Древо

В ночной тишине раздается крик. То ли лопнула струна чьей-то души, то ли фарфор чьего-то терпения встретился с холодом кафеля чьего-то недоверия. От крика этого затрепыхались в конвульсиях сурки моей апатии, занервничали.

Колыхаются в поле пустом, где стою я, нагим перед миром и небом, колоски, щекотят мои оголённые провода. Жаль не идёт по ним уже тысячу лет ток, не в их силах запустить мышцу атомной станции, что гоняла энергии кровь по моим венам.

Я стою среди чёрного поля, дышащего ветром простор. Надо мною лишь блики далёких вселенных, крошечных, если смотреть с верху вниз. Ухожу далеко я корнями в эту монолитную твердь, холодную, такую чужую. Я стою уже добрую тысячу лет, словно монумент былому величию, принесённую выгоде в жертву.

Ни души. Только душит меня старый трос, не дающий упасть. Я стою, а вокруг меня вертится мир. На холме я веду монолог о высоком. Мир не кажется чем-то великим, теперь, когда птицы не будят желание нового шага, открытия, цели. Когда по утрам (если есть ещё утро), не бегут на работу лисы из курятника, когда вечерами не собираются бобры за чашкой горячего хмеля, плотину свою выстругая, желая отметить число. Когда по ночам, не горят свечи из воска, расставленные над кроватями зайцев влюблённых заботливыми волками.

И пусть каждый день нынче ночь, пусть Солнце не светит улыбкой ребёнка, пусть слабые лучики далёких Галактик и озаряют мне путь, я стою. И некуда дальше идти, хоть виднеется точка конца.

И братья мои, уже пали давно - я вечен. Но что моя вечность даёт, коль способен я только стоять, да мыслить далёкие думы?

Так хочется вернутся в болото былых сожалений, когда мы гордились своими корнями... Пусть сгнили давно они (ещё тогда), пусть веет от них за версту... Мы помнили их, даже чтили отчасти, устраивали им маскарад. За них поднимали стакан. А теперь? Где они и их ратные званья? Где их память, их подвиг, ИХ КРИК?

Я стою в ожидании рая, лишь миг...

Мир лежит передо мою. Зелёным пушистым ковром травяного покрова лежит, переливаясь ветряными волнами и укутывая мои корни уютным теплом. Лёгкий далёкий свет не нашего солнца играет чёрными красками умирающего мира. Но ведь не всё так печально, не правда ли? Ведь к этому и шли мы всё время. К концу. И во время, когда он настал, философски блаженно наблюдать его последние выдохи и вдохи.

Мне открывается от сюда замечательный вид: зеленое поле, холмы, покрытые этим полем, старое высыхающее озеро на горизонте и развалины города. Удивительно, что следы человека спустя столько времени не утратили свои очертания. Если бы я мог идти, то наверняка нашел бы множество удивительных и любимых кем-то улиц. Квартир, где жили люди... Где они не спали одинокими ночами, где они проводили вместе время, где любили друг друга и где друг с другом ссорились, кидая чашки в стены. Мысленно проходя по улицам я представляю что когда-то тут был оживлённый трафик, что здесь ходили заспанные люди, ненавидящие свою рутинную жизнь. Что тут ходили под зонтиками в дождь осенью и наоборот радовались солнечным лучам летом. Но это всё в прошлом. Поросшие мхом и кустарником, а местами и деревьями, дороги, полуразваленные дома, без рам, зияющие пустотой своих глазниц, застывшие в безмолвном крике. Остовы машин, стоящих в пробке, длинною в жизнь.

Всё в прошлом.

Я чувствую пульс мира. Как стучит его сердце, где-то в глубине. Биение это не стабильно, надрывисто, будто каждый новый удар даётся через ужасную боль, причинённую самым дорогим, что когда-то у этой планеты было - человеком. Мир мучительно угасает, а вместе с ним и я. Но мне не страшно. Я поражаюсь до сих пор, каким наказанием меня не снесло одним из многочисленных пожаров и взрывов. Как в меня не попала ни одна молния послевоенного периода, или как меня не срубили на дрова остатки человечества.

Но теперь нет ничего. Кроме меня, кроме ветра и тишины. Никогда бы не подумал, что может быть ТАК тихо. Только перешептывание травинок, да мои собственные мысли, шуршащие где-то в кроне. И этот стук. *Бум* Глубокий, звонкий, достающий до самой души и резонирующий с ней. Затем через не равный промежуток времени *Бум* ещё один. Лёгкое затишье. *Бубум* Раздаётся протяжное, будто слитое воедино. *бум* Слабенькое, завершающее. И по кругу. Бум..Бум....Бубум..бум

Уже скоро... Не передать, как чувствую это, но... Скоро.