Меньше мига

Она проснулась с головной болью, гнездившейся туманным облачком под самой макушкой, не проникая глубже. Какое-то шестидесятое чувство в энной степени  шепнуло, что лекарства тут не помогут, даже если и были бы. Незваная гостья пришла снаружи. Надо просто оставаться очень спокойной. Наблюдать, но не вмешиваться.

Прошла на кухню, чтобы сварить кофе. Погладила по медному боку турку. Улыбнулась, вспомнив, кто и когда сделал ей этот чудный подарок. Мельком взглянула в окно.

Ветер... 
Что за маленькие гении перебрасывают  потоки частиц, невидимые глазу, с места на место? (Физик сейчас бы сказал...) Ах, какая разница, что сказал бы физик? Кто видел в самом деле, какой он, ветер? Когда не было бы мчащихся по улице обрывков бумаги, шевелящихся ветвей и прочих атрибутов, по которым можно понять, кто  хозяйничает там, за окном.

Мир состоящий из названий...   
Начинаешь размышлять или говорить, всё распадается на плоские временные отрезки. Для каждого штриха своё определение.
Хотя в восприятие одного лишь момента вмещается сразу много-много. Всё существует одновременно.  Чашка из тончайшего фарфора и улыбка так любившего этот японский кофейный сервиз, но уже ушедшего с планеты Земля. Всполох из дальнего уголка детской памяти о драке вороны с чайкой на морском берегу и «пуговка на платье еле держится». Обрывок ночного сна и ясное вдруг понимание гармонии в этот самый момент каждой вещи на своём месте. А сквозь всё — ещё что-то непроявленное, волнующее знакомо-незнакомое.

Как много требуется слов, чтобы записать одно единственное переживание, длившееся меньше мига.

(©Беседы на Солнечной тропе)