Бухта-барахта

Я опасаюсь глянцевых женщин с нарисованным красивым лицом. Гламур-мур-мур. И мужчин типа «мясная лавка» – накачанных самцов с мускулистым задом, но без чувства юмора. Также сторонюсь излишне деловых и необратимо взрослых людей любого пола в пиджаках и галстуках. Эффективных менеджеров средней руки. Придира, знаю. Эти несчастливые осенние мысли кружатся в моей голове в бессолнечные дни. Мне всегда трудно дается переход от нормальной жизни к питерской зиме…

Но даже в такие дни я бываю счастлива. Например, когда случается обняться с одним человеком. Это даже не человек. Это моя бухта. Однажды я сказала ему об этом. «Бухта-барахта?» – лукаво улыбнулся он.

Как-то раз мне было так гнусно, что я думала: финита... В ответ на мой коротенький эсэмэс-вопль пришла неотложная помощь: «Привет тебе из челябинского смога. Смог, и ты смоги!» И я стала всплывать.

Пару дней назад мне снова повезло побыть с ним. Мы говорили. Как равные, близкие, как свои-свои! Не притворяться, не лукавить, быть собой, даже самой неприглядной собой, – все это возможно только в его присутствии. На прощание мы, как водится, обнялись. Потом я шла по улице – гораздо более целая, чем час назад, а вокруг меня шло облако его поддержки. Всю дорогу я нюхала воздух, свой шарф и подбородок. Мне казалось, что я унесла с собой его неуловимый уютный запах. Запах родного дома.