У вас есть дача? Гл. 11

               
                Гл.11. Охота на…

                Нет, в семье нашей охотники не водятся, так что любителей пострелять в пролетающих уток или убегающих зайцев нет.. Мы люди не кровожадные,  у каждого хобби – вполне приличное, мирное. Муж, зять и старший внук – любители порыбачить. Мне такое многочасовое сиденье на месте не подходит. Я бы с удовольствием побродила по лесу, если бы он был поближе, в поисках грибов.
                Да только у мужа полно работы на даче, и он на ставок ходит раз в неделю, а вот зять, Володя, и его сын, а мой старший внук, Женя, на дачу приезжают с одной целью – порыбачить. Сад и огород их не вдохновляют, они выбирают такой момент, когда  мы освобождаем хату от своего общества, озабоченного только работой на участке. У них  обоих рыбацкий талант, а значит  – высокие результаты улова. Все окрестные кошки сбегаются на угощение, и потом еще неделю сидят в ожидании очередной порции под дверью запертой хаты.
                Муж ходит чаще на вечернюю рыбалку, тогда его не мучит совесть. Зато меня мучит ожидание, если он задерживается до глубокой ночи. Я рисую себе всякие ужасы: утонул, задавлен пьяным трактористом на своем жалком «запорожце», убит местной шпаной ради свежей рыбки…
                Правда, о таком фантастическом случае никогда не слышала, как и о местной шпане, готовой на убийство ради  килограмма красноперки. Шпана, правда,  есть, как и в каждом селе, где нет работы. Но у нее своя специализация – грабеж у односельчан или таких вот «дачников», как мы…
                Муж когда-то пытался и меня заразить своею страстью к сидению с удочкой, но ничего не получилось. Я бы предпочла бегать с этой длинной неудобной штуковиной вдоль берега, но только не сидеть на месте.
                Но ждать Витю с рыбалки не менее тяжко, чем сидеть прикованной взглядом к поплавку. И однажды мои нервы не выдержали фантазий в голове, которая нарисовала что-то уж слишком жуткое. Ведь  муж ушел на рассвете, а  было уже три часа дня, когда я забеспокоилась. Еще часик промаялась и побежала к Лидии Сергеевне за советом.
                Вбежала в калитку, увидела во дворе трактор Ивана Ивановича, обрадовалась:
                – Выручайте! Представляете, Витя пропал! Ушел на рыбалку как сгинул!
                – Когда вернуться обещал? – деловито спрашивает муж Лидии Сергеевны.
                – Так он же всегда к обеду возвращается, а уже пятый час! Он голодный, ничего с собою не взял! Он всегда к полудню возвращается!
                – Ваня, – робко говорит Лидия Сергеевна. – Может,  проедешься…
                И кивает на трактор. Ей жаль уставшего супруга, только что вернувшегося с поля, но и мне хочется помочь.   
                – А в какую сторону он поехал? На канал или на ставок? Мне куда ехать?
                – Не знаю…
                – Ладно, идите домой. Я пообедаю и к вам загляну. Если к этому времени он не вернется, то …
                Пока благородный фермер, бывший директор интерната, обедал, я торчала под нашими воротами в ожидании.
                Около шести часов трактор  прогромыхал мимо меня. С него улыбающийся Иван Иванович помахал мне ручкой…Золотой человек!
                …Ох, и досталось мне, когда наш «запорожец» под эскортом трактора вернулся домой! Муж готов был меня растерзать.
                – Сижу, ловлю, клев шикарный, – рассказывает супруг, уже поостыв, – когда вдруг за спиной:  трах-тах-тах! И слышу: «Виктор Тихонович! Там ваша жена в обмороке валяется!» Господи, оторвала человека от работы, это же возмутительно! – снова заводится супруг.
                Самое интересное, что он и сейчас при этом воспоминании начинает так злиться, словно все это случилось вчера! Умора…
                Ах, как жаль, что лес далеко от села! Иначе и я бы меньше времени проводила на грядке. Но Малая Козырщина раскинулась в степной полосе.  Не имею ничего против настоящей степи, где на свободе живут  разные травы, благоухая и радуя глаз  многоцветьем., да только наша  давно уже распахана под огороды.
                Но считать огороды степью? Увольте. Как и называть лесом посадки из диких акаций и прочих деревьв – тоже не буду. А именно посадки с еще далеких сталинских времен,  когда они назывались лесозащитными полосами, и были единственным украшением нашего пейзажа.
                Лес угадывался вдали. В туманной дымке синели верхушки старых деревьев и манили туда, где просто обязаны были водиться грибы. Ну, какой же лес без этого чуда природы, у которого столько поклонников?!
                В нашей с Витей памяти все еще жили воспоминания о настоящем лесе в Полтавской области, куда мы однажды заехали в поисках  летнего отдыха.  Мы были молоды,  имели дочку и сына, но не имели денег, чтобы отвезти  их на море. За околицей села Сосновка мы обнаружили настоящий лес , начиненный  грибами, словно пирог! Потому  что местные жители ничего в грибах не понимали, боялись отравиться и собирали на лугах «печерицы», то есть шампиньоны.
                Мы тоже знатоками  грибов не были, зато у нас с собой была карта грибов с фотографиями хороших и ядовитых и память о книге Владимира Солоухина «Грибная охота».
                Такого счастья я больше никогда не испытала! Увидеть поляну, белую от дождевиков на высоких и толстых ножках! Своими глазами наконец-то узреть белый гриб! Восхититься  оранжевой шляпкой подосиновика! Найти целую кучу незнакомых, но таких аппетитных и явно съедобных грибов!
                Не хватало корзины, рук, чтобы все это унести с собой, пугая по дороге сельских жителей.
                – Вы же отравитесь! – в ужасе закатывала глаза местная бабулька, выросшая рядом с таким богатством и его не оценившая.
                …Увы, мы проложили дорожку в то село горожанам, и через несколько лет  народу в лесу было больше, чем грибов. Целыми автобусами съезжались из Полтавы и Днепропетровска любители маринованных  маслят.
                Небольшой лес просто вытоптали…
                – Вы  грибы собираете? – спросила я у Лидии Сергеевны при первом же знакомстве. – Они есть в вашем лесу?
                – Та нет, лес далеко. Мы собираем «печорицы», где коровы пасутся. Возле трассы.
                Так что, когда мы впервые выехали на машине в дальний лес, я надеялась увидеть Сосновку номер два. Раз желающих собирать грибы  мало, значит…
                Конец августа. Денек выдался шикарный: не очень жарко, потому что накануне шли дожди.  Едем по трассе, ведущей на Харьков. Справа – луга, и там пасутся коровы. Над лугом  торчит огромный деревянный журавль – пограничный знак между двумя областями. Птица разукрашена каким-то умельцем, вызывает улыбку…
                Подальше  тянется посадка – безликая, из колючих акаций и каких-то незнакомых деревьев с мелкими листочками. Туда не хочется даже заглядывать…
                Проезжаем несколько километров и сворачиваем направо,  едем по хлипкому деревянному мостику, от которого тянется дорога вниз, опять в луга. Здесь она начинает причудливо виться, обходя  глубокие  лужи после  недавнего дождя. Почва заболоченная не просыхает…
                Въезжаем на грунтовую дорогу, высматривая обещанный лес. Его нет, а есть молоденький сосняк, высаженный ровными рядками. Он переходит в более взрослый: здесь сосны уже выше человеческого роста, но тоже не вдохновляют на поэтический настрой…
                Спускаемся с грунтовой дороги на проселочную, всю в рытвинах и ухабах, зато с двух сторон ее пейзаж разнообразнее. Слева  все те же сосны-подростки, справа – наконец-то! – настоящий лес! Красотища какая!
                Теперь ползем на пузе своего «запорожца», погрязая в лужах такой глубины, что вполне можно искупаться. Машину просто трясет от усилий сына, который сидит за рулем,  проскочить этот опасный участок. Застрянем – никто нас не вытащит.  Людей нет, грибников не видно. Судя по размытым колеям, тут не один грузовик побывал, и не одна легковушка  попала в переделку.
                Фу-у, проскочили! Оставили машину на окраине  леса, под ветками старого дуба, и отправились на разведку.
                Меня тянет в старый лес, Дениса с Витей – в сосновый молодняк, где обычно водятся маслята. Мне просто приходится подчиниться общему желанию и свернуть к песчаным дюнам, увенчанными соснами-подростками.
                – Сюда идите! – кричит Денис. – Смотрите! Что это?
                Хвоя вокруг сосен приподнята множеством оранжево-фиолетовых  шляпок незнакомых грибов. Чуть светлее ножка, толстенькая, аппетитная,  немного  скользкая,  как у масленка…
                – Съедобный, – ставлю я диагноз, заглядывая в изрядно потрепанную грибную карту.  – Похоже на… смотрите: мокруха пурпурная.
                Я даже смирилась с тем порядком, в котором посадили лес. Ну, не должен он быть таким правильным!
                Зато оказалось, что чуть ли не под каждой сосной – маслята. Крошечные и уже созревшие, но червивые. Мы на четвереньках передвигались по  полосе, усеянной хвоей, между рядами сосен, и видели только почву под  собою да грибы.
                В азарте охоты забыли про настоящий лес, что остался справа и  так манил вначале.
                Нет, я должна туда попасть! Ухожу, оставив Дениса и Витю, вдохновленных урожаем.
                …Не знаю, как назвать это чувство, которое охватывает меня каждый раз, когда я попадаю в старый лес. Сладкое ощущение, что ты – частичка природы, что ли? Душевный покой и вдруг ощущение опасности… Вот сзади что-то хрустнуло, а впереди что-то мелькнуло… Вот какая-то крупная птица словно провожает тебя – перелетает с ветки на ветку, наблюдает… Вот зашумел вверху ветер, хотя только что солнечная поляна среди поваленных деревьев радовала глаз обилием шикарных мухоморов – как с картинки.
                Вдали голоса, и я знаю, что это муж и сын зовут меня вернуться в молодой сосняк. Они уже наполнили сумки и движутся к оставленной машине. Но мне кажется, что голоса чужие, и я вроде бы заблудилась…
                Это сказки из детства берут в плен  мое воображение и уводят назад, туда,  где стоят избушки на курьих ножках и живут звери, умеющие разговаривать…
                Кстати, а где же звери? Зайцы там разные – хотя бы? Лисицы? Или лоси? С удовольствием посмотрела бы на лося….издали.
                А где грибы? Ими только пахнет! Вот одинокий  рыжик притаился под дубом. Еще пару  скромных сыроежек зелененького цвета. А это что за цепочка из желтеньких гофрированных шляпок тянется под трухлявыми деревьями, сложенными в кучу. Лисички!
                И все? На разноцветных нарядных сыроежек я все-таки полюбовалась и даже несколько штук прихватила, хотя они рассыпались в руках от старости…
                Но это было действительно все. Старый лес либо выдохся от  возраста, либо  в печали своей, что никто сюда не ходит, просто перестал стараться, рожать…. Но и в одинокой своей старости он был прекрасен и душист. Даже сырость его пахнула грибами. А красота отдельных картинок  заставляла застыть от восторга. Вот  мощный дуб приютил под собою заблудившуюся крошечную елочку (не сосну!). Как она попала под чужие крылья? Вот  просто светится от спелых ягод куст  шиповника…А он зачем прячется от тех, кто эти ягоды поедает? Или кроме людей, у шиповника  есть свои любители витаминов? Но кто?
                Ладно, хватит задавать природе глупые вопросы. У нее все схвачено. Она  мудрее людей и знает, кому, когда и что  нужно. Хватит диктовать ей свои планы и навязывать собственные желания. Может, этот лес отдыхает от прежних забот на своей пенсии?
                – Ау-у-у! Мама, ты где - е?! – раздается со стороны дороги.
                Нужно возвращаться к моим мужчинам. Они уже, наверное, очистили весь сосняк в своем охотничьем азарте.
                …Потом мы еще перекусили на подстилке под соснами, прощаясь с их неповторимым ароматом, разогретым солнцем.   
                На запах черного кофе и  копченой колбасы тут же слетелись мухи, которым надоели миазмы подгнивших маслят и прочих лесных отходов.
                – Вот гады, – обозвал этих мелких тварей Денис. – Нигде от них покоя! Мало им тут гнилья!
                На обратном пути мы устало поглядывали в сторону посадки, что тянулась вдоль трассы. И уже когда показался ее хвост вместе с «маяком» в виде деревянного журавля, сын сказал:
                – А давайте туда заглянем?
                – Ты что-о? – хором запротестовали мы с Витей. – Не надоело?!
                Пришлось уступить азартному нашему сыночку. Осторожно спустились к посадке, поставили машину и пешком прошлись вдоль нее в поисках места, куда можно было бы нырнуть. Но посадка держала оборону: ветки деревьев переплелись, образуя шатер без входа. Паутина гроздьями висела на сухих  обломках, угрожая вцепиться в твои волосы.
                – Смотрите! Вниз смотрите, на землю!
                Почва, лишенная травы и хвои, а потому черная, была покрыта узором  огромных, песочного колеру, грибов! Они сливались и расходились рядочками,  образуя причудливый ковер. Одуряющий запах просто оглушил нас, когда мы сунули свой нос в дебри посадки. Пришлось сначала встать на коленки, потом чуть ли не ползти на животе, чтобы добраться до нашей находки.
                Грибы оказались плотными, без единой червоточины, серо-белого цвета или с легким желтым оттенком. В сумраке  своего жилища они светились как фонари…
                Опознать на карте мы их не смогли, Но что этот гриб можно есть, сомнений не было. Нужно его есть, а не можно!
                – Назовем их белянками, – сказала я. – Судя по тому, как они выстроились, это что-то из разряда рядовок.
                – И в лес не нужно теперь ездить, если это под боком! – напугал меня муж.
                …Перебирали мы свое богатство, сортируя по разным назначениям, почти до утра! Не могли допустить, чтобы все это испортилось. Нужно было хотя бы отварить их…
                Уже позднее я нашла в книге  о грибах фотографию своих «белянок». «Рядовка серая» – так  назывались они. «Относится к четвертой категории».
                Мама родная! Какая там четвертая категория! Да они оказались без изъяна и  вкуснее всех остальных грибов!
                Осенью мы обследовали другие посадки – вдоль железной дороги,  и нашли там целые поляны с пестрыми огромными «зонтиками». И тоже сильно напугали местных жителей перспективой помереть от отравления.
                – Это же поганки! – убеждали нас.
                Как все-таки странно, что степные жители не знают толком ни названия трав, ни грибов, ни цветов! У них всюду свои имена, красивые, но…
                Впрочем, в селах бездельники не живут. Они – работяги, им некогда любоваться пейзажем, гуляя по лесу, когда под боком есть реальная скотина, которую нужно кормить, и реальный огород, и куры, несущие яйца, если за ними хорошо ухаживать…

Продолжение http://www.proza.ru/2016/01/04/1100