Дневник Узника Ортопорта 4 продолжение следует

Анна.
Девушка по имени Анна вошла в мою жизнь, тихонечко улыбнулась,  сказав доброе слово, и мы пошли рядом.
Девушка по имени Анна очень осторожно говорит и опускает голову, отводя глаза. Она не хочет находиться в толпе.
Её смущают прямые взгляды.
Она сжимает ладошки молча и рисует  зелёный листик на мольберте в моей одинокой, холостяцкой комнатушке. Она смотрит на корешки книг и обшарпанные стены и это её не пугает. Она знает, что протянет мне руки, и я крепко сожму её ладошки и поцелую их. Она купила серёжки в виде белых мишек. Я целую медведя.
Я беру её руки ,  прижимаю  их к своему лицу и боль проходит.
Она ложиться на мою постель не раздевшись, хотя местами она обнажена и я нежно целую эти места. Мы говорим об ангелах и я спрашиваю: « - Может ты с небес?».
Мы молча пьём чай. Чай на губах. Я целую «Канди».


Я пытаюсь её раздеть. Я стараюсь добраться до самых потаённых мест её тела. Мне очень хочется стать с ней единым целым.
Я хочу войти в Небо. И я понимаю, что это Бог, потому, что Бог есть любовь.  « В последнем месяце лета я встретил тебя, в последнем месяце лета, ты стала моей, в последнем месяце лета речная вода ещё хранила тепло июльских дождей» - звучит «Наутилус Помпилиус». Я подпеваю. Я курю одну за одной.
Анна молчит. Я счастлив. Я не люблю лишних слов.
Её молчание это слово.
Слово, которое я слышу.
Мы заснули обнявшись.
 Это был не сон. Это было забытьё.
Приходили неясные образы. Накатывали волны.
Я ушёл в какие-то глубины. Анна вздохнула. Я очнулся.
« - Дождик слышишь? Это святая вода.»
« - Мне надо идти…»
« - Ты свободна…»
Она ушла.
Я подумал, что она вымокнет, и пожалел, что не дал ей зонтик.
Потом я упал во грех.
Я смотрел жестокое порно и вытирал липкие руки.
Я пытался заснуть, но звонил телефон, который она забыла.
Её искали и не могли найти.
Она была нужна ещё кому-то.
И только я один знал, куда она ушла.
К Богу.










Безногое, безголовое, убогое, безбожное, больное стадо паслось за железной решеткой.
Поэт Витя Шнип рассказывал детям про тяжелую долю поэта Вити Шнипа. Дети жевали жвачку и пускали мыльные пузыри. Детям было наплевать на белорусскость, патриотизм и свободу.
Им было интересно наблюдать, как взрослые просят милостыню у церкви, валяются пьяными на остановке автобуса и говорят мат через мат. Президент Лукашенко пригласил в Минск вождей африканских племён, подарил каждому СВЧ печь Минского завода «Атлант», коробку конфет белорусской фабрики «Коммунарка»\ и пытался склонить каждого к тому, чтобы они любили Беларусь.  Станцевал перед ними мазурку и обещал гражданство с пожизненным проездным на все виды транспорта. А потом публично заявил, что вся оппозиция - это жидомассоны, и что только он, Лукашенко знает, как спасти славянский мир от американизации. Потом бросил своё президентство и подался на Соловки простым монахом, замаливать свои грехи перед Белорусским народом.
Президент Обама выпустил книгу, о том, как в него кидали ботинком, под  названием   «Оба-на».
Медведев с Путиным решили вступить в брак, расписавшись в пожизненной любви друг к другу и зарегистрировали его в одном из американских штатов, где разрешены однополые браки.
Олигарх Дерипаска издал книжку своих стихотворений и основал «Дерипасовскую премию» за поэзию в миллион долларов. И сам стал первым лауреатом этой премии.
Певец Боря Моисеев получил отпущение грехов  и благословление на дальнейшее творчество лично от патриарха Кирилла.
Священный Синод Православной Церкви разрешил писать на сигаретных пачках, средства от продажи которых пойдут на строительство новых храмов - «Курите во Славу Божью!».
Художник Адам Глобус издал книгу на русском языке.
Она называлась «ИДИ НА МОЙ ХЕР», поместив на обложку снимок собственных гениталий.
Писатель Набоков посмертно получил Нобелевскую премию за роман «ЛОЛИТА». Газеты писали, что её присудило педофильное лобби, которое давно окопалось в Нобелевском комитете.
Группа «ПУССИ-РИОТ», станцевавшая и спевшая в храме Христа Спасителя, получила прощение и тут-же отправилась в мировое турне по Американским Гей и Стрип клубам. Там они плясали, пели и снимали с себя трусы столько, сколько душе было угодно.
А Лёша Ляпин женился по любви и, кинув к херам все барахло, уехал жить и писать картины к своей сводной сестре Клавдии в Австралию. Там он поселился в бунгало на берегу океана  и пишет Райских птиц, Рыб и прочую живность.
НЕ ПОМИНАЙТЕ ЛИХОМ!








КОЕ-ЧТО О ЛЮБВИ.

Ночь. Прогремел далёкий поезд.
Тянет уехать. Куда? - Куда угодно.
Хочется подойти к кассе и сказать:
« - Мне, пожалуйста, пожизненный билет на движение от станции к станции и так, чтобы БЕЗ ВОЗВРАЩЕНИЯ, только вперёд.
И так, чтобы всегда был повод выйти. И так, чтобы  я встречал людей, с которыми ИНТЕРЕСНО. И так, чтобы не думать о том, где достать денег, просто НЕ НУЖДАТЬСЯ В ДЕНЬГАХ. И так, чтобы по доброму, с задушевной беседой под чай и коньячок в ночном купе. И так, чтобы проводник тебе улыбался».
Такое впечатление, что ЖИЗНЬ ЭТО ПРОСТО ЗАГАДКА, которую требуется разгадать. Разгадал - умер. Не разгадал, всё равно умер. Потом открывается дверь и ты делаешь шаг в космос…
Далёкие миры. Звёзды. Вселенная. Бог. Слово, которое в начале. Слово, которое в конце. Точка отсчёта. Где ты, НАЧАЛО МИРОЗДАНИЯ? Что было, когда ничего не было? Мысль?
А чья? Кого? От кого? Кто ты, тот, что создал МАТЕРИЮ???
Мир материален. Увы.
Свободен только тот, кто всё потерял.
Свободен только тот, кто ничем не владеет.
Свободен только тот, кому ничего не надо.
Я - свободен?
НЕТ. НЕТ и нет.
А ТЫ?
« - А мы всё суетимся, всё пошлости говорим…»
« - В чём сила, брат?»
Сосед по палате перестал храпеть. Встал и пошёл в туалет.
Хлопнула дверь. Мысль прервалась. На столике кусочек пирога с изюмом, чай, пачка «АСТРЫ». Огрызок яблока, модем, стопка книг, Библия. Открываю.
« И возмутился дух мой, и я начал со страхом говорить ко Всевышнему, и сказал: Владыко Господи! Ты сказал от начала, когда един основал землю, и повелел персти, и дал Адаму тело смертное, которое было тоже создание рук Твоих, и вдохнул в него дух жизни, и он сделался живым пред Тобою, и ввел его в рай, который насадила десница Твоя, ПРЕЖДЕ, ЧЕМ ЗЕМЛЯ ПРОИЗРАСТИЛА ПЛОДЫ» Вот так. И никак иначе.
Книга Ездры. «… и потом согрешили населяющие город, во всём поступая так, как поступил Адам и все его потомки; ибо сердце было у них ЛУКАВОЕ. И Ты предал город Твой в руки врагов Твоих. Неужели лучше живут обитатели Вавилона и за это владеют Сионом? Когда я пришел сюда, видел нечестия, которым нет числа, и в этом тридцатом году пленения видит душа моя многих грешников, - И ИЗНЫЛО СЕРДЦЕ МОЕ, ибо я видел, как Ты ПОДДЕРЖИВАЕШЬ СИХ ГРЕШНИКОВ И ЩАДИШЬ НЕЧЕСТИВЦЕВ, а народ Твой погубил, врагов же Твоих сохранил и не ЯВИЛ О ТОМ НИКАГОГО ЗНАМЕНИЯ». Аминь. Точка.
Евреи разбираются с Господом. Спорят с ним. Обвиняют его.
И так до сих пор. Бог с ними. Я о другом.
О чём? Ни о чём. Так. Без повода. Ночь, сигарета, новая кружка чая.
Напротив высотка общаги. Там горит окно и у меня горит. И всё. И фонарь внизу включается и гаснет. И сосед по палате кашляет и разговаривает во сне сам с собой.
Библия. « А как у Иуды был ящик, то некоторые думали, что Иисус говорит ему: купи, что нам нужно к празднику, или чтобы дал что-нибудь нищим. Он, приняв кусок, тотчас вышел; а была ночь.
Когда он вышел, Иисус сказал: НЫНЕ ПРОСЛАВИТСЯ СЫН ЧЕЛОВЕЧЕСКИЙ, и Бог прославится в Нем. Если Бог прославится в Нем, то и Бог прославит Его в Себе, и вскоре прославит Его.
Дети! Недолго уже быть с Мне с вами. Будете искать Меня.............................Заповедь новую даю вам, ДА ЛЮБИТЕ ДРУГ ДРУГА; как Я возлюбил вас, так и вы ДА ЛЮБИТЕ ДРУГ ДРУГА». Евангелие от Иоанна.
Любите, люди. Любят?
НИ ХРЕНА НИКОГО НИКТО НЕ ЛЮБИТ.
О себе промолчу. Я «СЫТ ЛЮБОВЬЮ».
А ВЫ?


















 То, что я наблюдаю вокруг себя сейчас, напоминает ситуацию публичной травли, которая была когда-то в школе, я пережил её в училище, в армии я тоже был сам по себе.  На киностудии был апогей. И вот история повторяется вплоть до мельчайших совпадений. Только сейчас я лишён всех прав, возможности зарабатывать собственным талантом. Меня поместили в зверинец, который охраняется целым штатом ментуры. Интернат спланирован таким образом, что всё кругом просматривается.  На прослушке сэкономили  за счёт стукачей и наблюдателей. Стукачи исполняют повинность и получают за это некоторые привилегии.
В Интернете я тоже под контролем. Если моя мамаша вызывает домой мента, чтоб тот посмотрел когда я был в Интернете, на какие сайты заходил и прочее. Ведь дома у меня Интернет который оплачивает мамаша. Она хочет выкинуть мой «хлам», сделать ремонт и пустить туда квартирантов. Эти планы она озвучивала уже не раз. Ключ от квартиры я вешаю на гвоздик. Для того, чтобы не дай Бог посетить свою комнату, квартиру в её отсутствие. Она постоянно звонит моему психиатру  с одним вопросом. Когда укол? Анатолий Григорьевич СТАЛКЕРИТ. Он уже мне рассказал нюансы того, что написано в моём психиатрическом деле.
(Алексей, на вас клейма негде ставить, хоть завтра под расстрел;)
Истории болезни. Господи, я всегда доверял людям. Господи я практически ничего не скрывал, что думал. Надо мной никто не смеялся. Все воспринимали мои слова СЛИШКОМ СЕРЬЁЗНО.
Конечно. Иногда меня посещали откровения, иногда я ретранслировал ДЕМОНИЧЕСКОЕ начало. Конечно. Всякое бывало. Но в целом я никого не ограбил, не убил и не предал.
Мои суждения вызывали кривые улыбки, НА МЕНЯ КИДАЛИСЬ С НОЖАМИ, кулаками и кастетами. Вся моя родня меня ненавидит. Мне открыто говорят, что в интернате я навсегда, что у меня ничтожные картины, дурные стихи. Меня всю жизнь попрекали куском, который пихали мне в рот. С самого детства я рос в семье, в которой была удушливая атмосфера жлобства, жадности, скудоумия и жестокости. Дед мой был подполковником ГБ. Бабка, санинспектором треста столовых, ресторанов и кафе. Кем был, чем занимался и на чём зарабатывал мой покойный папаша для меня до сих пор загадка.  ФИНИШ.
Сегодня я был обвинён в том, что собирался вынести из мастерской свою картину. Это при том, что две мои бабы (арт-терапевты) собирали работы маленького формата и не стесняясь моего присутствия обсуждали цены, за которые их можно продать. При этом любая попытка просто ЗАЯВИТЬ О ПРАВЕ НА СВОИ РАБОТЫ, заставляет баб вертеть жопами на стуле и угрожать карами небесными. Начмед ОКАЗАЛСЯ ТАКОЙ СВОЛОЧЬЮ, КОТОРУЮ СТРАШНО СЕБЕ ПРЕДСТАВИТЬ. Он меня «обрадовал» тем, что мою работу кому-то там подарили. Причём всему интернату известно, что оба сына живут в квартирах, когда-то принадлежащих инвалидам. У него есть дача и машина. В условиях постоянного ремонта комнат, рабочие выкатывают тачки с материалом, загружают в легковые машины и куда-то увозят. На положенные десять процентов от пенсии закупаются просроченные дешевые продукты (крабовые палочки, печенье) Кефир в кружки наливается буквально на донышке. Воруют пакетами. Воруют ВСЕ и ВСЁ, что можно поиметь с этого убогого места.
Я ПРОСТО МОЛЧУ. Я НЕ СТУКАЧ. И ЭТО ИЗВЕСТНО.
Поэтому меня терпят. У меня замок на тумбочке. У меня ключ от балкона, станок с лезвиями, нож и кипятильник. Я в общем то доволен тем, что имею. У меня прекрасные отношения с некоторыми людьми, работающими в интернате. И я в курсе кто меня сдаёт, кто за мной наблюдает и т. д. На этом первую подзамочную публикацию заканчиваю. Спасибо, что прочли. До встречи. Пишите коменты. Спрашиайте о чём угодно. Очень надеюсь, что мой пост вас как-то убедит в моей “ОТНОСИТЕДЛЬНОЙ НОРМАЛЬНОСТИ”;))))))))))))))))))))))))








Слава Богу, действие Клопиксол Депо (укола пролонгированного действия, который колют раз в месяц),  ЗАКОНЧИЛОСЬ.
Чай и курево есть. Балкон открыт. Продолжим?
Сидел в кустах у забора. Мимо протопала бездомная бомжиха. В интернате живёт её мать, которая выносит её пожрать. Лицо отёкшее, осунувшееся. Под глазами круги. Выползла из кустов, кутаясь в белую, грязноватую куртку, скользнув по мне безразличным взглядом. Сегодня рисовал урода. Он сидит на корточках в вонючем, душном углу первого этажа. Рядом валяются тапки, обслюнявленные полотенца и обосранные трусы. Он сидит на корточках, на стуле с дырой. Розовый сморщенный конец свисает между ног. С конца капает. Идиотская улыбка и высунутый язык.
Зрелище  для фото на первой полосе газеты «СОВЕТСКАЯ БЕЛОРУССИЯ».  Прелести и лица «НЕЗАЛЕЖНАСЦі”.
Я бы с удовольствием посмотрел на СНЯТЫЙ НА КАМЕРУ
ВИЗИТ “НАРОДНОГО ПРЕЗИДЕНТА” к убогим и больным,
за  которыми так НАВЯЗЧИВО ухаживает наше родное,
“СОЦИАЛЬНО ОЗАБОЧЕННОЕ ГОСУДАРСТВО БЕЛАРУСЬ”.
Я - ХУДОЖНИК. Просто я рисую и пою то, что вижу и чувствую.
Я НА СВОЁМ МЕСТЕ.
Наши загаженные народными, заслуженными, просто фальшивыми художниками галереи никогда не выставят мои работы.
ПОЭТОМУ Я ЗДЕСЬ РИСУЮ И ЖИВУ.
Есть хлеб, вода, Ангел Хранитель.
И, СЛАВА Пью горячий чай. Заходит санитарка.
« - Лёша, я закрываю балкон».
Улыбаюсь, пытаюсь обнять её крупный живот.
Она смеётся.
Оставляет полуоткрытой панель и уходит.
Я достаю свой ключ.  Открываю. Курю. Пишу.
Слушаю звуковую дорожку «Неба над Берлином» Вима Вендерса.
« - Знаешь, для кого ты плачешь? Ни для кого. Для себя.
Это ушло. Но это ещё вернётся».
Играет цирковой оркестр. Звучат трубы.
Пьяный немецкий хор.
« - Это здорово, сказать в эту минуту МНЕ ХОРОШО.
У МЕНЯ СВОЯ ИСТОРИЯ и она будет продолжаться»
Поёт Ник Кэйв. На экране подвалный клуб-бункер.
“- Хорошо, что я сегодня пришла.
Я СЛУШАЮ И НЕ СЛЫШУ”.
У меня такое часто бывает.
А у Вас?
“ - Что я сейчас делаю? Смотрю в пустоту и плыву во Вселенной”.
Когда ребёнок был ребёнком у него было время вопросов.
Почему я - это я?
Почему я  - это не ты?
Может наша жизнь под Солнцем, это только сон?
« Покурить, выпить кофе. Сделать это вдвоём ещё приятней.
В мире есть много МИЛЫХ ВЕЩЕЙ»
У нас отбой.
Включаю маленькую лампу. Гашу свет. Одеваю наушники.
Выхожу в Интернет.
















ИГЛА на ИГЛЕ.
Процедурная выложена белым кафелем.
Кое-где плитка отвалилась от стен.
Чёрные квадраты, как мои выбитые зубы.
На железном столике, засланном белой простынёй, заляпанной  желтыми пятнами, как остатками чьих-то потёкших мозгов, на спиртовке кипятится белая, эмалированная ванночка с иглами.
Иглы толстые и кривые. Только взглянув на них, я понимаю:
« - Аут».
На иглах видна ржавчина. А может быть это чья-то кровь?
Господи, по пять кубов Аминазина три раза в день.
Моя бедная, бедная задница!
Мои бедные, бедные мозги!
Моя истёртая, побелевшая, исстрадавшаяся и вымотанная душа!
Процедурная баба старая и слепая.
От неё несёт каким-то специфическим запахом.
Очки в толстой, пластмассовой оправе сползают на кончик мясистого носа, когда она поднимает стеклянный шприц и спрыскивает лекарство.
« - Давай жопу, сердешный!», - громко говорит она и поворачивает ко мне морщинистое лицо.
Иду к кушетке, молча, стаскивая синие, дырявые и короткие больничные штаны.
Падаю лицом вниз.
Задница вся в гематомах и поэтому расчерчена на квадраты
шариковой ручкой.
Уколы колят третью неделю подряд.
Психиатр, Леонид Яковлевич, повесил над креслом мою картинку.
Он просил что-нибудь в «духе Дали».
Я нарисовал ржавую консервную банку в виде головы, пробитую штопором…
« - Это мой портрет…»,- сказал он сам себе так, чтобы я услышал.
Я промолчал.
«- Дали, тоже был сумасшедшим?»,- спрашиваю я
« - Нет, он притворялся…», - отвечает он.
«- Снимите уколы», - прошу я.
« - Ты - болен, тебя надо лечить», - отвечает он.
Зима. На улицу не водят. Везде вонь.
В палатах, коридоре.
Свежо только в курилке и туалете.
Там открыты форточки.
Людей много.
Все сидят на скамейках перед телевизором.
По телевизору «Голубой огонёк»
Наступает 1993 год от рождества Христова.
Здравствуй, жопа, Новый год!
Голова наливается свинцом, ноги подрагивают.
В заднице тупая боль.  Когда кололи, игла согнулась.
Поставили другую, а ту, погнутую, медсестра выкинула в ведро.
Я её незаметно из ведра вытащил и, зажав в кулаке, нацарапал на подоконнике.
« Суки, я всё равно буду жить…»
«Живу» до сих пор.
И знаете, просто иногда, когда действие очередного Клопиксол Депо заканчивается, Я ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ЖИВУ!!!!!!!!!!!!!!!!
















Первые пять классов я закончил с похвальными грамотами.
Меня интересовали только три предмета.
Русская литература, история и рисование.
Иногда физкультура.
Хотя я был высок, я был хиловат.
Отжимался от пола 13 раз, а на  турнике еле-еле подтягивался три раза.
Очень запомнились перемены.
Мы выбегали на улицу и зимой играли в снежки.
Я никогда не забуду, как Лёнька Реут попал ледяным, мокрым снежком мне в лицо. С десяти метров, при полном замахе.
Попал и начал дико хохотать, пока я выковыривал лёд из глаза.
Прибегали на очередной урок красными, разгорячёнными.
Весной, когда наступало тепло, мы делились на две команды и с разбегу, как бараны на мостике, сталкивались на бревне.
Как-то я увидел в магазине «Спорттовары» маленькие шахматы в квадратной коробочке и на магнитиках. Я сидел один в углу на камчатке. Дружил с сидящими передо мною. Иногда были уроки,
На которых мы  галдели, рисовали, читали, положив книгу на колени, под партой.
Успехом пользовались Ефремов, Фенимор Купер, детективы.
Я играл в шахматы сам с собою.
Или рисовал в общей тетрадке немцев в касках и с автоматами.
Дома читал преимущественно пролетарских писателей.
Помню, как потрясла меня «Судьба барабанщика» Аркадия Гайдара, книга «Как закалялась сталь» Островского и «Горящее сердце Данко» Максима Горького.
Я вспоминаю, как позже, в училище меня тошнило от Романа «Мать».
 «Тихий Дон» Шолохова и « Войну и Мир» Льва Толстова я осилил. Неплохо написано. Гоголя я ненавидел всеми фибрами своей молодой души. Чего стоит один роман «Вий».
Было страшно, муторно и жутко читать его.
Достоевского я так и не открыл.
Купил как-то пару красивых томов,  да ни черта ни в стилистике, ни в содержании не нашел.
Его роман «Идиот», поставленный на киноэкране, меня раздражал.
Я ни разу не посмотрел его до конца.
Позже, был потрясён романом Василия Шукшина
«Я ПРИШЕЛ, ЧТОБЫ ДАТЬ ВАМ ВОЛЮ»
Этот роман я использовал, как  фабулу для создания сценария своей анимации «АНАФЕМА».
Федр Савельевич Хитрук её так и не посмотрел.
Посмотрел Норштейн.
Дело было в начале девяностых в монтажном кабинете Высших режиссёрских курсов. Я тогда жил в Вышгороде под Киевом и приехал предварительно созвонившись.
«Заслуженный жид» (…)«русской анимации» взяв свою бородёнку в кулак сказал:
« - А вы знаете то, что Разин засовывал монашкам в причинное место ядра и поджигал фитиль. Он был Садистом».
И сакраментально прозвучал вопрс:
« - ПОЧЕМУ МАЛЕВИЧ???»
Плаха, топор и чёрный квадрат зацепили еврея за самую
СУЧность.
На экзаменах во ВГИК, Вадим Курчевский фильм даже не глянул.
«- Мне не нужны режиссёры, мне нужны художники».
Вот я и стал художником.
Вот я и стал инвалидом живущем в психоневрологическом мнтернате №2 в Дражне.
Вот я и стал тем, КТО Я ЕСТЬ.
И Я НИ О ЧЁМ НЕ СОЖАЛЕЮ,
Что сумел прожить жизнь так,
«чтобы не было  МУЧИТЕЛЬНО БОЛЬНО за бесцельно прожитые годы».
Или не так?
Потому, что мне до сих бор бывает
МУЧИТЕЛЬНО БОЛЬНО ЗА БЕЗДАРНО ПОЛОМАННУЮ
Итак: 4 утра. Открыл балкон своим ключом.  Вечером медсестра хотела отобрать компьютер. Сосед по палате сдал меня персоналу, что пишу ночами. И что? Как писал, так и буду писать.
Открыл фрамугу окна. Сырой ветер. Подсвеченное фонарями небо обложено тучами. Вскипятил чай. Заварил. Перелил из кружки в кружку. Пью маленькими глоточками. Мыслей нет. Мотивов нет.
Озарений нет.  Вчера вечером включал прелюдии Баха на полную мощность. Читал Библию. Евангелие от Марка. Потом Книгу Ездры. В мыслях покой. В сердце тишина. В душе равновесие.
Скоро зима. Выпадет снег. Наступит Рождество Спасителя Мира.
НАС НАДО СПАСАТЬ. Мы постоянно и стабильно грешим.
НАС НАДО СПАСАТЬ. Где мой Ангел? Где мой Херувим?\
Лёд и стужа. Придёт февраль. Я кому-то нужен. Нужна моя печаль.
Где-то Анна едет в никуда. Где-то мама, спит совсем одна.
Чай согреет. Радость принесёт рассвет. Я сумею. Из мрака в свет.
Я - калека. Я осколок мечты. Гибель века. Время красоты.
Сталь не греет. Солнца нет. Я немею. Меня нет…
Библия:
«Смотри, огради владение твое терновником, свяжи серебро твое и золото, и для слов твоих сделай вес и меру, и для уст твоих - дверь и запор.
БЕРЕГИСЬ, ЧТОБЫ НЕ СПОТКНУТЬСЯ ИМИ И НЕ ПАСТЬ ПЕРЕД ЗЛОУМЫШЛЯЮЩИМ.»
Сирах. Окончание 28 стиха.
Потому и ЖЖ запер на замок.
Где вы? У меня идёт дождь. Я зажёг на балконе свет. В палате все спят. Анна куда-то едет. Вообще Анна понимает кто я?
Думаю, что она просто ЧУВСТВУЕТ. Анна, пожалуйста, побудь со мной какое-то время. Мне с тобой хорошо.
«…не читали ли вы, что Сотворивший вначале мужчину и женщину сотворил их? И сказал: посему оставит человек отца и мать и прилепится к жене своей, И БУДУТ ДВА ЕДИНОЮ ПЛОТЬЮ(…)
Говорят Ему ученики Его: если такова обязанность человека к жене, то лучше не женится».
От Матфея. 19.10.
« Если я говорю языками человеческими и ангельскими, а любви не имею, то я - медь звенящая или кимвал звучащий.
Если имею ДАР ПРОРОЧЕСТВА, И ЗНАЮ ВСЕ ТАЙНЫ, И ИМЕЮ ВСЯКОЕ ПОЗНАНИЕ И ВСЮ ВЕРУ, так что могу и горы переставлять, а не имею любви, - ТО Я НИЧТО (…)
Любовь долготерпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, НЕ ИЩЕТ СВОЕГО, не раздражается, НЕ МЫСЛИТ ЗЛА,  не радуется неправде, а сорадуется истине, ВСЕ ПОКРЫВАЕТ, ВСЕМУ ВЕРИТ, ВСЕГО НАДЕЕТСЯ, ВСЕ ПЕРЕНОСИТ.
Любовь никогда не перестанет, хотя и ПРОРОЧЕСТВА ПРЕКРАТЯТСЯ, и языки умолкнут, И ЗНАНИЕ УПРАЗДНИТСЯ»
Коринфянам. 13.
Дождь перестал. Лишь одинокие капли звенят, как падающие на подоконник звезды.
5.03 утра субботы, 2012 года от Рождества Христова.
Заварил новую кружку свежего чаю.
Накрыл его Библией.
Пусть запарится.
Вспомнились мои очень старые стишата:
Недописанные письма недоперенесены
Недопетое пространство чаем глушится о сны
Недожжённою весною тлеет талость батарей
Кочегар уснул, он скроет
Пепел нервности моей…
« Лучше бедняк здоровый и крепкий силами, нежели богач с изможденным телом; здоровье и благосостояние тела дороже всякого золота, и крепкое тело лучше несметного богатства; нет богатства лучше телесного здоровья, И НЕТ РАДОСТИ, ВЫШЕ РАДОСТИ СЕРДЕЧНОЙ;
ЛУЧШЕ СМЕРТЬ, НЕЖЕЛИ ГОРЕСТНАЯ ЖИЗНЬ ИЛИ ПОСТОЯННО ПРОДОЛЖАЮЩАЯСЯ БОЛЕЗНЬ»
Сирах. Стих 30.
Вспоминается «Белое Солнце пустыни»:
« - Тебя как? Сразу? Или лучше помучатся? -
- Лучше КОНЕЧНО помучатся ;»
Дождь совсем перестал. В общаге напротив зажглось одинокое окно. Интересно, кто там живёт? О  чём думает? Чего ждёт от жизни?
Я уже ничего не жду. Нет, конечно, я НАДЕЮСЬ НА ЧТО-ТО.
Но не жду.
« Так говорит Господь:
Когда в виноградной кисти находится сок, тогда говорят:
«не повреди её, ибо в ней благословение»;
то же сделаю Я и ради рабов моих,
ЧТОБЫ НЕ ВСЕХ ПОГУБИТЬ»
Исайя. 65.8.
« Я бы хотела умереть, а потом ЖИТЬ ВЕЧНО»
«Небо над Берлином».
ДА БУДЕТ ТАК!





Сходил в отпуск на субботу и воскресение.
Побыл  «дома». То, что дома у меня теперь нет, мне ясно, как день.
Переоделся и отправился на улицу Карла Маркса с гитарой и папкой, в которой были мои работы. Карла Маркса превратилась в место, на которое стала стягиваться праздно шатающая публика.
Сахарная вата, пиво, пару лотков с какими-то побрякушками, да группа чудовищно раскрашенных и одетых клоунов.
Петь под гитару невозможно.
С одной стороны доносится:
« Прекрасная моя Беларусь…», а с другой группа барабанщиков стучит в свои идиотские барабаны…
Тем не менее. Прицепил свои работы к решеткам, у самой земли.
Решетками закрыты окна подвала Исторического музея.
Прошли менты.
Сижу.
Чего сидеть зря?
Музыка стихла, к барабанам привык.
 Расчехлил гитару и начал петь.
« - Уключаю тэлік, па им усялякая брэдота…”
Патруль прошел назад.
“ Звестки з палёу, тлумачэнни идыётау…”
Люди ходят. Лица недовольные. Кто-то смеётся.
Иногда подходят дети кидают мелочь.
Пою.
“ Панки любят грязь, а хиппи цветы,
И тех и других берут в менты,
Ты можешь жить любя, ты можешь жить любя,
Но если ты не мент - возьмут и тебя…”
Подлетел патруль, на этот раз с каким-то майором.
“- Собирай, хватит!”
Собираю. Считаю.  Семь тысяч.
Бокал пива.
Настроение подавленное.
Подходят люди. Смотрят работы.
“ - Сколько эта?”
“- Пятьдесят тысяч”
“ - А эта?”
“ Семьдесят…”
Работы без рам.
Их раздувает ветер. Гоняет по асфальту.
Сижу.
Кто-то меня фотографирует, кто-то снимает на мобильник.
Настроение поганое.
Музыка отвратная.
Публика валит подстать музыке.
Захотелось напится.
Одел наушники. Слушаю монашеское пение.
Спасаюсь.
Собрал работы, пошел к Октябрьской.
Денег в обрез.
Слава Богу встретил Адама Глобуса.
Обменялись парой фраз.
Он немного подкинул деньжат.
Пил не скажу что.
Но стало легче.
Вечером возвратился в интернат.
Ключ от балкона исчез.
Сосед по палате продолжает службу штатного “сэксота”, попутно обворовывая чужие тумбочки. Он у персонала “стукач на доверии”.
В шесть утра заглянула медсестра.
Я как раз кипятил чай.
Пришлось отдать и кипятильник.
На утренней зарядке подошёл психиатр.
“- Алексей, у вас трения с персоналом?
Мне советуют снять вам свободный выход и усилить “лечение”…”
Смиряюсь.
Вообще-то что я могу ещё?
“Терпение, больше чем смелость”
Библия.



5 часов утра.
В комнате тяжелый воздух.
Все щели задраены. Балкон закрыт.
Ключа нет. Кипятильника нет.
На смену заступила “особо одаренная” медсестра.
Покурил в туалете.
Из вентиляционного отверстия доносится разговор из соседней камеры. Слов не разобрать. Но по интонации ясно, что разговор невеселый. Прямо скажем писсемистичный разговор.
Стою. Пью кислый, заваренный с вечера, чай.
Молится не могу. Думать не могу. Храп слушать тоже не могу.
Включил  альбом Dire Straits “Love over Gold».
Стало легче.
Светает.
В соседнем доме зажглось окно.
Выхожу в туалет покурить.
Разговор стих.
Когда у тебя отсутствуют все права, остаётся лишь одно право -
БЫТЬ ЧЕЛОВЕКОМ.

















У Тани ДЦП.
Таня прикована к коляске.
« - Ну почему, если  ты за справедливость,
тебе так сложно жить?».
Я молчу.
На уме мысли о кознях дьявола.
Ответа нет.
Нам запрещено встречаться.
Таня живет на первом этаже. У неё есть чайничек.
Отныне нам запрещено ходить на первый этаж.
Кто эта сволочь, которая сочиняет подобные распоряжения?
В соседнем дворе находится ДИПИ.
Дом престарелых и инвалидов. Наши территории обнесены
общим забором, из железных реек между кирпичными столбами.
Там тоже люди. Люди без ног. Люди на колясках.
Я часто ходил туда.
Обменивались новостями, обсуждали например то,
что пенсию  забирают, а кормят всякой дрянью.
Теперь нам запрещено ходить в ДИПИ.
Кто ты, та сволочь, что сочиняет подобные инструкции?
Тебе, сволочь, наверно нечем себя потешить?
Тебе, сволочь, наверно доставляет радость издеваться
над  ПОЛУЖИВЫМИ людьми?
« - Более подлых времён, чем при Лукашенко ещё не было…»,-
говорит  Славомир.
Я с ним не спорю.
Тошно мне.
Тошно не писать о ЛЮБВИ, ЗВЕЗДАХ, БОГЕ.
Тошно писать о СВОЛОЧИЗМЕ.
Причём ТОТАЛЬНОМ.
Такого количества ментов и стукачей, как развелось при этом
«НАРОДНОМ ПРЕЗИДЕНТЕ» раньше не наблюдалось.
НАРОД СТАЛ ТУПЫМ, БЕСЧУВСТВЕННЫМ МЯСОМ.
Господи, помоги мне окончательно не свихнуться! 


Свобода…
Свобода…
Свобода…
Начинается за забором.
Автобус увозит к метро.
НЫРЯЮ И РАСТВОРЯЮСЬ.
Меня нет.
Кто я?
КТО?
Лишь зачёркнутые черты не мои -
ОСТАЛИСЬ…
В переходе ни одного мента.
Вот, что делает акафист Чудотворцу
НАПЕЛ ПОЛНЫЙ, ГИТАРНЫЙ ЧЕХОЛ БАБЛА
Слово - «деньги»
Понятно и русскому и чухонцу
ДЕНЬГИ - ТОЖЕ СВОБОДА?
Ха!
Выпил.
В кровь поступил алкоголь.
ЭЙ!
 ВЫ!
Кто  без греха?
Запустил бы в меня камнем штоль…
Очнулся ночью - собачий лай
Лампа, чай, сигарета
СВОБОДЕН БЫТЬ МЁРТВЫМ? -
ЧТОЖЬ? - ДЕРЗАЙ!
Умри
И найдёшь ответ…

Минск. 20011-2002 год. Государственное Учреждение Психоневрологический Интернат для престарелых и инвалидов №3. Дражня. Автор текста и стихов Алексей Валентинович Ляпин. г.р. 1966, место рождения Белоруссия, Гомельская область, город Мозырь.