Должно быть стыдно?!

Словно и не договорил тебе того, что отжило свое время - рука не поднимется окончательно очистить корзину умерших писем: без возможности восстановления. Я смотрю в затылок строкам и тому себе, который писал их, словно, виноват – перед всеми – не дал чего-то важного. Твое бремя окрасило тебя на два цвета – это красный и черный. Краски в тебе сгущаются, и я чувствую их реальный вес над собой. Обиды, упреки, надежда, просьбы, угрозы - тебе не надо открывать рта – не сопротивляюсь, твоей правде. В комнате не хватает  глушащего крика, возможно, удара. Красный твой - ярость – водоворотом в мою серую прозрачность. Алгоритмы тех же вопросов, на которые ты по-прежнему, не хочешь слышать ответы, но задаешь их из раза в раз, при каждой встрече - кляня себя, меня и свет.
Заканчивается дождь, сползает с небосвода солнце – ты смотришь на уголок со временем. Сколько прошло час, три, пять, год, два. Тебе пора уходить - нам пора учиться отпускать друг друга, стать, наконец, свободными. Возможно, спустя лет пять или семь я вновь захочу услышать твой голос или сообщить тебе то, что сегодня  совершил огромную ошибку – принял решение за обоих. Возможно, я больше никогда тебя не увижу. Все может быть. Нам пора уходить.

«Успокой меня.
Обними меня и спрячь
От обид и неудач.
Мы с тобой вдвоём
Замерзаем под дождём,
Видя как горит наш дом…» (С.)