Через зимы

Заметили?.. Все самые красивые романы зарождаются летом. Не знаю, почему.. Но статистика такова. Летом люди превращаются в "настоящих".. Они свободны, возможно и псевдо-счастливы. Они не живут прошлым, да его будто бы и не было никогда, этого прошлого.. Ну поверьте же мне. Лето ещё не раз удивит вас тем, насколько вы сумасшедшие. Вы все. Всё самое красивое порождает лето.. Солнце, все цвета радуги, поглаживающие тёплые стены по утрам.. Душные, зелёные улицы. Такая вкусная холодная вода, ценность которой, как важнейшей из ресурсов, осознается по достоинству лишь летом. Так и любовь. Она вдыхает полной грудью летом.. Так, что закашливается на первом же вдохе. Она делает из обыденных Богов. Дождь - смех.. Прогулки рука в руке. И ты уже не забудешь. Эти роковые игры Бога. Грань. Беспечальный век. Цветы и свежий воздух - всё, что нужно. Последний шанс, последний танец.. Давай, ещё немного. Смотри, лето уходит.

Одно но, очередное многоточие - называйте, как хотите. Да только следом "самые красивые романы" проверяются роковой зимой. Всё покрывается тяжёлым, холодным одеялом снега. Теперь вы лишь герои снов. Вы до сих пор помните, как были счастливы тому, что столкнулись на пути.. Но гадайте теперь. Было это.. Или показалось? Приснилось? Этим одеялом так плотно накрывает память. Где теперь та трава, на которой мы лежали?.. Ведь её нет, как и нас, верно? Сумасшедшие дни позади. Мы так боялись нового.. Этих полётов вниз головой.. Но совершали их снова и снова.. А сейчас, мы смотрим на снег и боимся открыть окно. Что с тобой? Что со мной? В толпе видеть одного, одну. А остальных и не было. Столик, сладкие вафли.. Будто кроме этого дня больше ничего нет и не будет. А жизнь со своими бессчетными трясущимися руками, губами.. Где-то далеко. Не с нами.

Банки, семьи, телевизор по вечерам. А ведь мы должны были пройти пару зим, не больше.. Наверное.

Проходите через зимы. И лета. Перестаньте искать. Лишь распахните руки навстречу. Он, там, над головой, обнимая с небес, знает, что делает.
13.12.14