16. 11. 2015

Я психованная истеричка.

Я сама не своя.

Я будто лев, заточенный в клетку.

Когда что-то не получается, я колочу руками по столу.

- Люди обычно берегут себя, заботятся о себе любимом.

- А я нет.

- Правильно, Дара, ты себя сжигаешь.

У меня все руки в синяках.

Я хочу быть ближе к небу.

Я хочу забраться на ту высоту, что сегодня видела на фотографиях сквозь разбитое стекло телефона.

Там так красиво...

***

Сижу, перечитываю свою книгу "Ловцы Иллюзий" и рыдаю от счастья, потому что когда-то набралась смелости и терпения и исполнила свою мечту.

Я слишком эмоциональная баба? Или все писатели такие? Не знаю. Но вот вам отрывочек из последней, десятой главы. Наслаждайтесь.

"— Ты назвал моего отца трусливой крысой?

— Да, — невозмутимо произнес Ян.

— Значит, не ты не так плох, как я думал, — покачал головой Андрей.

— Я вообще идеален, — выдал свое коронное Рыжий.

— Если честно, я так до конца не разобралась: что произошло?

— Ой, много чего, — начал Ян. — Во-первых, когда ты заморозила время, я понял, что как Ловец наша Анита достигла моего, второго уровня. Твоя сила продолжала расти. К моменту, как мы разрушили стену каблуком туфельки, ты достигла третьего уровня. Что невероятно удивительно!

— А что ты хотел? — спросила я. — Это дорогая немецкая обувь.

— Я вообще-то об уровне говорил.

— Окей, продолжай."