Чужой мальчик

И вот он спрашивает:
- Как Ваша мама?
- Отлично,- отвечаю и прекрасно понимаю, почему он не интересуется делами моего папы.
Далеким южным летом я была в лагере с мамой, детским врачом.
А в этого мальчика я тогда влюбилась! Вроде бы безответно. Что, впрочем, меня мало огорчало. В прекрасную и юную меня было влюблено множество ребят из отряда, абсолютно безразличных мне. А вот неприступность Ивана придавала моему пионерскому сердцу задора и пыла. Я возвышенно страдала и гордо упивалась этой неразделенной, но, по моему глубокому убеждению, имеющей перспективы, любовью к мальчику из старшего отряда.
- А мы с Вами пересекались раньше! В лагере!
Да неужели! Я-то уже целых три месяца это знаю, как только огласили фамилии однокласников моей дочери. У него редкая фамилия, а у меня после замужества весьма распространенная. Была редкая, похожая на его. И вот он спросил про маму - значит, понял, кто я, значит, тоже помнит. Чёрт! И ура!
- В каком же я был отряде...
- В восьмом! - отвечаю я быстро. Слишком быстро, даже стремительно, чем выдаю себя с головой.
О чем-то смеются, болтая, родители других первоклашек, пришедших подготовить класс к новогоднему представлению...
А я уже не помню, что дальше. Не поговорили по душам, это точно! Ни атмосфера, ни компания к этому не располагали. Не закончили диалог... Так впереди ещё десять лет совместной учёбы. А пока просто волнительно видеть парня, которому писала первые бестолковые, но искренние стихи.

Они несли тебе цветы,
И их брала спокойно ты,
Они хотели быть с тобой,
Но нужен был тебе другой.
И ты в толпе его нашла,
Но там другая с ним была.
Ты подарила им цветы,
И плакать убежала ты.
А в темноте незнамо где
Страдали по тебе не те.