнейшие манипуляции барона я отметил к сведению, автоматически, как во сне. В стакан последовал яичный желток, щепотка соли и красного перца, мутный сок из половинки лимона (даже сейчас сводит скулы от его лимонного запаха), изрядная порция джина (прочитал на этикетке) и какой-то порошок.
- Экстракт волчьей желчи, - словно в ответ на мой недоуменный взгляд, прозвучало в мертвой тишине комнаты, - Помогает полному усвоению крови.
Я сидел в ступоре, зажимая локтевым сгибом клочок ваты.
- Если Ваша кровь придется мне по вкусу, я Вас съем, - спокойно, даже с некоторой ленцой в голосе, говорит барон, смакуя каждый глоток.
   Эта его фраза настолько нереальна, что мое сознание пропускает ее мимо смысла. Так не бывает, этого не может быть!..
- Живая кровь очень полезна для здоровья, - улыбается барон, вытирая рот марлевой салфеткой. - Недурно, надо сказать! Так и быть, я Вас съем. Но не сразу, а по частям. Самое ценное, а это Ваши кроветворные органы – печень и селезенку, я съем напоследок.
   Слушая этот бред, сижу, словно скованный, словно завернутый в невидимую твердую оболочку. Как скорпион в янтаре, как муха в меду, не могу даже двинуться.
   - Вам повезло, мон шер! - барон отставил стакан и сцепил пальцы, обхватив колено, - Можно сказать, сказочно повезло. Вам выпало счастье лицезреть самого короля Черной Аристократии, принца Черной крови, магистра Темного ордена. Ваша плоть перейдет в мое бессмертное тело, такая честь выпадает немногим! Я не буду подвергать Вас пыткам, изъятие плоти производится безболезненно, под местной анестезией. Регулярные инъекции диацетилморфина, в просторечии – героина, избавят Вас от фантомных болей и Вы оставите этот мир в полном успокоении. Позвольте спросить Вас, как Ваше имя? Негоже так долго беседовать, не зная имени собеседника.
- Меня зовут Игнат. Игнат Лойола, если угодно...
   Барон поперхнулся, застучал себя кулаком по груди, затем встал и подошел к стене. Опершись двумя руками о стену, он немного помолчал, затем принялся прохаживаться туда-сюда, что-то бормоча про себя. Похоже, что его озаботила тяжкая дума.
- Игнатий Лойола, основатель ордена Иезуитов? - наконец произнес барон, повернувшись ко мне спиной.
- Именно так, я его прямой потомок, - отвечаю.
  Барон медленно повернулся, подошел ко мне, пристально взглянул прямо в глаза. Взгляд тяжелый, черный, тягучий, словно горячая смола. 
- Это в корне меняет дело, - голос его слышен как в тумане, постепенно гаснет свет...