Из какого сора

     Благодарю судьбу за то, что она привела меня на Сайты Стихи.ру и Проза.ру.
Ведь меня могли зарегистрировать на любом другом поэтическом Сайте, их множество. Я в то время совсем ничего не знала  про Интернет, про его возможности. Но именно эти Сайты  так просты, так доступны. Мне повстречались тут только доброжелательные люди. А те, с кем не сложилось, тихо уходили.  Этому тоже бесконечно рада. Они хорошие, эти люди, просто не на одной волне, как говорится.
И лишь однажды  автор, с которым у меня были доверительные отношения, обвинил меня в том, в чём себя не считаю виноватой. К написанному мной стихотворению я разместила то, что он считал ценным и редким. Я пыталась объяснить, что это больше года висит,  не намерено сделала, чтобы  навредить чем- то… Но мои объяснения  не были приняты. И всё закончилось. Мне жаль, очень жаль. Человек хороший, я это знаю. Почему так вышло?  Нахожу единственное объяснение - со мной стало скучно общаться. Всё услышала, всё знаю. Нужны новые слушатели. Нашёлся повод завершить общение. Может, я не права, пусть простит меня, если прочитает.
 Я не написала бы об этом, если бы сегодня не увидела, что кто – то неведомый прочитал это стихотворение,  и тоже прочитала его. То, что там уже не было рецензии этого автора, меня очень разволновало. Не возмутило, а именно разволновало. Конечно, может там и не его рецензия была и  удалена, но первое, что пришло в голову, было это.
Никогда не понять  душу другого человека. Как не почувствовать его боль.
И вдруг пришло стихотворение, которое размещаю здесь.  Конечно, не ожидала, что напишу об этом.  Но поступил положительный отклик, и я поняла, что  написала  не про то, как разочарована, а о более глубоком. И  вспомнила слова Анны  Андреевны Ахматовой:
«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи…»

              Спою!

Преступник возвращается туда,
Где совершил однажды  злодеянье…
Вот так и  я, бывает иногда,
Стремлюсь непроизвольно к покаянью.

Не совершала в жизни ничего,
За что  могла перед людьми  стыдиться.
Но есть посыл из сердца моего,
Что есть за что собою не гордиться.

Быть может, мысли были не чисты,
И помыслы совсем не бескорыстны…
Могла ведь среди праздной суеты
Забыть на время о делах Отчизны. 

О нет,  её не забывала я!
В стихах  своих  нечасто, но  писала.
Конечно, это бесконечно мало…
Но Русь моя, ведь я люблю тебя!   

Как не любить распахнутость твою,
Просторов необъятные  массивы…
Я про тебя,  Бог даст,  ещё спою,
Лишь накоплю для исполненья силы.