Моя тишина. Тарелка борща

Странно, но совсем не помню, чтоб кто-то вообще кричал или ругался в раннем моём детстве. Не помню. Но хорошо помню страх наказания. И очень хорошо помню своё удивление, когда мои проступки оставались безнаказанными.
Мне должно было быть хорошей. И всё! И не помню почему. 
Мама с сестрой ушли в магазин. Мне же осталась тарелка борща. Было велено до возвращения съесть.
Не лезет. Что-то не так. Посолила. Всё равно не лезет. Ещё посолила. Потом ещё посолила. Потом ещё…
ВСЁ...
Видимо дело было не в соли.

Сижу, жду. Страшно… Голос мамы за  дверью. Чувствую уши - к затылку... Ключ щёлк, щёлк… Входят. Сижу. Молчу. Борщ не съеден. Молчу.
Мама:
-  ты всё ещё не съела?
Мочу.
Люда:
- Ой, мам, а можно я съем?!!!! Подбегает, подтаскивает к себе тарелку и полную ложку - в рот…
- Ой…  ОН СОЛЁНЫЙ!!!!
Боюсь даже посмотреть в сторону сестры.
Подходит мама, пробует. Пробует в кастрюле… и… О ЧУДО!  Просто говорит – вылей и налей себе другой… И ВСЁ!!! И больше ни слова... ни о борще…  ни обо мне...
Тихонько выползаю из-за стола… в полном недоумении. Не понимаю. Ругать не будут?