Первая любовь - любовь последняя. Нежная и пошлая

Я только отошла от сна. И всего секунду назад я была с ним. Не то, чтобы рядом, не то, чтобы близко... А с ним. С моей несбывшейся мечтой. Именно мечтой, а не надеждой. Я всегда знала,  что со мной он никогда не будет. Разве что вот так - в других измерениях...
Снилось, что в один момент я просто решала обмануть вселенную и сбежать к нему в тайне от мужа, в тайне от родителей, от подруг... И просто иду туда, куда указывает память. Подхожу к дому, смотрю на балкон - пусто. Захожу в подъезд,  а он на встречу. Улыбается! Всегда улыбается. А глаза будто все знают, все понимают - куда я иду, зачем, почему... Берет меня за руку и ведет обратно на улицу. Идем.
Я смотрю на его руку. Маленькую руку с коротенькими пальчиками, на которой всегда черная фенечка. Он никогда ее не снимает. Это его рука. Я помню каждую трещинку.
И вот мы с ним такие родные. Целуемся, как влюбленные после долгой разлуки...
Как сильны мои иллюзии. Они каждый раз упорно навязывают мне во снах именно такую версию.
В 8:18 я еще с ним, слишком счастлива. А в 8:19 утра я у себя в кровати с совершенно иной реальностью.