Остановка Осень

«Гаснет день, за косогором разливается закат»...

… Какой косогор? Здесь — бетонные джунгли мегаполиса, вместо дорог — серые запыленные вены шоссе, вместо зелёной травы — каменная стена асфальта. Солнце садится за частокол зданий, тонет в дальних просторах заводских труб. Какое-то время тихо, сумерки шепчут в желтеющих кронах каштанов о том, что мечты несбыточны. Но... подождите! Совсем чуть-чуть! Я покажу вам Настоящий город — вот только умрут последние серо-красные лучи заката.

… С наступлением фиолетовой дымчатой темноты по улицам начинает разливаться пульсирующая магма уличного света старинных фонарей — они тускло светят, постепенно раскаляясь от собственного дыхания, и тогда город становится сценой ночного театра. Вам не понять, какой силой обладает уличный фонарь — он горит, освещая два квартала, освещая все наши надежды и несбыточные мечты, в его свете не так уж и глупы наши мысли о том, что в этой жизни возможно всё — стоит только захотеть. Под жёлтым плащом фонаря романтика цветёт буйным цветом юности — и неважно, сколько лет вы прожили вместе, сколько вам исполнилось на прошлой неделе, и какие таблетки вам прописал врач. Не смотрите на меня — сами ищите ответы на все вопросы, сами! Я всего лишь безмолвная рыба, с комфортом плавающая в иллюзиях. Что? Когда про очередного певца напишу? А зачем вам это надо? Не напишу — не напишу, мавр сделал своё дело — мавр должен уйти. И уйти в ночь, которая незнакома вам — но близка мне. С ее неожиданными виражами мыслей; скоростными, пахнущими жжёными покрышками, гонками эмоций, с безмолвным роковым листопадом октября, слетающего на мокрый тротуар — если бы вы слышали, как громко падают листья в безмолвном парке!

… Я уйду в безмолвную ночь, пахнущую умершими листьями, зароюсь с головой в тихую симфонию листопада, прерываемую изредка стаккато мелкого дождя. Уйду в осень — свою осень, оставив вас наедине со своими мыслями. Бог знает, о чем вы думаете — но я не хочу больше объяснять вам то, что поёт у меня в сердце, поёт мягко и нежно, едва касаясь диафрагмы. Я хочу уйти с головой в прощальную сонату осеннего ветра, пропахшего дымом костров и утренней сыростью земли. Уйти по последней паутинке еще живого паука — прозрачной росинкой по нитке его сетчатой дороги. Я сегодня сойду на неказистой остановке «Осень» в тишину старого парка...