Так что же нам вернет однажды память?
Каким одарит образом добра…
Неужто возвратит вдруг сердцу пламя
Далекого, вечернего костра.
Того костра, который пугал холод,
Толкал его в не кошенный овраг…
В нем филина зловещий слышен хохот
И тявканье не выросших волчат.
Ручной огонь глотал сухие палки
И мелкий хворост запросто жевал…
Что отдавать ему их было жалко:
- Такой внезапный у реки привал!
С годами почему – то стал он светел,
Все краски обрели полутона…
И филин не пугал, а лишь ответил
На треск и шум веселого огня?!
Ручной огонь глотал сухие палки...
© Copyright: Валерий Пономарев, 2015
Свидетельство о публикации №215122301050
Свидетельство о публикации №215122301050
Рецензии