Сладость

Когда битые стекла прилипают к пальцам, чувствуется все настолько яростно, что я улыбаюсь только от того, что ощущаю это. Это было так давно, что никто не в силах подсчитать пропасшее время. Усмирить его тоже не получается, как не получается усмирить сознание. Замыкаясь, эта цепь создает сигнал, сигнал посылается в мозг, который вспоминает все до последней детали. Прокручивая воспоминания, как жемчужину между пальцами, мечтаешь только об успокоении. Ждешь, когда эта чаша переполнится, когда разобьешь все до последнего стекла в этом доме. Когда соберешь все воедино и рассыплешь по свету, отгонишь прочь от себя, как дурной сон. И вот ты один на один с собой, обновленный ты, на твоих руках стекла, вонзающиеся в плоть до самых костей. Ты не чувствуешь ничего, кроме физиологии боли, улыбаешься, потому что ощущаешь именно это. Эта сладость, послевкусие победы над самим собой, как последняя капелька вина, упавшая на кончик языка.