Гнида номер восемь

(некоторые мысли по поводу одного забавного сочинителя)

Вчера прочитал один любопытный текст. Сам по себе он ничего особенного не представляет, хотя явно претендует на литературную критику. Именно что  всего лишь претендует, но самой критикой не является, поскольку автор ничего из себя серьёзного  ни в литературно-сочинительском, ни тем более в литературоведческом отношении не представляет. Хотя пишет (пытается писать!) и прозу, и поэзию, и даже партизанские (!!!) песни. Этакая жуткая смесь из Дениса Давыдова, Демьяна Бедного и братьев Покрасс. Причём в самом гавённом исполнении… Обязательный штрих: в сочинения своих наш славный герой претендует на т.н. «высокую духовность». Я давно заметил: чем человек в творческом отношении бесплоднее, тем  больше он напирает на эту самую духовность-«духовитость»- невыносимое амбрэ.  В общем, не всесторонне развитая личность (об этом и речи нет!), а типичный… нет, не графоман (лично я, в отличие от него, не считаю это определение чем-то постыдным) - сочинитель-неудачник с непомерными амбициями и уверенностью, что является чуть ли не «единственным и неповторимым» среди «собратьев по перу» (хотя какие они ему «собратья»! Так,мелочь пузатая! Вот он – это ДА! Это, можно сказать, трибун! Даже поэмы сочиняет. Почти что «мёртво-душные». Прямо, едрёныть, Гоголь Николай, не помню как по батюшке).

К слову сказать, я не питаю ни к нему, ни к ему подобным «писунам», никаких предубеждений. Но факт остаётся фактом: текстов его ни одно литературное издание, кроме местных, не печатает. Не берут-с! Уж как он пытается, как старается, чтобы взяли, чтобы опубликовали – а успех нулевой! Что несомненно свидетельствует о  «художественной ценности» и творческом уровне этих самых текстов. Литературные редакторы – народ ушлый, с лёту понимают, где текст стОящий, а где, извиняюсь, хоть монумент, хоть памятник нерукотворный, хоть мемориал, а всё одно - непроходимая «гавонь». Но сегодня я не о редакторах – сегодня о нём, красивом. Да, есть такой довольно распространённый тип литературно-сочинительских «писунов»: амбиций у них, повторяю, выше крыши,  медальками и грамотами местного значения (то есть, никаких преференций не представляющих, единственно лишь самолюбие тешащих) они обвешаны, словно игрушками новогодняя ёлка (по-моему,у них весь смысл их сочинительского занятия заключается как раз в этом самом «обвешивании») или как бык в известной песне Высоцкого («наш бугай один из перьвых на выставке… и лежит в медалях он упакованный»), а вот «серьёзность» творчества, увы, не удаётся. Почему не удаётся? Потому что… Потому что потому! Потому что сочинять не умеют, вот почему! А если и сочиняют, то пишут такую… В общем, НЕИНТЕРЕСНО пишут. И сюжеты у них неинтересные, и герои – ходульные, и тем читателю не дают для размышлений… И вообще у них, как на сборах юных пионеров: всё ясно, всё понятно, всё до тоскливости скучно и всё до муторности кисло. И ничего с этим не поделаешь. Не дал Бог серьёзных творческих способностей, а более того - трудолюбия. Не клюнул в темечко.

Посткрипутм. Да, самого главного-то я и не сообщил! А зовут этого брыжжущего слюной борзописца очень просто – Гнида. Нет-нет, это не кличка такая, не псевдоним и даже не его подлинная, по паспорту, фамилия. Гнидность – его естественное состояние. Его сущность. Если хотите, его физиологический статус. Причём гнида он даже не первостатейная и даже не второго порядка, а так, какая-то отшибочная. Отчего она (то есть, он) злобствует ещё больше.