Прокуренным голосом, с каплями вина на губах
Читаешь стихи
О чьих-то волосах,
Спадающих на лицо одинокими прядями.
О том, как любил касания тёплых ладоней,
О том, как твой ангел стал самой обычной ****ью.
Но тише, тебе ещё далеко до агонии.
Ногтями по коже, с силой, до крови,
Удар по щеке, лишь миг, ты один
Их каждое слово наполнено солью,
Чтоб ранам твоим не дать зажить.
Пройдёт время, ты вспомнишь и усмехнёшься,
Другие ладони согревая морозной зимой.
Твой голос, как раньше уже не сорвётся,
Когда будешь читать стихи о близком, родном.
о близком, родном
© Copyright: Виктория Морсова, 2015
Свидетельство о публикации №215121600732
Свидетельство о публикации №215121600732
Рецензии