Перья

     Утро. Выдрать себя из объятий морфея. Шекспировской тенью пройтись по квартире, до которой еще не добрались лучи позднего осеннего рассвета. Впрочем, свет и не нужен. Я могу пройти тут даже во сне. Слишком уж повторяющиеся движения. Слишком одинаковые утра. Рутина. Хотя, как раз рутины мне и не хватает. Холодный душ. Чайник. Банка с кофе на второй полке кухонного шкафа. Холодильник заслуживает внимания разве только как кладбище. В кухне душно от пара. На потолке, наверное, уже плесень появилась. И пусть. Из-за темноты все равно не видно. Надо все-же купить плотные шторы. Но нет ни денег, ни времени. Старая потертая толстовка с капюшоном, темные очки, рюкзак. Чашка отправляется на пол. Когда окна только-только начинают сверкать, я уже закрываю дверь снаружи. Квартира – моя лесная пещера. Там всегда должно быть темно и сыро. Поэтому днем я в ней никогда не бываю. А ночью можно представлять, что ты не в ней. Вниз по лестнице. Семь пролетов. 6 обычных и один короткий в подъезде. 77 ступенек. Счастливое число. Если верить в счастливые числа. Я не верю. Темный подъезд. Каюсь, я тот человек, который постоянно выкручивает лампочки. Ничего не могу с собой поделать. Вход в пещеру тоже должен быть темным. Железная дверь. Собраться. Пошли.

     Утро. Из подъезда панельной девятиэтажки выходит ребенок. Его уже отпускают одного в школу. Он ответственен, хоть и мал, а школа буквально в паре домов. Да и что может случиться в тихих дворах окраины города, где, как в деревне, все друг друга знают. В обычные дни, действительно ничего. Только вот необычные дни часто трудно отличить от обычных. Их нельзя предсказать. К ним нельзя подготовиться. Итак, обычный с виду день. Обычный с виду ребенок. Ветер, гуляющий между домами. Несет сухие листья. И серое перо. Перо кружится по двору. Опускается. Опускается. И, наконец, касается мокрого асфальта около ног мальчика, идущего в школу, переживающего из-за предстоящей математики и мечтающего о машинке на радиоуправлении. Мальчик останавливается и подымает перо. Перо ему от пояса до макушки. Грязно серое. Пахнущее осенним лесом. Не жалким городским подобием – лесопарком, а настоящим лесом. И каким-то нездешним. Мальчик оглядывается и видит еще одно перо на пожухлой траве вдалеке. Секунду колеблется и сходит с проторенной дороги. Подымает второе перо. Замечает третье. Уже ближе. Так, все более явная дорожка из перьев уводит мальчика из родных дворов. В темные переулки, куда всегда запрещали ходить.

     350, 351, 352, 353, 354. Останавливаюсь, поворачиваюсь. Стою прямо напротив двери в магазин. Идеально.  Захожу. После двери направо, налево, налево. 35 шагов. Холодильник справа. Бутылки на второй снизу полке по центру. Беру.  Разворот.  Кассы и дверь прямо. Прохожу не останавливаясь, высыпая на ленту заранее подготовленную горсть монет. Никаких вопросов. Продавщицы и охранник уже привыкли. Того и гляди, начнут оставлять бутылку рядом со входом. Ухожу с улиц во дворы. Там почему-то ветренее. Неправильно это. Мелочь конечно, но именно такие мелочи и определяют порядок вещей. Из них складываются роковые совпадения. Кажется, у О. Генри был забавный рассказ про совпадения.  Не помню, как называется. Не важно. Важен ветер. Может я становлюсь параноиком? Нет. Вот оно, подтверждение моих опасений, летит, кружась по ветру. Огромное серое перо. А я уже понадеялся обо всем этом забыть. Не обращая внимания на кружащего вестника, начинаю оглядываться. Где-то рядом должно быть еще одно. Так всегда бывает. Ага, вот, спряталось в корнях дуба. Ну что ж, работа видимо отменяется. Допиваю сок и вперед, в интересную жизнь.

     Дорожка превратилась уже в ковер из перьев. На многих появились красные пятна. В переулках темно, сыро и пахнет кошками. Но мальчику не страшно. Его что-то зовет туда. Что-то чужое. Непонятное. Наконец, тупик. Небольшой внутренний дворик, окруженный бетонной стеной зданий. Асфальт тут целиком покрыт толстым слоем необычных перьев. А в центре они свалены в большую кучу. Мальчик минуту стоит на пороге перьевого поля, потом неуверенно подходит к куче в центре. Протягивает руку. Куча начинает двигаться.  Из её глубин наружу вытекает огромный птичий череп. В тот же миг сзади раздается крик и мальчика, все еще стоящего с протянутой рукой отдергивает в сторону.  Он моргает. На него смотрит лицо. Бледное, почти белое, с синими губами. Пепельные волосы. И глаза. Янтарные исчерченные глаза с крупными черными значками.  Мальчик стоит, не решаясь пошевелиться. Лицо кивает и отходит к куче.
 
     Уже близко. Не забыть снять капюшон и очки. Он должен видеть лицо. Тут. Маленький грязный дворик. Перья повсюду. Странник, сидящий посреди этого бардака. И ребенок! Что он тут, черт подери, делает!? Неужто? Нет времени, он может натворить дел. Кричу. Одним прыжком подскакиваю к ним и отдергиваю ребенка. Смотрю в глаза. Внушаю не двигаться. Как же с детьми просто. Работает. Можно заняться делом. Прошу странника лечь. Натуральный падший ангел. По крайней мере на вид. Все тело покрыто плотным слоем перьев. Птичьи лапы с длинными пальцами. Такие же руки. Внушительные крылья. Достают от дома до дома. И в довершение – птичий череп вместо головы. Осматриваю. Из плеча торчит стрела. На первый взгляд ничего серьезного, но, судя по всему, порвано сухожилие. Придется шить. Принимаюсь за работу. Ребенок. Он явно видит. И перья, и странника. Это может значить только одно. Когда я в первый раз встретил странника, там тоже был человек. Он отдал мне книгу. Больше я его не видел. Но, черт, этот пацан слишком мал. Впрочем, это не мои проблемы. Они сами его выбрали.  Пусть разбираются. Мое дело – отдать ему книгу. А дальше. А дальше посмотрим. Зашиваю рану. Странник перетекает в кучку. Череп приближается к моей голове и шепчет: «лес зовет». Ветер. Ураган перьев уносится в небо. Я сижу посреди грязного двора в переплетении переулков. Хорошо хоть кровь на руках никто не увидит. Забавно. Собираю аптечку обратно в рюкзак. Оглядываюсь. Ребенок исчез.

     Вечер. К подъезду панельной девятиэтажки подходит ребенок. От тени козырька отделяется фигура в капюшоне и темных очках. Проходя мимо мальчика, фигура сует ему книгу в потрепанном кожаном переплете и молча уходит. Мальчик убирает книгу в рюкзак и заходит в подъезд. Поднимается ветер. Фигура останавливается, улыбается синими губами и разлетается облаком перьев. Ветер подхватывает их и уносит ввысь. Далеко.