Дневник Узника Ортопорта Часть 2

Моя скромная, тихая жизнь, здравствуй…
Засунул гитарку в чехол и вышел прямо в падающий с небес снег…Закурил сигарету. Пьянящее чувство свободы…
Купил маленькую бутылочку сорокаградусного бальзама,
у центрального гастронома свинтил ей голову, глотнул,
посмотрел на серое небо, на людей, на милицейский патруль, внутренне улыбнулся, раскурил трубку. Свобода
ароматным табачным дымком улетала в пространство
Господи, как мало надо…Каждый час взвешен на весах вечности…Лёгкий хмель…Мягкое, спокойное состояние…
Зашёл в метро…Девушка глянула на меня с интересом…
Увы, милая, увы…Шум поезда, кто-то толкнул в плечо.
- Извините…Улыбка. Опять девушка. Да ладно, милая, спасибо, что не даёшь быть мёртвым среди живых…
Приехал на «Площадь победы». На том месте, где я постоянно играю, лежало тело музыканта. Гитара валялась рядом с открытой сумкой полной купюр…Свобода, ты мне прикольно так подмигиваешь? Шут с тобой. Подмигивай…
Зашёл в книгарню галереи “Ў”. За кассой сидела девушка по имени Катя. Фамилия у неё удивительная – Лёсик.
Это в переводе с белорусского «судебка». Учится в ЕГУ, в Вильнюсе на дизайнера. Платит 500 евро в месяц. Говорит на хорошем белорусском, миловидная…Кто я ей? Да так, дед Пихто…Нашла меня «в контакте». Задружились…
Эх Лёсик, знала бы ты, что за чудище перед тобою...
Пошёл назад в переход. Пьяный музыкант стоял у выхода и икал, его качало…
« Бывают дни, когда опустишь руки…» - тихонько зазвучал
мой одинокий баритон...
«Я в сотый раз опять начну с начала
Пока не меркнет свет, пока горит свеча…»
Небо, космос, звёзды…
Неуловимые, тонкие понятия…
Как порой мучительно хочется заглянуть за край…
Горизонта…
Гляди. Только не упади…
Видишь, светает…
День побеждает ночь…
Так жизнь побеждает смерть…
Лети…













Я ломаю и ем хлеб. Я готовлю себе чай. Сегодня я создал картину.
Она называется «Полнолуние». Я подолгу пребываю в безмолвии.
Безмыслии. Безстрастии. Я слушаю болботание некоторых своих соседей. Слушаю и не слышу. Там нечего слушать. Сегодня спросил одного симпатичного мне персонажа, есть ли у него красивая мысль?
На что получил ответ:
« Земной шар это хоспис, а человеческая жизнь – агония».
Спорить не стал. Хотя заметил, что есть люди, которые думают иначе. Ходил вокруг интерната. Есть там у меня своя, персональная тропа. Ходил, курил и просто смотрел по сторонам. На асфальте распластался невесть откуда-то взявшийся кленовый лист.
У него был глаз и открытый рот. Лист напоминал лицо. Сфотографировал. Постоянно хочется рисовать. Хотя заранее ничего не придумывается. Всё делается по наитию за три часа.
И ещё у меня есть место под лестницей. Там стоит батарея.
Там я грею руки. Условия, в которых я вынужден пребывать заставляют стерпеться, смириться и затихнуть в анабиозе.
Другого выхода самосохранения я не вижу. Я уже вообще вижу только небо. Когда я не вижу неба, я его ощущаю внутри себя.
Ровное, спокойное состояние. Иногда нападает жестокий вопрос.
« И все-таки, почему я здесь? Что я здесь делаю?»
Ответы есть, конечно. Но они не утешают, а наоборот ввергают в смурь. Бог с этим всем. Бог с моей нелепой жизнью. Есть творчество. Есть искусство, которое помогает мне выжить.
И, Слава Богу!










Пять часов утра. Мама спит. Слава Богу! Я написал «Мечту Казимира Малевича». Вставал ночью, смотрел. Кажется, получилось. Что я хотел этим сказать? А то, что Малевич создал СВОЮ религию, называемую СУПРЕМАТИЗМ. Чёрный квадрат –
самый яркий её манифест. Малевич метил в новые «святые».
Однако… ниспровергал Господа. Чего стоит одно название его театральной постановки – «Победа над Солнцем»… Не буду судить, победил ли Малевич Солнце или нет, однако жил он в суровое и интересное время. Расцвет АВАНГАРДА. Время, конечно, было необычное. Как сказали бы сейчас – ДВИЖУХА. Творила целая плеяда художников, писателей и поэтов. Возникали течения, направления, школы. Время ОБНУЛИЛОСЬ. Не зря ЧЁРНЫЙ КВАДРАТ был  назван «ВЫХОДОМ ЗА НОЛЬ». Куда? Может в подпространство, может в параллельный мир…Бог его душу знает.
Может быть «УХОД в НИЧТО»? Много всяких версий бытует вокруг этой работы. Я СОЗДАЛ СВОЮ. Малевич метил в «НОВОГО СВЯТОГО». Не больше, ни меньше. Вот такая концепция. Мало того. В «НОВОГО СВЯТОГО МЕЖПЛАНЕТНОГО МАСШТАБА». А то? Ведь объявил же себя поэт Вельямир Хлебников «КОМАНДИРОМ ЗЕМЛИ». Правда, тронулся бедолага. НО ВЕДЬ КАКОВ ЗАМАХ? Это, блин, вам не на «Евровидение» съездить. Тут фигура другая и посыл прямо… В ВЕЧНОСТЬ…
«И создал Лёша Ляпин работу, и обломились ему коврижки вкусные, да напитки сладкие, и расступились стены интернатские, выпуская сокола на свободу…»
Ох… Я с трудом отвоевал у мамани право «Мечту…» закончить.
Типа: « - Накурил…ложись спать» . А я: « - Спасибо, дорогая, за лишение дееспособности…Пашу, как вол…Филькина грамота это твоё лишение…» . « - Замолчи!»,- кричит. Не нравится ей такая постановка вопроса. Знаю. И не забрать может. И попросить сделать укол может. И Бог знает, как время нас рассудит…Эх, мама, мама…
Я в субботу, днём, в переходе песенок попел. Накидали от души.
Купил любимый «НАПИТОК ВРЕМЕННОЙ СВОБОДЫ».
Пью по глоточку. Хорошо. За окном светает. Как всё -таки чудесно находится вне интернатовских стен! Хоть час, хоть день, хоть ночь…Птичка запела утренняя…СЧАСТЬЕ ТО, КАКОЕ















Я бы стал зелёным кустом,
Синим небом,
Холодной рекой,
Я бы был всегда, а потом
Стал пеплом…
И мне бы снился сон
Длинный сон без конца и начала
О том, что так долго я жил
В печали…
И когда улетали птицы
Я стал бы одной из них
И без грусти покинул эту землю
Потому, что на ней
Уже не осталось места
Для моей грешной души








Хлеб и вода. Чай и сигарета. Молчание.
Сегодня целый день лил дождь. Сначала сидел в мастерской.
Рисовал яблоки пастелью. Вставлял в рамки работы для очередной выставки. Потом вышел под дождь…Мысли отсутствуют.
Есть чувства и эмоции. Однозначно печальные.
Думаю о своей неудавшейся судьбе. О своей конечности, как поэта и художника. Думаю о матери, о друзьях. Слушаю телефонное ФМ радио. Смотрю на серое, обложенное тучами небо. Это небо, как всё моё пребывание в этих запертых стенах. Сегодня я был свободен!
На какую-то минуту, секунд на сорок душа отделилась от тела.
Стало удивительно тепло, не смотря на сырость. Потрясающая лёгкость сознания. Мне было удивительно хорошо  в  эту минуту.
Я почувствовал её всю. Целиком. В этот маленький отрезок времени вместилась вся моя предыдущая жизнь. Я взлетел!
Вот так вот! Сидя на мешке с цементом в углу административного корпуса, под жестяной крышей и между двумя дверьми я летал…
Ещё сегодня я стоял в своём «секретном» месте под лестницей.
Я слушал рассказ по радио о моряке-композиторе, о том, где он служил, с кем работал, у кого учился и сколько написал мелодий.
Вот такая плодотворная, насыщенная жизнь. Молодец.
А у меня вот не получилось. Вернее получилось что-то странное,
больное, режущее по живому. И всё искусство у меня такое, и все песни… Вообще то я в целом успокоился. Ну, ждёт меня казённая палата на пять коек да интернатский морг. Ну и что? Ведь можно пожить и в таких условиях. Ну да. Я никому не нужен. Даже собственной матери. Но ведь в этом моя вина. Ну да, я умру. Ну и что? Останутся мои картины, песни, стихи.  Лежу на кровати. Ем чёрный хлеб. Пишу. Я, наконец, что-то пишу! Хотя вот не пишется, не мыслится… Извините за такой текст. Но ведь со мной ничего не происходит. Ни в душе, ни за душой. Так, дождь стучит по подоконнику, да под стук капель что-то вытанцовывается на мониторе. Христос Воскрес! Будем держаться к нему поближе, может и спасёмся.  Всем любви и мира. Обнимаю всех.


Старик Леонард поёт под гитару
Баритоном.
Перебор гитарных струн трогает мою душу.
Я пью крепкий чай.
Слушаю.
В такт музыке сердечный метроном.
Чуть качает.
Я сегодня тоже пел
В переходе…
Заработал на две чашки кофе,
Три коржика и стакан с квасом.
Сидел в вагоне метро и сортировал купюры
Вышло ещё на три пачки чая и пачку сигарет –
Минск – красный…
Устал ужасно,
Дома валился с ног но…
Прошёл дождь, посмотрел кино –
«Небо над Берлином»
Фильм классный!
Там ангелы являются на Землю,
Слушают, наблюдают, общаются…
Полюбив, милые, простые вещи,
Становятся людьми
И остаются среди нас…
А я?
А я хочу на небо…
В грозу, в дождь,
Сквозь осеннюю листву
Прорваться за облака…
Помахать Вам рукой
И сказать: « - Пока …»
Но…
Там не будет ни сигарет и не чая
И тебя там не будет,
Милый, милый друг
Прости,
Не осерчай…
Если покину тебя нежданно,
Вдруг…















В Интернет-интернате
Санитарка в белом халате
Молча занята аральным сексом
С кексом

В Интернет-интернате
Вас пошлют на х…й к дяде
Только самые примитивные
Вегетативно-активные типы

В Интернет-интернате
Пресс на Ляпина катит
Ляпин мочится молча
В клозет- интернет
Мне бы бабу раздетую
Век не видеть за дверью клозетною
В банный день она бродит раздетая
Вся омытая и бездетная

Кто мы?
Инки и гоблины
В этой мусорке собраны
Дожидаясь восторга-морга

Кто мы?
Мы Ван-Гоги, Чюрлёнисы,
Мы каньёны и полюсы
Водороды и хроносы

Где мы?
В социальной республике
Нас меняют на бублики
Мы как рваные рублики…
Дайте денежку мне.

В Интернет-интернате
Санитарка в белом халате
Молча занята оральным сексом
С кексом

В Интернет-интернате
Пасылают на ***  к дяде
Только самые примитивные
Вегетативно-активные типы

В Интернет-интернате
Пресс на Ляпина катит
Ляпин мечется молча где-то
Меж клозетом и Интернетом

Мне бы бабу раздетую
Век не видеть за дверью клозетною
В банный день она бродит раздетая
Вся омытая и бездетная

Кто мы?
Инки и гоблины
В этой мусорке собраны
Дожидаясь восторга-морга

Кто мы?
Мы Ван-Гоги, Чюрлёнисы,
Мы каньёны и полюсы
Водороды и хроносы

Где мы?
В социальной республике
Нас меняют на бублики
Мы как рваные рублики…
Дайте денежку мне…













Я целовал ваши руки
Смотрел в ваши лица
Мне хотелось напиться
Упасть и не встать
Мне хотелось
Мне очень хотелось разбиться
И в бетонном бараке каземата пропасть
Я исчезну, уйду, но останусь в картинах
Обо мне не напишут в СБ  некролог
Моё фото не выставят в модных витринах
На могилке моей одинокий цветок…







Ни папаши
Ни мамаши
Ни страны –
Сатаны
Один привкус вчерашний
Моей старой вины
Вся история – сдохла
Вся теория – труп
Отношения – похоть-
Интернатовский суп
Пофиг мне ваши свадьбы,
Ваш мещанский уют,
Котик в тёмной парадной,
В туалете – блюют
Возлегая на травке
Я гляжу в небеса
Вы корячитесь в давке
Скрыв больные глаза
За глухими очками
…опой треснутых линз
Да, я болен – веками
Моё имя - карниз
Смысл – гвоздь для верёвки
Скоро осень, друзья
Мою душу пропустят
Вам ответят: « - Нельзя!»










Небо. Далёкое, синее небо.
Космос. Планеты,  Луна…
Двигаюсь, двигаюсь молча.
Молча, в проёме окна.

Двери закрыты глухо.
Ухо слушает  шум дождя.
Ты всё живёшь, старуха?
Тихо, в углу, одна…

Что тебе надо, Отче?
Ты - моя боль и свет…
Смотри, девочка хочет
Тебе передать привет…

Слышишь? Девочка в трансе
Ищет, зовёт тебя
Скоро будет в коллапсе
Или убьёт себя…

Что ты задумал, Боже?
Что за время вокруг?
Мелочен и ничтожен
Жизни моей круг

Старость не наступает
Юность давно прошла
Слышишь, как горько плачет
Девочка у окна?

Хочется девочке счастья,
Хочется ей любви,
Хочется повстречаться
С принцем своей мечты

Итог - ни любви, ни принца
Ни счастья и не семьи
Старость, палата, больница,
Искусственные цветы…

Хочется кинуть на фиг
Грёбанное житьё
Не заплатить за трафик
Пойти и купить вино

Выпить, чтобы не думать,
Выпить, чтобы уснуть,
Выпить, чтобы засунуть,
Чтобы не знать суть…

Боже, кончай этот «праздник»
Это «шоу маст гоу он»
Я вырубаю фазу
И одеваю хитон

Что у нас за страна, где, если ты инвалид, тебя содержат, как преступника? За решёткой.  И отношение к тебе соответствующее.
Либо высокомерная снисходительность, либо тебя просто в упор не хотят замечать, и твоё мнение стоит три копейки. Что у нас за страна,
где вообще народ  держат за быдло?  И наоборот, всякое быдло вылезло в начальники, вплоть до президента. Что у нас за страна, где опасно выражать своё мнение, опасно быть честным, опасно быть добрым? Что у нас за страна, где церковники являют собой экспертов, что духовно, а что бездуховно? Что нас за страна, где молодые люди уже с молоду идут в стукачи и менты?
А то у нас и страна, что народ подопытный кролик, материал для экспериментов, объект для сбора денег на содержание всего этого грёбанного «быкующего и правящего аппарата».  Ну ладно, вы меня списали в сумасшедшие, заперли  в интернат, лишили возможности работать, проявлять свой талант. ВЫ САМИ СЕБЕ СТРОИТЕ ЭТУ ТЮРЬМУ. ВЫ СЛАБЫЕ СУЩЕСТВА. Вам не по силам будет перенести и сотой доли того, что выпадает некоторым из нас. Вы строите свои уютные мещанские мирки, и уходите из мира так и не оставив ничего после себя. Вы пишете стихи? Ой, я совсем забыл, вы же пишете стихи…Может быть это вас и спасёт…
















Национальная библиотека Беларуси
Минский психоневрологический дом-интернат №2
Приглашаем Вас на открытие выставки
живописи  и  графики
“КРЫЛО НАДЕЖДЫ”
Синица Л.
Ляпин А.
Гурьянова Л.
Гацко Д.
Мартынов В.
Литвинова Н.
Открытие состоится 6 июня 2012 года в 17 часов
по адресу: проспект Независимости, 116,
Национальная библиотека Беларуси,
Галерея “Мабільная”, 3 этаж








В сознании, в душе, в памяти…я МОГУ:
Порхать бабочкой, проскальзывать в игольное ушко, читать мысли, молиться, разговаривать с Богом, открывать законы мироздания, любить и быть любимым, заниматься сексом, грязно ругаться, смотреть порно, издеваться над собой, вскрывать себе вены, падать вниз головой с четвёртого этажа, быть терминатором; сочинять стихи, картины и фильмы, придумывать парадоксальные тексты,
мастурбировать,  что? Чем не Божья тварь? Ага, божья…
В реальности:  молчу, слушаю музыку, ни о чём не думаю, очень хочу, чтоб мой путь земного пребывания длился как можно насыщеннее событиями…
В итоге: ничего не происходит.
Утром просыпаюсь от вопля санитара. Пью чай. Курю. Проверяю почтовые ящики. Заряжаю мобильник по которому невозможно никому позвонить ( спасибо, о ВЕЛИКАЯ свадьба моих друзей),
Выхожу на улицу, иду на свою любимою скамейку в парке интерната, КЛАДУ ПОД ГОЛОВУ ДЖИНСОВУЮ КУРТКУ, загораю или просто лежу и слушаю звук циркулярки , шарканье метёлок дворников, потом пью чай, обедаю, лежу на кровати, ужинаю, курю, слушаю Юрия Визбора, выхожу в интернет; пишу эти строчки, думаю эти мысли, слышу эту песню…
Что-то очень нужно сделать…что?














В такой стороне, как наша
Стабильно не хочется жить
Стабильно хочется сдохнуть
Стабильно хочется пить

Стабильно всё тихо и гладко
Стабильно полно жратвы
Но как-то становится гадко
От этой всей «красоты»

Стабильно воняет макдональдс
Туда ведут малышей
Ступени у гастронома
Ристалище для алкашей

На главной площади тихо
Стабильно не хочется петь
И в переходах - лихо
Певцу в переходе - смерть


На выставке, в библиотеке
Одни лишь пустые столы
Зато бутики в клозете
На каждом базаре полны

На улицах, в парках и скверах
Все ходят и что-то жуют
И дамы своих кавалеров
К своим животам жмут

Страна, как страна
Всё в порядке?
Да только тупая боль
Когда всё тихо и гладко
Спасает лишь алкоголь