Дневник Узника Ортопорта 6

Три часа живописи.
Три часа ЖИЗНИ и СМЕРТИ.
Три часа умирания и борьбы за жизнь…
Сегодня закончил работу «БЛУЖДАЮЩАЯ УЛЫБКА».
Она сделана по мотивам графики «ЗАЧАРОВАННЫЙ».
Красное, фиолетовое, синее с желтым зрелище.
Человек  в красном, кирпичном тоннеле. На уровне его глаз не хватает в стене кирпича. Он смотрит ЗА ПРЕДЕЛ.
По лицу плавает, блуждает, я бы даже сказал «мерещится зрителю» ТЕНЬ ОТ УЛЫБКИ. Смешного мало. Кирпичей не хватает в потолке и в полу. Там, далеко, на свободе, серебрится сине-желтый свет.
ТАМ  ИНАЯ РЕАЛЬНОСТЬ.
Человек счастлив тем, что созерцает её.
Как порой мало надо для «счастья».
Как порой мало надо для того, чтобы чувствовать себя человеком.
Как порой чуть-чуть не хватает…
А это «чуть-чуть», это краешек неба.
Всего-то…
За стеной работает сверло. Я лежу под впечатлением от своей картины. Она стоит перед моим внутренним взором.
Она меня радует и печалит одновременно.
ОНА МНЕ ДАЕТ ШАНС ЖИТЬ ДАЛЬШЕ.
Она просто ДАЕТ ШАНС.
Когда дописал, замер перед ней с кистью в руке, весь перемазанный краской. Чай давно остыл. Перекуров долго небыло.
Вышел на улицу.
Закурил.
Ох, какой сладкой показалась сигарета!
Докурил. Зашел в мастерскую.
Поправил улыбку.
Поставил подпись.
И ЗАМЕР.
Девушки как-то странно стали ласковы со мной.
Неужели картина подействовала?
Не знаю.
ИСКУССТВО ЭТО ВЕЛИКАЯ ТАЙНА.

















Быть малым сим из людских существ.
Не претендовать НИ НА ЧТО.
Пользоваться только самым необходимым.
Любить только одну женщину, но…
ТАК, ЧТОБЫ НАВСЕГДА.
Помолясь работать и помолиться после завершения работы.
Говорить Господу СПАСИБО даже за страдания.
«- Спасибо Бог, что мне пока дано ВИДЕТЬ СВЕТ…»
Хотя бы  видеть свет.
ВСЕГО ТО.
Но этого ДОСТАТОЧНО.
Жалеть людей.
Помогать тем, чем могу помочь.
Смиряться с тем, что НИЧЕГО НЕ МОГУ.
А если могу, смиряться с тем, ЧТО МОГУ.
Почаще СМОТРЕТЬ НА НЕБО.
Не бояться ЗАГЛЯНУТЬ ЗА КРАЙ.
Просто НЕ БОЯТЬСЯ.
Видеть чужую боль и воспринимать её, как собственную.
ЖИТЬ ВЕЧНОСТЬ.
Даже если «вечность» всего лишь один час.
ЛЮБИТЬ ТОЛЬКО ТО, ЧТО ЕСТЬ СЕЙЧАС.
Не изнуряться БЕСПЛОДНЫМИ МЕЧТАНИЯМИ.
Искусство ЭТО СОСТРАДАНИЕ К МИРУ.
Страдание ОЧИЩАЕТ РАЗУМ.
Уважать СЛАБЫХ МИРА СЕГО.
Быть твердым и одновременно пластичным.
ВИДЕТЬ ХОРОШИЕ МЫСЛИ, даже в грубом и жестоком их выражении.
Желать добра врагам своим.
Молиться за обидевших тебя.
Вот написал, а ведь не все и не всегда выходит по писанному.
Стою на балконе. Курю в щелочку открытой фрамуги.
Слушаю «АКВАРИУМ».
Смотрю на вечерние фонари.
Живу…
Я
















Забраться на высокую гору.
Встретить рассвет.
Взлететь.
Быть свободным.
СВОБОДНЫМ.
От всего.
Плакать не от горя.
ПЛАКАТЬ ОТ СЧАСТЬЯ.
Не дано мне.
Клетка.
Душная клетка.
Стены.
Цементные стены.
Люди, почему вы так жестоки?
Фашизм.
Современный бытовой фашизм.
Вот то, что сейчас меня окружает.

ВЕЧНЫЙ И КОНЕЧНЫЙ СМЫСЛ.
Увы. Сейчас я наиболее явственно отдаю себе отчет в том,
что жизнь конечна. От кого-то я слышал, что по космическим меркам жизнь человека составляет  2 минуты. Два крохотных, космических мгновения, которые длятся целую человеческую жизнь, такую в общем трагичную в своей временной сути.
Что я?
Где ты?
Где мы все?
Я все время существовал ГДЕ-ТО. 
Я временно спускался на Землю,
чтобы поесть и принять душ.
 Я ВСЕ ВРЕМЯ ПЫТАЛСЯ ПОСТИЧЬ ВЕЛИКУЮ ТАЙНУ МИРОЗДАНИЯ.
 И что?
 И просто сломал свою крышу.
Пробил, снес, выкинул, взорвал, уничтожил, кастрировал, отравил…
И ЧТО?
УМЕР?
Ха!
Смерть, это еще не самое страшное…

Сегодня выпил. Стоял в метро с гитарой и смотрел на рельсы.
Буквально ПРЕДСТАВИЛ, как оставляю гитару, подхожу к краю платформы и падаю ничком на рельсы…
Отскребут, смоют кровь…
И нет человека. Нет истории. Нет мечты.
Любви нет. Вот в чем все дело то.
Любовь кончилась, испарилась, умерла…
Как умерла мечта о гармонии мира.
Я ПЫТАЛСЯ ЧТО-ТО ПОМЕНЯТЬ.
Но.
Не рассчитал сил.
И сошел с ума.
И что теперь?
ИЗОЛЯЦИЯ.
Общество меня отринуло.
Я ему не нужен.
Я не нужен собственной матери.
Я не нужен бывшим друзьям и знакомым.
Я - АРТЕФАКТ.
Я - художник. И это греет. Это дает смысл.
Какой?
ВЕЧНЫЙ.
И конечный.
Доразмышлялся;).
 Смотрю на людей.
Занимаются черти чем.
Политикой, жратвой, сексом…
И ДЛЯ ЭТОГО БЫЛ ЗАДУМАН ЧЕЛОВЕК?
Да.
Для похода на унитаз.
Для креста на кладбище душ.
Вот. Хорошее. - КЛАДБИЩЕ ДУШ.
Земля. Матушка земля. Небо. Бездонное небо.
Кладбище душ…
Создал картину. «Блуждающая улыбка».
По мотивам графики «Зачарованный».
Женщины порадовались новой, хорошей работе.
Краски кончились.
Денег нет.
Руководство интерната упрекает мою начальницу, что много краски тратим. А вот фактик. Приходит гуманитарка из Голландии, а там банки с засохшей краской.
Это что?
ЭТО ОТНОШЕНИЕ.
Отношение к НАМ.
ИЗГОЯМ И ПРОКАЖЕННЫМ.
А пшенка с малосольным огурцом на завтрак.
Это как?
Уроды не мы.
Мы немы.
Уроды МЫ ВСЕ.
Люди, будьте добрее.
Ведь все помрем.















СОСЕД ПО ПАЛАТЕ
Душит молитву шипение мата,
Коля больной заходит в палату,
С матом ложится и с матом встаёт,
Морда  крива, в объектив не войдёт
Вонь изо рта и вонь от носков
Коля не носит свинцовых оков
Коля свободен, он книг не читал
С детства  тюрьма, интернаты, вокзал
Водка, шалава и лесоповал
Я его чаем и хлебом и салом
« -  Хватит злобиться
Жизни так мало…»
«-Ты, Коля чай, сигареты украл?
« - А ты меня, сука, на этом поймал?»
« - Ты, Коля ВОР И СВОЛОЧЬ И ЖЛОБ»
« - Тебя это больно в  *опу  е*ёт?»
(!!!)
Сплюнул, ушел и больше ни слова
Сосед по палате…
Встретились снова…
Что-то шипит, на кого-то кивает
Я просто молчу
Не отвечаю
Время прошло
И с тех самых пор
Этого Колю
Не вижу в упор…








Месяц в психушке.
Один унитаз на 53 человека.
Санитар размалывает таблетки и всыпает тебе в рот порошок.
Им нужно чтоб ты обязательно выпил эту гадость.
Люди погашены.
Никто не смеётся.
Месяц в психушке.
В палатах холодно. За окнами мороз 16 градусов.
Сплю в одежде, не снимая фуфайки.
В кровати проломано дно.
Очень трудно поворачиваться на бок.
Месяц в психушке.
Новый год.
Приход друзей.
Колбаса, конфеты, кофе.
Прогулка по снегу.
Бальзам из горлышка.
Сосед по палате курит трубку.
Много общаемся.
Гена соскакивает с бухла.
Гена дизайнер.
Гена выписывается и оставляет после себя очень ощутимую пустоту. Слава Богу связываемся по телефону.
Гена приезжает.
Новый год, очень теплый подарок.
Месяц в психушке.
Меня разыскивает Наташа.
Созваниваемся. Приезжает.
Халва с простоквашей.
Радость.
Она никуда  не спешит.
Общаемся часа полтора.
Обнимаемся.
Месяц в психушке.
В отделение пришла монашка.
« - Помолимся, братья. Завтра придет батюшка, будет причастие».
Молюсь.
Молюсь постоянно.
Санитар Юра делает кипяток.
У санитара Юры дочку сбила машина.
Юра пропадает. Потом появляется обнадеженный.
Я рад, что все нормально.
Юра - хороший человек. Дай Бог, чтобы у него все сложилось нормально, ведь они собирается в Германию, работать.
Отказываюсь от таблеток.
Неделя уколов.
Попа вся исколота. Больно сидеть.
Врачихе на меня наплевать.
Чем хуже - тем лучше.
Ухожу в тень, шифруюсь, терплю.
Приходит мама.
Яблоки и сигареты.
Молчание.
Говорить не о чем.
Больно.
Спасает молитва.
Время течет очень медленно.
Месяц в психушке.
И этот месяц имеет конец.
Я снова в интернате.
Из тюрьмы в тюрьму.
Такая судьба.










Высунулся - получил.
Теперь сижу.
Сижу на тяжелой цепи с пятью замками.
Куда мне?
Только в НИКУДА.
Только терпеть.
Делать что-то по возможности.
Встречаться по случаю.
Любить? Никак.
Старость.
Пришла старость.
Пора подумать о вечном.
Это обнадеживает, что ЭТО пройдет.
Никаких стремлений.
Никаких мечтаний.
Никаких планов.
Ничего.
« Я стаю на самом краю, но пока держусь».


















Он был…
Или не был…
Поплыл…
Не выплыл…
Упал - не поднялся…
Прости его Господи.

Я перестал жить. Мне ничего не интересно. Мне наплевать, что ждет меня в будущем. Скорей бы смерть. Освобождение Души.
Бессмертной Души. Господи, прости ты меня!
Я отвергнут обществом, матерью, друзьями.
Убей меня, если ты можешь! Господи, зачем эта постоянная боль?
Смилуйся надомной. Я не хочу жить так, как я живу сейчас.
Не хочу и не могу. Господи пошли освобождение!
Смотрю Интернет. Никто не пишет о главном.
 Кривляние, позы, подхалимаж, жалкое желание поменять Мир. Господи, спаси их всех.
Скорей бы Смерть. Скорей бы Смерть. Скорей бы Смерть.
Мне уже ничего не надо, кроме смерти.
Господи, почему я жив до сих пор?
Господи, услышь мой одинокий плач!
Система сделала своё дело.
Я уничтожен.
Я раздавлен.
А где-то висят мои картины. Кто-то на них смотрит.
Всё, что мог я сделал.
Моя душа плачет.
На помощь я уже не рассчитываю.
Наелся досыта.
Грубое, ханжеское, себялюбивое общество.
Люди - убийцы.
Спасают сигарета, чай, музыка.
От чего спасают?
От боли.
Спасает ласковое, доброе слово, взгляд.
От боли.
Господи, какой же я урод!
Куда смотрела мамаша, когда меня родила?
О чем она думала, когда поступала так, а не иначе?
Будь проклято моё рождение.
Будь проклята моя жизнь.
Господи НЕ ХРАНИ МЕНЯ БОЛЬШЕ.
Убери отсюда.
Убери!!!!!!!!!!!!!!!!!! Ты слышишь?
«Бог есть Любовь».
А любовь умерла.
Скорей бы отправиться следом.
Аминь.






Серый, серый, серый день.
Ночь фонарём мигает.
Тихо, тихо, тихо падает снег.
Тает.
Я уже век никуда не иду
Стою на месте, смотрю в окно.
Небеса раздвигают душу мою.
Но…
Я пока ещё жив
Сердечко бьётся пока
Сознание чисто
Тверда рука
Мои картины ведут диалог
Тихий диалог с душой
Такое ощущение, что они не мои
Созданы вовсе не мной…
Кто-то выше и сильнее меня
Держит мою кисть.
Даёт немного огня.
Показывает  мне высь.
Я забиваюсь в угол
Тихо сижу и плачу.
Я похож на пугало.
Но жив пока, значит
Значит это кому-то надо
Чтобы я был
Был рядом.









Вечер. Темная палата. День был ровный.
Как там мои картины на выставке?
Что нового у моих друзей?
Смогу ли я выйти домой на выходные?
Тишина вокруг. В наушниках Дайер Стрэйтс.
Альбом буквально переводится «Любовь дороже золота».
Вспоминается чёрный, мокрый асфальт.
Неба не помню. Помню серый цвет.
Прошлой ночью мне приснился Боб Дилан.
Я угощал его водкой.
Сон был длинный, интересный.
Снился Мозырь. Городок, где я родился.
Снилось, что река Нева течет по главной улице городка.
Снилась набережная Зимнего дворца и пришвартованный к ней
деревянный, парусный фрегат. Опять же Боб Дилан, которого я встречаю на детской площадке. Он знаком показал мне, что хочет выпить. Я достаю из внутреннего кармана бутылку. Водки там меньше половины. Боб делает пару глотков, а остальное выливает себе на голову. У него черные, маленькие усики, черное пальто и чёрные ботинки с длинными носами. Полив себе голову водкой он сделал скачок в воздухе и исчез между домами.
Сон был длинный. Снилась мама. Я её катал на маленьком, красном автомобильчике…
Проснулся в  два часа ночи. Сон придал силы. Прибавил ощущение жизни. Я помню, что мне хотелось открыть комп и описать весь сон.
Потом я избавился от этой мысли. Пошел в туалет, выкурил сигарету и опять лёг спать.
Потом подъём. На завтрак дали немножко слипшихся макарон с кабачковой икрой и кусочком сыра, кусочек белого и черного хлеба и полкружки остывшего чая…
А день мне запомнился мокрым асфальтом…






Слушаю классику. Сквозь помехи. Слушаю классику на вечерней волне. Хочется жить. Очень хочется жить, когда я слушаю классику.
Чувства, эмоции. Всё выражено в звуках. Есть такое белорусское слово «УЗНЁСЛАСЬЦЬ». Возносишься, уносишься, паришь.
Тело на грешной земле, а душа высоко.
Пью горький чай. Смена выдалась спокойная, мирная. Курилка открыта. Не надо прятаться по углам. Рай на земле. Именно - РАЙ.
Спокойное, смиренное состояние. Завтра новая неделя. Дикий санитар по имени Жора. В последний раз он кричал на весь коридор медсестре. « - Галя, запри гардероб. У меня в кармане три тысячи долларов». Потом Жора ходил по коридору и демонстрировал нам, убогим и нищим, пачку заокеанских, зелёных купюр. Самоутверждался таким способом, быть может. Не знаю.
Скрипки набирают темп. Звучит классика. Я съел несколько кусочков батона. Запил чаем. Вот пишу и слушаю музыку.
Прикован к месту. Прикован к безмыслию. Но тело ощущает каждый звук, каждый глоток. Классика кончилась. По радио началась поэтическая передача. Музыкант стал рассказывать о своих любимых книгах. Меня радуют такие передачи. Общение. Полноценное общение. Его мне очень не хватает. Одиночество.
Замкнутость. Подавленность. Вот мои чувства. Так, что радио меня окрыляет. Не побоюсь этого слова. Друзья, спасибо, что читаете, что посылаете мне весточки. Это мне помогает выжить. Спасибо вам всем. Храни Вас Бог!










Жизнь не кончается. Кончается зима. А жизнь не кончается.
Обидно было бы умирать весной. Самое хорошее время для смерти - осень. Спокойное, созерцательное время. О ком-то скажут - « Он не дожил до весны». Обидно. Чертовски обидно. Но если кругом стены, которые приходиться преодолевать, то легко и думать о смерти. Смерти как спасении.
«Доброе имя лучше дорогой масти, а день смерти лучше дня рождения». Библия. Притчи царя Соломона. Вечер выходного дня. Где-то кто-то живет. А может ему просто кажется, что он живет.
Любовь, праздник, выступления, тусовки там, где-то за горизонтом.
У нас тёмная палата с закрытым балконом и пять всеми забытых тел  в койках, в этой палате. Слушаю Юрия Визбора. Про горы, про костёр, про первый снег. Почему-то который день вижу асфальт, покрытый снегом. Серую, мокрую кашу под ногами. Стакан с чаем выношу на улицу. Спасаюсь сигаретами и музыкой. Иногда слушаю радио.
Я стал забывать о своём горе. Столько было боли, столько слёз, желания не смиряться…
Всё. Тишина.
Болевой порог перейдён.
Созерцаю.
Ощущаю.
Внимаю.
Жизнь продолжается даже здесь.
Даже на Марсе. Даже в космосе. Даже в тюрьме.
Даже за пределом.
А предел перейдён.
Может быть, умерла боль?
Взяла и скопытилась.
Окочурилась.
Может это временно?
Не знаю.
Поживём - увидим.
А пока вот так.

Тишина. Ничего не ранит, не трогает, не болит.
Тишина разбивается о гранит.
Камень на снегу обрастает льдом.
Всё равно, что будет потом.

Сегодня понедельник, банный день.
Разделся догола, постоял под струйкой горячей воды.
Чай заварил заранее. Смена хорошая. Тишина.
Скоро весна. Почти дожил…
Играет ирландская музыка. В келье светло. Балкон закрыт.
Мыслей НЕТ. Есть ощущения спокойствия и удовольствие от хорошо сделанной работы. Пью горький чай. Весна…Что ждет меня весной? Одному Богу ведомо.
Душа - чистый лист бумаги.
Хочется тихой, спокойной жизни.
Старость не за горами.
Пора подводить итоги.

Грехи давят.
Господи, прости ты меня, грешного.
















Сегодня был удивительный день.
Вся моя тюрьма разбилась и рассыпалась благодаря этому удивительному дню.
Сегодня я путешествовал.
Я гулял по льду реки и общался с одинокими с  рыбаками.
В каждом из них жив дух апостола Петра.
В каждом из них сильно чувство  отстранённости от суеты.
В каждом силён дух.
Светило Солнце.
Снег блистал.
А я был жив и я летал!
Был в церкви.
Пел в переходе.
Заработал на пачку сигарет, чашку кофе и бутерброд.
Что ни говори, что ни пиши о жизни, жизнь бывает иногда прекрасна. А надо всего ничего -
ИЗМЕНИТЬ ВЗГЛЯД.
Весна она стекает сосульками с крыш, она поёт первыми птицами, она хлюпает под ногами.
Дожили.
Будем жить дальше.
Будем любить и будем любимы.
Аллилуйа!