Клякса бордового цвета

Когда ты остаешься один кажется будто из тебя, как из доверху наполненной вазы отливают половину. Становится пусто везде. Обессиленные бабочки в твоем животе утихли и еле подергивают хрупкими крыльями. В голове пятитомное собрание мыслей, которые не подвластны тебе. В любимой и когда-то уютной комнате стало холодно и даже немного страшно. Она стала похожа на комнаты города Припять. Как будто в течении получаса ее бросили и оставили в ней любимые игрушки, фотографии родных людей, вещи небрежно брошены на стул и край кровати, маленькие пузырьки с духами, которые пахнут воспоминаниями, все это стало ненужным. Все в этой комнате стало чужим. Иногда кажется, что присутствует спертый и сырой запах. Ты заходишь в нее, а стены померкли как экран старого лампового телевизора. И света в ней стало очень мало, даже одинокий луч солнечного света не может справиться с тьмой просочившейся туда. Люди на фотографиях кажутся чужими, но снять их страшно, потому что станет совсем пусто. Но подлинное изображение одиночества можно увидеть только в душе. А что это душа? Мне кажется что это безграничный холст на котором каждый день появляются новые рисунки - это как стена у первых людей, как дневник подростка в котором реальность сплетается тяжелыми ветвями с эмоциями. Этот холст в разных пятнах, некоторые похожи на слезы, а вот эта огромная клякса бордового цвета - это скорее любовь. Но эта клякса с каждым днем блекнет. Блекнет может потому, что твоя былая любовь забывается или настоящая проходит, а может значение этого слова затерлось и совершенно не соответствует тому, что должен чувствовать человек когда любит.Очень страшно перестать любить и ты начинаешь подпитывать эту кляксу на своем холсте, но не можешь подобрать нужный оттенок, который хоть немного был бы схож с реальным и сочным цветом. Это называется притворство, которое вызвано страхом остаться нелюбимым или не любить. Ваше притворство делает больно людям, которые нуждаются в вашей любви как в воздухе. Когда ты остаешься один у тебя полно времени изучить каждую картинку и даже самую мелочную кляксу, например такую как ложь. Смотришь на это маленькое черное пятнышко и вдруг замечаешь, что от него множество тонких и еле заметных побегов, они тоненькие как капилляры или волоски, но они опутывают почти каждое, даже самое большое пятно, на твоем холсте. Вы вспоминаете, а как случилось так, что мелочная ложь проникла в твою жизнь как невидимая сеть Интернета, которая есть в каждой квартире многоэтажного дома, да и у тебя как у всех.
А теперь попробуйте взглянуть на этот холст в целом, некоторые участки очень яркие и будто только нанесенные, а многие будто тонким ситцем застелены - это ваши сомнения. Сомнения настолько упрощают вашу общую картину, что она кажется местами не живой и какой-то искусственной. Она как пластиковые цветы, по началу яркая, а потом выгорает на солнце, в них нет жизни, а только прорези от холодных машин которые их наштамповали. Вот так вот и вы штампуете в себе сомнения и булавочкой прикалываете ко многим своим поступкам, идеям и даже мыслям. Сомнения хуже всякой лжи, хуже самой едкой боли и страшнее одиночества.
А теперь возьмите большое ведро белой краски и опрокиньте его на свой холст, что вы почувствуете? Вам вдруг стало легче и вы перестали видеть весь тот ужас, но постепенно краска стекает вниз. На холсте стали вновь пробиваться самые яркие и большие кляксы, например бордового цвета - это скорее любовь. Любовь, которая живет в вас с самого рождения. Ко всему живому и даже к людям которые ушли. И вы понимаете, что вы можете лишиться всех сомнений если решитесь и уверенно опрокинете ведро, всякая ложь и слезы смоется вашими светлыми поступками и только лишь бордовая клякса любви всегда останется с вами, потому что вы родились с кляксой любви на своем холсте.