Если бы я умел рисовать...

Если бы я умел рисовать, то рисовал бы звезды. Много-много переливающихся, как новогодняя гирлянда, приветливо улыбающихся мне, сверкающих звезд. Сотни, тысячи, миллионы звездочек. Моя собственная галактика, личная вселенная.

Я бы не показывал ее никому. Моя тайна, мой маленький секрет.

Я бы каждое утро накрывал свой волшебный холст простыней: бережно обворачивал его и прятал под кровать. Весь день занимался самыми обычными делами, при этом нервничал, жадно смотрел на часы и каждый раз вздрагивал: осталось совсем чуть-чуть, подожди, прояви терпение, что же ты как ребенок, успокаивал бы я себя. Знаете, Сент- Экзюпери писал, что все взрослые когда-то были детьми – только они об этом не помнят? То же было бы и со мной. Но еще сложнее. Остался ребенком. Хотя и всячески отрицал это.

И вот, наконец, часы объявляли о завершении рабочего дня. Я со всех ног несся бы домой. Выключал в комнате свет, дрожа от предвкушения, лез под кровать и доставал свое сокровище. Ставил его на мольберт и замирал.

Сердце бешено стучит. Дрожь пронизывает все тело. Сознание само уносило бы меня за тысячи километров от людей, машин, городского шума, скандалов, телевизора, интернета, политиков, чиновников, скользких улиц, сирийских боевиков и украинских беженцев вместе с их сепаратистами и ополченцами, санкций, турецких помидоров и заиндевевших окон квартир.

Я бы оставался наедине со своей тайной. С этими игристыми, как пузырьки шампанского, огоньками. Понимающими, участливыми, способными выслушать и утешить, развеселить, подставить плечо и погрустить со мной. Неспособными на предательство, ложь и коварство. Искренние, как дети.

В пустоте космической ночи, в серебристом свечении, в безмолвной сказке.

Да...Если бы я умел рисовать, то рисовал бы звезды…