Дневник Узника Ортопорта 7

Видеть себя в отражении погасшего телевизора.
Курить сигареты одну за одной.
Натыкаться взглядом на молчаливый телефон.
Пытаться заснуть.
Вспоминать тюрьму. Хлопанье дверей. Закрытый балкон.
Прямой коридор. Фигуры по углам…
Счастье быть не в тюрьме.
Счастье просто быть.
Дом это счастье.
Да, вот такое, убогое, горбатое, хромое СЧАСТЬЕ.
Господи, как мало надо.
Всего - ничего.
Быть дома.
Быть на улице.
Ехать в метро.
Смотреть на лица.
Пить кофе в гастрономе.
Попасть под снег.
Быть прибитым каплями с крыши.
Внезапно ощутить запах импортного табака.
Спать, не снимая свитера.
Звонить женщине.
Слушать красивую музыку.
Кушать жареный хлеб.
Пить крепкий, горячий чай с лимоном, кинув в чашку три ложки сахара.
Есть холодное яблоко.
Чистить апельсин.
Щуриться на солнце.
Рисовать картину.
Быть желанным гостем.
Читать интересную книгу…
Как бесконечно много можно себе позволить, будучи свободным человеком.
Как много милых сердцу вещей существует под небом.
Увидь! Почувствуй! Полюби.
Аллилуйа!

















Ведь он художник…
Да что, художник???
Вот если бы банкир,
Чтоб мог купить за раз сто мороженых,
Организовать пир













ВОЛЬНАЯ АВТОБИОГРАФИЯ
Алексея Валентиновича Ляпина.
Я родился 13 мая 1966 года в маленьком, провинциальном, белорусском городке Мозыре, в семье служащих. Моя мать работала инженером на заводе, отец нас бросил, но были живы дедушка с бабушкой. У них мы и жили.
Сначала из меня хотели сделать музыканта, купив в комиссионном магазине подержанный баян и наняв репетитора. Траты оказались напрасными. Я хотел рисовать.
Учась в школе, я вел достаточно активный образ жизни. Ездил в  пионерские лагеря, ходил в походы, был художником общешкольной газеты «КОЛЮЧКА», побеждал в конкурсах рисунков на асфальте, мастерил модели кораблей, лепил из пластилина рыцарей, стрелял из лука, арбалета, рогатки. Жёг карбид в лужах и взрывал патроны в кострах, играл в футбол и гонял на велосипеде. Летом плавал в реке и море, строя на берегу причудливые песчаные замки, а зимой катался на лыжах  с окрестных гор, прыгая с самодельных трамплинов.
Когда в городке открылась первая детская художественная школа, я поступил в неё без особого труда, попутно читая и перечитывая Марка Твена и Аркадия Гайдара, по детски завидуя романтической судьбе их героев…
 После восьми классов начальной школы я поступил в Минское Художественное Училище имени А.К. Глебова (1981-85 г.г.).
Учился, перебиваясь  с троек на четверки, но к третьему курсу потерял к учению интерес, поскольку увлёкся театром и гитарой, попав в студенческий театр «Большой Физический» при Белгосуниверситете. (Худ. Рук. Д.Г. Тытюк).
Темой диплома я выбрал иллюстрации к роману В.М. Шукшина
«Я пришел дать вам волю» ( о восстании Степана Разина), сделал эскизы…
Тему зарубили за «безидейность».
Защитившись большим портретом бабушки-ветеранки и проработав пару месяцев  художником на заводе, я ушел в ряды Советской  Армии (1985-87 г.г.), попав служить под Ригу, в штаб 27 корпуса ПВО. Ездил на стрельбы, чертил секретные карты, в том числе для Генштаба ПВО СССР я сделал карту пролёта Матиаса Руста, пилота-шпиона, который, нарушив государственную границу и искуссно обойдя зоны поражения, посадил свой самолётик «СЕССНА» на Красной Площади в Москве…
 Дослуживал я уже в другой части, и, увольняясь, попросил направление во ВГИК имени С.А. Герасимова, заинтриговав своего начальника тем, что обещал снять правдивый фильм об этом провокационном полёте.
Во ВГИК я не поступил.
   После армии, поработав плотником на МТЗ, художником-фазовщиком на киностудии «БЕЛАРУСЬФИЛЬМ»,  снова поступая с направлением во ВГИК,  опять не прошёл по конкурсу и вернулся на киностудию. Анимационная студия кипела, как муравейник. Запускались молодые выпускники Высших Режиссерских Курсов, в том числе и я…
  Взяв за основу эскизы диплома по В.М. Шукшину, я быстренько написал сценарий и, получив одобрение тогдашнего худрука киностудии О.П.Белоусова, сел за шлифовку ацетата.
Рисовать кино я решил пастелью, а для того, чтобы пастель держалась на гладкой поверхности ацетата, его сначала пришлось шлифовать наждачной бумагой. Через три месяца, фильм был снят и озвучен.
(«АНАФЕМА», 1мин.36 сек., НПО «ЦЕНТР», Минск, 1989 г.) Премьера состоялась на фестивале КРОК-1 в Киеве в том же году. Поскольку эта «АНАФЕМА» стала роковой чертой моей биографии, и следы её утеряны, я вкратце опишу сюжет.
  Люди молились в церкви. Молитву прерывал разбойничий свист и появление в проёме двери силуэта новоявленного «мессии», увлекавшего народ из церкви в кровавое небо. Потом «мессия» крестообразно венчал им созданное сооружение.
Земля содрогалась.
Упав вниз «мессия» вновь становился человеком с треугольной бородой. (Персонаж художника Казимира Малевича).
Попав внутрь здания и увидав вместо икон красные квадраты, пытался их рубить, но уничтожал единственную в этом «храме» настоящую икону Богоматери с младенцем…
 Дыба, топор и чёрный квадрат.
Конец фильма.
 Шел 1989 год. Я ещё не был крещён, обладал очень поверхностными богословскими знаниями и неимоверной гордыней.  После откровенной чертовщины начавшейся во мне и вокруг меня, мании преследования, безоглядного самоистязания и полного краха моего внутреннего мира, я был насильно помещён в психиатрическую клинику Новинки  в городе Минске. В то время методы лечения, образование врачей, качество медикаментов и уровень содержания больных были очень запущенными (сейчас ещё хуже), а я тогда ещё не осознал всего ужаса собственного положения и меры страдания друзей и родных, а также людей, волей случая оказавшихся рядом со мной…
  Выйдя из больницы я продолжал писать рисовать, работать и даже учиться. (Курсы художников-мультипликаторов при киностудии «КИЕВНАУЧПОПФИЛЬМ». Худ. Рук. Евгений Сивоконь).
Прошел творческий набор в студию Ф. С. Хитрука при Высших Режиссерских Курсах в городе Москве, но, по состоянию здоровья вынужден был возвратиться в город Мозырь, к матери. (1993 год).
Всё, что я наработал к тому времени, пропало.
Вторая группа инвалидности совокупно с диагнозом ПАРАНОИДАЛЬНАЯ ШИЗОФРЕНИЯ были мной получены в 1994 году. Группа продлевалась комиссией каждый год.
Мне была начислена минимальная пенсия. Я продолжал писать и рисовать даже в стенах лечебницы.
  С 1995 по 2000 годы, в «БЕЛОРУССКОЙ ГАЗЕТЕ» и «БЕЛОРУССКОЙ ДЕЛОВОЙ ГАЗЕТЕ» была опубликована серия моих графических работ.
Попутно я сочинял песни и не раз становился лауреатом Мозырского фестиваля авторской песни «ЗВЕНИ ГИТАРА!» (Вторая премия в 1997 году, Приз Зрительсих симпатий  в 1998 и 1999 годах, Гран-При в 2006 г.)
  Все эти годы я старался бороться как с депрессиями, так и с периодами активности, что постоянно находит отражение в моём песенном и художественном творчестве. Работы, которые были созданы «ЗА ГРАНЬЮ РАЗУМА», я стараюсь прятать подальше, а в работах созданных «НА ГРАНИ», я хочу убедительно предостеречь и во многом уберечь зрителя и слушателя от подобных состояний.
Я верю в Бога. И, если честно, то в человеческих, только в человеческих силах, я сильно сомневаюсь.  И это, наверное, не скрыть от глаз зрителя и слушателя.
С 1997 по 2004 годы, мною была создана серия графических листов (тушь, перо, бумага, карандаш, пишущая машинка) позже оформившаяся в рукописную книгу «ЛИНИЯ ДЫМА» (2007 г.)
2004 г. - Гран При Республиканского творческого конкурса БелОИ в номинации «ПРОЗА МАЛЫХ ФОРМ».
2005 г. - Лауреат Международного Фестиваля Искусства и Спорта инвалидов России и Беларуси «ТЕМП».
2007 г. - первая персональная выставка живописи и графики -
«ПТИЦА ФЕНИКС БЕЛОРУССКОГО АНДЕГРАУНДА», книги «ЛИНИЯ ДЫМА», а также презентация первого авторского диска «КАВАЛАЧАК СОНЦА». ( г. Минск, библиотека Ф. Богушевича, куратор Л.В. Косяк).
2008 - номинант Международной премии «ФИЛАНТРОП», вторая премия на конкурсе «СЛАВЯНСКИЙ БАЗАР» г. Витебск, номинация ПОЭЗИЯ.
Дискография:
«Кавалачак Сонца» (2007)
«Образ жизни» (2008)
«Открытый космос» (2008)
«О чём ты умолчал» (2009)
«Чудо» (2009)
«Без названия» (2010)
2011 -  проживающий Минского Психоневрологического Интерната №2 для престарелых и инвалидов.
Выставки:
«ДВЕ РЕКИ» ( г. Минск, Библиотека им. А.С. Пушкина, зима 2012 )
«КРЫЛО НАДЕЖДЫ» ( г. Минск, Национальная Библиотека Беларуси. Куратор Федор Ястреб, весна 2012 г.)
Гость фестиваля «АУТСАЙДЕРБУРГ» ( г. Санкт - Петербург, куратор Ольга Фоминых, осень 2012 г.)
«МИР ЗА ОКНОМ» ( г. Минск, Национальная Библиотека Беларуси, куратор Федор Ястреб, зима 2013 г.).
П.С.
«Когда я работаю над своими произведениями, я забываю о своём диагнозе, проблемах и Мире, как таковом. Жизнь моя обретает смысл только тогда, когда я соприкасаюсь с бумагой или холстом.
И для меня лично, счастьем является ровное и спокойное состояние, когда ты и твоё творчество становятся нужны людям и гармонично вписываются в окружающий Мир».
А.В. Ляпин
04.03.2013 г.

















Дар Демиурга
(стихотворение)
Сегодня я смотрел кино
Сегодня песни, переход и пиво
Фильм Залмана Кинга «Орхидея» не порно
Там ЭТИМ занимаются КРАСИВО
Мужчина «РОЛЕКСОМ» блестя
В очках и с бабочкой во фраке
Снимал колготки в кружевах
С красивой, молодой собаки
Она, сжимая его кисть
Его ЛЮБОВЬ в себя пустила
При этом ВОЗНЕСИВШИСЬ В ВЫСЬ
Любовь - почти всегда - КРАСИВО
Я выпил водки грамм пятьсот
Подумал, Анна в ЭРМИТАЖЕ
Сейчас глядит на ПИКАССО и РЕНУАРА
«Даму в экипаже»
Она стоит перед холстом
Взирая в синее с пурпурным
Но дело, видите ли, в том
Что РЕНУАР творил на БЕРЕГЕ ЛАЗУРНОМ
А я с гитарой у метро
До первого мента с дубиной
Рассовывал банкноты в небольшой карман пальто
И извинялся молчаливо,
Что вот пою,
Пытаюсь петь,
Стараюсь рисовать картины
Но ТРАХ! УДАР ХЛЫСТА!
И ментовская плеть
Разбила мне ЛИЦА ВИТРИНУ
Я вынул нож из сапога
И, молча, со всего размаху
Отсёк менту его рога
Без тени совести, БЕЗ СТРАХУ
Я вышел в НОЧЬ
И смылся, сев на поезд
За АННОЙ вслед
В район САНКТ-ПЕТЕРБУРКА
И написав вес этот бред
ОТКРЫЛ В СЕБЕ
Дар Демиурга…
Алексей Ляп-ин-арт.
Минск.
2.55. ночи 27.03.2013 от Рождества Христова.









Месяц, как я в отпуске.
Ни с чем не сравнимое чувство свободы.
Переходы, галереи, посещение выставок.
Телефонные переговоры, встречи.
Попытка оформить документы по восстановлению прав.
Давление матери. Зажатое, смиренное состояние и осознание собственного бессилия перед карающей машиной государства и ненавистью «родных людей». Будь то редактор журнала «НЕМАН», арт-директор галереи «Ў» или собственный дядька.
Песни в переходе на Минской Площади Победы. Сбор средств на кофе, бутерброды и сигареты - до первого милицейского патруля.
Рисование пастелей. Попытка что-то продать из своего искусства…
Всё.
Конец.
В понедельник - ТЮРЬМА.
Распорядок для конченого дебила, плохая жратва, опущенные, тухлые люди... 
Скорей бы АПОКАЛИПСИС чтоли?
Но так, чтобы в мировом масштабе.
Чтобы смыл эту прогнившую во всех отношениях мировую цивилизацию, включая наше, «социальноозабоченное» государство Беларусь, вместе с его главным «гражданином начальником», самым больным из всех нас.
Алкоголики, наркоманы, сумасшедшие - это тоже граждане.
Но почему у нас «Их как-бы нет»???
Почему, включая телик, я вижу румяные лица белорусских чиновников и простых обывателей, которые чего-то невменяемое мямлят про «НАШИ ДОСТИЖЕНИЯ»???
Я уже много писал об этом.
Я устал.
Я просто устал быть.
Система БЕЗЖАЛОСТНА И ВСЕПОДАВЛЯЮЩА.
Управляемая система ОБЩЕСТВА ПОТРЕБЛЕНИЯ.
Управляемая кем?
Людишками.
Слабыми, жестокими, порочными людишками.
Ну не Господом Богом же!
Господь просто НАБЛЮДАТЕЛЬ, ВЕРШИТЕЛЬ И КАРАТЕЛЬ.
А людишки?
Подлые и жестокие твари.
Именно - ТВАРИ.
Не всегда Божьи.
Бог им судья.
Аминь.









Полумрак. Тихонько играет музыка. Вечер.
К чему я прихожу в мыслях?
А мыслей просто нет.
Есть выводы.
Какие?
Смиренные.
Война забирает много сил, выматывает нервы, хотя и обостряет ощущения. Когда занят войной - сильнее ощущения жизни.
Войной с кем?
В конечном счете, с самим собой.
Для кого я всё это пишу? Для самого себя.
Весна. А радости нет.
Есть смирение.
Чувствую себя стёртым чужими ногами придорожным камнем.
Веткой осеннего дерева, с которого облетели последние листья.
Пустой чашкой с остатками чая на дне.
Автомобилем на эвакуаторе.
Матерным словом.
Забычкованной сигаретой.
Огрызком яблока.
Смятой сигаретной пачкой.
Сочувствую людям, пишущим стихи.
Для чего? Для кого?
Зачем кому-то твоя боль?
Зачем кому-то твоё счастье?
Зачем кому-то твои мысли?
Загадка.
Одинокий голос в ночи.
Звучит. Ручеёк течёт.
Когда же Солнце?






Молчание - начало слова.
Молчание само по себе слово.
Молчание было до нас и останется после нас.
Молчание суть внутреннее самосозерцание.
Молчание путь к чистоте мысли.
Молчание не выразимо звуком.
Молчание замок для греха словоблудия.
Молчание - вопрос и ответ.
Молчание - высота низа.
Молчание - сохранение энергии.
Молчание - взгляд в небо.
Молчание - фон для поющей птицы.
Молчание - уход от реальности.
Молчание - приход к вечности.




 Там, где я нахожусь, там пещера, подвал, тоннель.
Дай Бог, чтобы он выходил на свет.
Стихи перестали сниться. Диалогов ни с кем не веду.
Никуда не хожу. Ничего не достигаю.
Молчу.
Все куда-то пропали, мир весь закатился под диван, а на диване спит кошка. Вот такая тихая жизнь. Хорошо, что у вас всё хорошо.
У меня никак.
Я в отпуске.
Материалов в обрез. Идей нет. Новых мыслей тоже.
Кризис.
Казалось бы, надо было только покинуть стены интерната и всё отстроится само собой.
Не тут то было.
Я ушел в никуда.
Когда я возвратился, Мир ушел вперёд. А я остался в стороне.
Все люди, которые хотели мне добра, в итоге принесли зло.
Близкий друг размазался по религии и на связь не выходит.
Лучшие картины все проданы за смешные деньги.
Те, что остались, а остались самые честные, не попсовые работы, вряд ли удастся выставить.
Подвал.
Слушаю медитативную музыку.
Пытаюсь работать.
Восстанавливать исчезнувшие работы, оживляя былые идеи.
Смотрю на небо.
Перестал надевать черные очки.
Очень полюбил Солнце, когда оно падает на лицо.
Движения стали неторопливые.
Никуда не спешу.
Некуда спешить.
Вот, такие дела, мой далёкий друг.
Храни Тебя Бог.
Аллилуйа.


Хайль, Лукашенко, ХАЙЛЬ!
ЗиГ Хайль, Мой Бархатный Фюрер!
…овно твоя диктатура
Ты обокрал страну?
Ты превратил её в дуру?
Позолотил кресты,
И понастроил базаров
НА КАЖДОМ УГЛУ МЕНТЫ
Лижут твои тротуары
Морда лоснится чиновничья
Подлая рожа банкира
Волчье лицо в шкуре овнища
Вещает из телеэфира
Вся  страна в кабале
Кормит твоих псов
А на твоём лице
Улыбочка из под усов
Чему улыбаешься, дурень?
Думаешь все плебеи?
Один лишь ты, самый мудрый?
ЛИПА, В ДУБОВ АЛЕЕ
…ОПА НЕ ВЛАЗИТ В ДЖИНСЫ
Рожа - в телеэкран
Хватит рассказывать сказки,
Про козни ядерных стран
Хватит кормить нас бредом
ЛУКА-БИГ-МАК-ОБЕДОМ
Ты ведь давно, как чучело
В центре ЭЎРОПЫ …ученной
Чем ты гордишься, болт ряженый
Яйком на Пасху крашенным?
Или сыночком Коленькой?
Несостоявшимся школьником
Или дворцами хоккейными?
Или своими харчевнями?
НЕ ВИЖУ ПОВОДА ПРАЗДНОВАТЬ
ТВОИ ДВАДЦАТЬ ЛЕТ МАРАЗМА
 Ну и так далее.
Вот. Написал политический памфлет.
Есть такой жанр в Русской литературе, и на великом Русском языке, а не на БЕЛОРУССКОЙ СЕЧКЕ на которой размаўляешь, ТЫ,
Мой “БАРХАТНЫЙ ФЮРЕР”.
Хайль, Лукашенко, Хайль!
Алексей Ляпин. С.2013. 13 мая. Написал стишок ко дню своего 47 летнего юбилея.
Пора возвращаться в Дражню?
ЛЯП-ИН-АРТ-БРЮТ-Поэзия.







Вот и подходит к концу месяц май.
Много всякого интересного произошло с апреля.
В этом месяце мне исполнилось 47 лет.
Конечно это уже далеко не праздник для меня.
Тем не менее нашлись люди, которые меня поздравили.
Спасибо им. Так бы в пору в этот день и окочуриться было бы весьма кстати.
Друг свозил на рыбалку. Ночью палили костёр, пекли картошку, беседовали при Луне. Днём я рисовал, он ловил рыбу.
За сутки поймали два маленьких ерша.
Но разве дело в рыбе? Пусть плавает. Пусть живёт на воле.
Съездил в Мозырь. Город своего детства.
Конечно, город уже не тот, что был. Тем не менее.
Посмотрел на обожжённые пожаром руины городского театра.
Там работал художник по фамилии Захаров.
Театр сгорел, а вместе с ним сгорело 320 картин маслом художника Захарова. И художника не стало. Умер художник. Земля ему пухом.
Вот такая она, невесёлая жизнь рисуется.
Встретился с художником Сашей Одосием. Он написал большое полотно на исторический сюжет. Набежали местные “знатоки истории”. Полотно запретили выставлять. Одосия сняли с работы.
Городскую галерею расформировали.
Как я понимаю ни галерея ни театр городу больше не нужны.
Городу нужны базары забитые барахлом, и магазины, заваленные дорогой и некачественной жратвой, да лживый телеящик в красном углу, вместо иконы…
Тошно.
Сегодня пел в переходе. Подошла тётка. Ищет деньги.
Я пою:
“ Мама, я даўно адсядзеў,
Дзьверы турмы, гэта дзьверы ў сабе…”
“ - Не врите, - говорит тётка, - вы не сидели”.
Молчу.
 А что говорить?
То, что У НАС В СТРАНЕ ВСЕ АРЕСТАНТЫ?
Пошёл в магазин. Купил сигарет на тёткины деньги.
Мороженого, квасу, чашечку кофе.
И поехал домой.
Мобильника нет. Звонков нет.
Тишина и музыка.
Музыка и тишина.
На мольберте чистый лист.
Аллилуйа!











Смотрю на свою картину.
Долго так смотрю на картину.
Кажется удалось, получилось.
Получилось отразить что-то неуловимое.
Некий “МОМЕНТ  ГАРМОНИИ”…
Кто оценит? Да неважно это. Суета это. Маета.
ВАЖЕН ПРОЦЕСС. Момент “СОИТИЯ С КОСМОСОМ”
внутри и вовне.
Дробятся мысли, дробятся чувства, дробится сознание.
А Осознание - Цельно. Внутренне отрываюсь. Открываю для себя некое состояние “ВНУТРЕННЕГО ОТРЫВА”.
Уход. Улёт.
Интуиция работает на всю катушку. На холсте отражается не живопись в банальном её понимании а некая МЕТА.
Метафора, метафизика, метамарфоза.
Ставлю пепельницу на одияло, залажу с ногами на кровать, закуриваю, смотрю в тёмный угол.
Тихая, медитативная музыка. Горит маленький светильничек.
За окном лишь фонарь пробивант темноту.
Это сколько надо было метаться, чтобы потом оценить эту
“НАУКУ ВНУТРЕННЕГО СОЗИДАНИЯ”.
Сумасшедший, идиот, дурак, дебил…
Сила клейма. И одновременно слабость.
А ведь сила в слабости…
Завариваю кружку чая. Железную, прожжёную кружку.
Она стоит на моём досчатом столе и из неё валит пар.
Окно открыто.
Вот вам и космос.
Чай горек, кружка горяча, сигарета желанна…
Ничего не волнует.
Ни политика, ни спиртное, ни секс…
Всё где-то далеко.
Над столом парит моя работа маслом. “Просветлённый Кот”.
Вода в бутылке, разбавитель в баке, карандаши, мастихин - предметы, которые мне помогают.
Мобильник мешал и его не стало.
Меня тоже не станет когда-то.
И что?
Особо сокрушаться по этому поводу я не буду.
Повидал всякого.
В основном страшного.
Но остались моменты.
МОМЕНТЫ СВЕТА.
На день рождения мне подарили свечу в виде розы.
Подарили со словами: “- Зажги и пожелай всем добра…”
ВСЕМ. Даже врагам.
Зажигаю.
Желаю …































Я отмучался, уткнувшись лбом в сырую землю.
Я успокоился.
Боль прошла, оставив после себя ничем не занятое пространство.
Пустота.
Я повис в пустоте.
Невесомость.
Свет далёких планет. Не волнует.
Меня ничего не волнует.
Может быть я умер?
Да нет. Кажется жив. Вот именно - кажется.
“- Жизнь моя, иль ты приснилась мне?”
Сны, только сны меня и спасают.
Долгие, цветные, наполненные каким-то инаковым смыслом, который мне никак не удаётся постичь.
Вокзалы, передвижения, встречи, какие-то голые тела, иголки под ногти. Вот сюжеты моих снов. И в конце пути меня ждёт жёлтая, тяжёлая таблетка. От которой я гибну в очередной раз, чтобы потом снова воскреснуть, или просто не проснуться, не проснуться уже никогда. Уйти в вечность.
Солнце! Господи, Солнце, как же я оставлю тебя?
Неужели больше никогда я не увижу твой свет?
Тебя мне будет очень не хватать, о Великое Солнце.
Ты так ярко светишь всем нам!
Ты одинаково согреваешь несчастных и счастливых, богатых и нищих, красивых и безобразных. Неужели больше никогда я не увижу твой свет? Тебя мне будет очень не хватать, о Великое Солнце!






 
 
Стань оей нежностью, ромашкой в поле, облаком в небе…
Поднимись над Землёй, над суетой, над смятением…
Обрети себя в дожде, погляди полной Луной, стань бесконечностью…
Радуйся,  плач, смейся, печалься но только живи…
Люби, страдай, заживляй раны, пой…пей чистую, родниковую воду, лови руками ночные звёзды, но только будь…
Дыши полной грудью, к чёрту сигаретный дым, выпрямись…
Пригласи на вальс девушку на двадцать лет моложе тебя, проводи её до подъезда, укутай в свой старенький пиджачёк, поцелуй её в ладонь и отпусти, а сам всю ночь просиди под её окнами и когда взойдёт солнце присоеденись к пению утренних птиц…
Выкинь всякий старый хлам из своей комнаты, освободись…
Вскачи в пролетающий автобус, сядь у окна и смотри на проплывающие купола церквей, а потом уступи место пожилой даме…
Дома разденься, стань под холодный душ и громко, три раза прокричи: “- Аллилуйя!!!”…
Да благословит тебя Бог.
Аминь.