Самооценка
Моему приходу он рад, хотя и делает вид, что всё равно.
— Ну, заходи! -
— Что ж, добрый день! -
Мы начинаем гонять чаи на кухне, благо на выпивку смотрим, как на величайшее зло. Говорим обо всём на свете, кроме самого главного — мой друг получил премию по литературе. Очередную. Но все почётные грамоты, равно как и издания своих книг, он прячет с глаз долой. Думаю, он и сам к ним больше не притрагивается. Но он и сам заговорил об этом.
— Ну скажи, как можно было получить «Золотое перо» за такую белиберду, как «Калиф на час»? Да ещё и сравнивают его с «Улиссом» и «Осенью патриарха»! Я ж чуть со стыда не сгорел! Донцова и Устинова, и те пишут лучше! -
Я молчу. Возражать бесполезно. Он и в самом деле гениальный писатель, но свои романы он и в грош не ставил. И считал себя законченным графоманом. Но я не выдерживаю.
— Почему же ты не сожжёшь свои творения, как это сделал Гоголь, или булгаковский Мастер? -
— Сложно сказать. Если ты действительно сжигаешь свои записи, или прячешь от людей — значит, они для тебя важны. Я всегда считал второй том «Мёртвых душ» гениальным, и именно поэтому не сжигал своих романов и повестей. -
— Но ведь рукописи не горят? -
— С каких пор главарь тёмных сил стал говорить правду? Он солгал, рукописи горят без остатка… -
За окном темнеет. Я подожду ещё. Маршрутки пойдут реже, и цену заломят повыше, но хоть поеду сидя, задрав колени до груди.
Свидетельство о публикации №215121800760