Оставил с маленьким ребёнком на руках

Любовь удивительно похожа на нечто живое. Если от тебя уходит нелюбимый человек - ничего страшного не происходит. Некоторое беспокойство за себя, любимую, и, пожалуй, всё. Совсем другое дело, когда из твоей жизни исчезают любимые, и ты остаешься одна со своей любовью, как с дитём малым на руках. С ней не так уж легко справиться. Она стремится к избранному человеку вопреки всякой логики и здравого смысла, и оттого оказывается помехой на пути к счастью. Новому.
Бросить её невозможно. Жалко. Вот и волочёшь её, упирающуюся, заплаканную, рвущуюся к тому, кому она не нужна, тащишь за собой в светлое будущее. Когда становится совсем уж невыносимо - останавливаешься. Наклоняешься. Утираешь слёзки, разъясняешь. Растолковываешь. Успокаивается на некоторое время, и тогда мы дружно, рука об руку, шагаем по жизни смело и радостно, а потом она вновь начинает капризничать, тосковать... 
Вот так и живу. А как же иначе? Это мужчина там-сям-здесь чего-то или кого-то непременно должен завоевывать, а женщина... женщина... она - берегиня.
Но никогда, ни при каких обстоятельствах, я свою любовь к нему не отпущу. И ему не позволю к ней  приблизиться. Она теперь только моя. Это я её сохранила. Сберегла. Вырастила. Воспитала. И отныне и во веки веков она не  утешит его, не возрадует. Щедростью своею и верой в счастье, нежностью, теплом, не скрасит одиночество его. И дело даже не в том, чтобы мне этого не хотелось, просто не позволю. Ни себе, ни любви.
 Вот как  правильно, как справедливо я всё разрешила! Но отчего же, отчего, не могу понять, самой никак не удаётся быть счастливой?