мыслями гуляю по улочкам старинных городов

      Я душой хожу по улочкам старинных городов, захожу в уютные местные кафе, заказываю в каждом разный кофе, обычно просто наугад указав пальцем с закрытыми глазами [словно в детстве, крутя играючи глобус и выбирая, останавливая его указательным, а для особой правдивости можно и кончиком носа, куда же ты попадешь в следующий раз] и короткую беседу с колоритными местными жителями, что такие же призраки, как и я сама, лишь чуть теплее да более вписывающиеся в общую атмосферу картины.

      Потому что они там были всегда и будут еще долго, может, целую вечность, а я... а я на короткий миг. Словно кусочек мозаики из одной картины, но вставленный в другую. Не подходящая. Другая. Более любопытная, мечтательная, постоянно, в отличие от привыкших жителей, вытягивающая шею, чтобы увидеть, что же там, вдалеке, за окном: туманный корабль, причаливающий к гавани, или просто тень от высокого дерева с раскидистыми ветвями, название которого, в общем, и вспомнить невозможно. Либо потому, что и желания особого нет лишними мыслями портить умиротворенность, либо и не существует такого вида на самом деле, — ведь почему бы и не добавить еще частичку неведомого, раз город и так весь укутан сшитым волшебником одеялом?

      И я наслаждаюсь кратковременным приютом неприкаянной постоянно души, пока не сядет солнце за горизонт, пока звездное небо не решит обнажить истину, снимая пленку лжи и розовые очки [которые, как известно, бьются стеклами внутрь], и не заметит лишнюю тень, лишние мысли и просто странного темно-призрачного путешественника.

      И, если повезет, может быть, даже не выгонит сразу, не сметет выдуманным летним порывом ветра с не менее выдуманного мозаичного пола кафе, а позволит пережить еще несколько часов в мифическом старинном городе с мифическим горьковатым кофе и такими же мифическими болтливыми, но ничуть не обременяющими увлекательными разговорами, официантами.

      А когда последняя крупица в песочных часах упадет и станет последним штрихом, завершающим очередной миг в прогулке по старинному сонному городу, то останется лишь истаять, словно ароматный пар над остывшим кофе, и уповать, что следующий дом «на день» примет столь же радушно и даже приоткроет свои тайны и сказки, пусть выдуманные, но при этом не менее правдивые, чем я сама.