Письма к Кате Моделевской

..да господь с тобой.. какие советы..? Пробегись по коментам, найди хоть один совет. Только личная точка зрения. Только авторский текст. Может быть предложение пари. Никаких советов и рекомендаций. Ты это.. извини, что я так буквально. Любовью, Катя, не срут. Любовью любят. Потому, что любовь всегда экскльзивна. Потому, что она авторская. Она создана конкретным человеком к конкретному человеку. Вот ты же ездишь домой к маме? Но тебе не три года и не пять лет. А почему? Потому, что мама тебя родила, мама тебя любила, когда ты была маленькая и беззащитная. Мама о тебе заботилась. И в тебе, хочешь того или не хочешь, живёт та самая любовь. И не важно ответная она или безответная. Важно, что она есть. А я просто напоминаю о ней в тебе. В конце концов ты же едешь не к тому, что ты постишь в фейсбуке, а к маме. А ставишь дурацкие портреты какого-то дядьки. И потому, если кто скажет тебе, что твоя любовь к твоей маме гавно, то ты, быстрее всего как-то ответишь. Или в морду дашь, или нахуй пошлёшь. Как-то по ситуации. Моя любовь, Катя, она вообще. А та, которая выбрана мной, выбрана не случайно, как нечто действительно стоящее и недостижимое. Как образ, к которому можно стремиться постоянно. Так как сама встреча запрограмированно никогда не случится. Это моё изобретение. Мой вечный двигатель. Застывшая картина с участием конкретных людей. Сегодня, сейчас. Проходит день и это всё становится вчера, уходит в историю. И потом, когда-нибудь, может быть, кому-то захочется перелистать это вчерашнее. И вот моё вчерашнее возможно будет перелистать в виде книги моих стихов. И это будет моей любовью, откровением и авторским текстом. А твоё вчерашнее будет в портретах какого-то дядьки. Не мамы, не твоего Димы, а какого-то чувака. Это, Катя, мои и перформанс и инсталяция. Я художник этой картины своей любви. И ты, Катя, то же находишься в рамках этой картины моей любви, которой, как ты выразилась, я тут всё засрал. И то, как ты это назовёшь, так оно и поплывёт, но по твоей жизни. Это твой выбор. А то, что ты находишься в поле моей картины, и в поле моего внимания, это не мой выбор и не твой выбор. Это то, что не зависит от нас. Есть только то, как ты этим распорядишься. Это и есть в каком-то смысле перформанс. И то, что ты выбираешь в этой картине, характеризует лишь тебя. То, что выбираю я, характеризует лишь меня. То, что выбирает, к примеру Настя Цветаева, характеризует лишь её. И каждый в этой картине останется тем, что он выбрал. И каждый дальше будет с этим жить. Тот, кто окажется незамысловатым, будет себя уговаривать остаток жизни, с момента своего понимания общей картины. Будет как-то по своему мучатся с этим. Тот, у кого смекалки больше, как-то распорядится с тем, что ему предоставляет жизнь и случай. В меру своего понимания. Я выбрал быть автором этой картины. Я думаю у меня получилось, раз это тебя так раздражает. И моя задача прописать тебя подробней в этой картине. А без любви, Катя, это никак не получится. И потому я выбираю безупречное действие. Это действие любви. То, что не зависит от нас, но движет живыми. Моё действие направлено и к тебе. Оно характеризует меня. Оно останется во вчера, когда наступит завтра. Иногда случается, что для кого-то завтра не наступает. И остаётся только память о его действии во вчера. И это действие любовь. А иначе зачем было бы его совершать. И не так уж и важно содержание твоего действия. Важно, что ты его совершила. Оно твоё, авторское. И потому имеет смысл и цену. Оно выражает тебя в конкретном месте, в конкретное время, в конкретном состоянии. Что может быть более ценным? Это шанс меняться. Пока человек меняется он живёт. И любит. И это не от меня зависит, как и наше знакомство. Это свыше. Вот такой, как ты говоришь,- сёр..