Символы богатства притча

Олег не мог понять своего отношения к  Москве. Этот был тот тип городов, который ему и нравился и нет. Вся Россия хотела сюда попасть и остаться здесь – от жителей Оймякона, которые устали от работы на сорокаградусном морозе и жаждали столичного комфорта, до непонятных то ли таджиков то ли цыган с кучей детей, бегающих по улицам и продающих смартфоны, от комбайнера из Муромской глубинки, разящего сивухой, приехавшего вкалывать на стройке «вахтовым методом»,  до девушки из провинции поступившей в столичный вуз и надеющейся выскочить тут удачно замуж за работника банка или менеджера. Да, большой город, богатые возможности.. Спору нет.. Олегу тоже нужны были возможности, которых не было в провинции. За это он успел быстро как раз ПОЛЮБИТЬ Москву. А вот за то, что сюда ехали потому что хотели получить тут деньги, он как раз за это и не любил.. Едешь утром в автобусе на работу и кажется у каждого на спине мелом написано «КРЕДИТ, МАШИНА, ИПОТЕКА, КВАРТИРА, ПЛАЗМЕННЫЙ ТЕЛЕВИЗОР» ну и т.д. и тп….  Олег не знал, с какого времени у него появилось это, доходящее до отвращения к себе чувство, что он знает, о чем думает тот или иной человек. Возможно потому, что у большинства людей желания до ужаса похожи. Мы все хотим комфорта, удобства, достатка. Да и кто бы, будучи в здравом уме, стал бы от этого отказываться? Да, я хочу машину, и в Тунис хочу слетать, и по Парижу походить, и квартиру хочу побольше. И чтоб денег считать не надо было. Вообще не надо было. Все это здорово, конечно… Но делать культ из этого и гробить свою жизнь Олег не собирался.

Нет, он честно пробовал устроиться на завод в своей родной провинции…. Грохочущие гигантские  цеха, шум станков, лязг металла.. Лица рабочих в которых уже не осталось ничего человеческого.. Те, кто помоложе еще дергались, показывали новичку золотые перстни и цепи в палец толщиной.. Постарше с грустью вспоминали как классно было бухать в советское время воон за теми трубами и никто не гонял, даже охрана.. И еще прежний директор Семен Петрович был хорош -  и сам воровал и другим давал. Жаль только лет десять назад взял его ОМОН под белы рученьки.. А потом пошла чехарда, и даже гайку теперь за ворота не вынесешь.. Иногда рассказывали страшилки – как на одного рабочего рухнул, сорвавшись с крана, пакет труб, а другой упал в чан с расплавленным металлом.. На обеденных перерывах мат-перемат, верх интеллекта – это когда начинаются разговоры о рыбалке и футболе. Сами понимаете, энтузиазма это все не вызывает. Через три месяца работы Олега на разговор вызвал мастер. Пригласив молодого рабочего присесть, он без дальних предисловий заявил ему, что тот на следующую смену не выходит. На недоуменный вопрос «почему?», последовал такой же загадочный ответ «Ты мне не нравишься. Не наш ты, не заводской». В общем, ничего не оставалось нашему герою, как идти, по выражению заводских «за забор». Немного подергавшись в провинции по разным и достаточно тупым работам, Олег на сэкономленные деньги рванул в Москву на заработки… Наученный горьким опытом он не пытался больше лезть на заводы и вахты. Так что доставалось ему в основном работка подсобником, грузчиком в магазине и тому подобное.. Впрочем, уж чего-чего а супермаркетов и кафе в Москве хватает.

«Не такой я что ли как все? Почему так?» - эти мучительные вопросы приходили  в голову как правило утром. «Зачем?» - этот вопрос приходил все реже. Олег уже знал на него ответ. Отдушиной были конечно близкие.. А еще лошади. Так получилось, что в сложный период его жизни,  он сел в седло.. Нет, он знал, всегда знал, что ездить верхом это наверно здорово.. Он запоем смотрел вестерны, слушал кантри, и носил даже ковбойскую шляпу, которую откопал у какого-то парня на рынке. Но когда он впервые сел верхом на коня все остальные впечатления жизни куда-то потерялись.. Сказать что это было необыкновенно, это значит ничего не сказать! И сейчас Олег с гордостью носил свою потертую ковбойскую шляпу, а от его джинсов частенько пахло конским потом. Он изыскивал любую возможность, чтобы сесть в седло и жил в ожидании тренировок. Вообще он думал, что завод станет той базой заработка, на которую он будет опираться. Не получилось… Ну и фиг с ним, не получилось, так не получилось..  Может и хорошо, что не получилось, кто его знает.

Сегодня Олег вытряхнулся из автобуса совсем не там где рассчитывал. Возможно потому, что банально задумался. Когда он отклеил нос от земли и обратил внимание на происходящее, то его глазам предстала огромная манифестация – толпы людей с плакатами в руках шли по улицам Москвы в сторону Красной площади. На плакатах огромными буквами было написано – «Деньги! Дайте денег!» Кого только не было в этой толпе – бабульки с авоськами, заводские рабочие в касках, «офисный планктон», студенты.. правда студентов было по-минимуму.. Олегу стало интересно, куда вся эта толпа идет и чем все это закончиться.. Он вздохнул и поплелся следом. Время от времени толпы людей скандировали «Деньги! Деньги!», кто-то размахивал огромным флагом с изображением рубля и доллара.. Как ни странно вся эта манифестация не волновала полицейских и вообще городские власти. Когда подошли к Красной площади стало видно, что посреди нее стоит .. да, летающая тарелка! Олег глазам не поверил, когда увидел! Причем, он вскоре убедился что кроме него эта инопланетная конструкция не интересует никого. Угловатые, нескладные и укрытые туманным маревом фигуры пришельцев текли сквозь скандирующую толпу, облучая ее из какого-то аппарата, вид которого не сулил ничего хорошего. Проходя сквозь толпы манифестантов они добрались и до Олега. Когда луч аппарата скользнул к нему, он ощутил словно к коже прикоснулось что-то гадкое и противное… Ощущение было как будто на него вылили ведро густой грязи или клея, брр.. Пришельцы недоуменно остановились. Один из них подошел вплотную и в голове Олега раздался скрипучий голос бесстрастный голос. Так могла бы говорить дверь, давным-давно не смазанная. Или паук-птицеед, обрети он голос.
- Ты нам не нравишься. Ты не наш. Не по пути. Иди. Прочь. – слова вылетали куцые и тяжелые как камни. – Иди. Прочь. Там твои символы. Богатство. Не тут. Не здесь. Иди прочь. Не наш.
- Куда идти? – не понял Олег. Он поправил шляпу, набычился и сунул руки в карманы куртки. Пришелец в ответ молча повел аппаратом в сторону и Олег начал выбираться из толпы. Это оказалось не просто. Пару раз его хватали за руки и пытались задержать. А один раз на него прыгнула какая-то бабулька, истерично визжа и размахивая купюрой.
- Я поняла, поняла! У меня получилось! – она радостно прыгала на месте. – Надо взять доллар и каждое утро медитировать на него, представляя что к тебе с небес падают доллары! Окружающие заволновались, заорали и Олег пустил в ход локти, выбираясь из этой людской каши.
По забывчивости стрельнув у прохожего сигаретку, хотя он давно уже бросил курить, он брел по улице, механически переставляя ноги.
«Ну и что теперь? –думал он, шагая по пустынной туманной улочке, застроенной старыми домами в полтора этажа. – Посмотрел на этот идиотизм? Доволен?» Он яростно затянулся, выплюнул окурок, раздавил его каблуком и закашлявшись, стал осматриваться. Во все сгущавшемся ноябрьском тумане маяком горело название кафе «Desert Eagle» - «Пустынный орел». Олег усмехнулся – мало кто знал что так назывался пистолет, выпускаемый в Израиле и США с 1983 и ставший в кино таким же культовым персонажем как Нео и Морфеус в «Матрице». Кстати, там агенты как раз были вооружены такими пушками. А тут остряки-самоучки кафешку в России назвали. Олег сам не зная зачем толкнул дверь и вошел. Тут не было надоевших еще по провинции плакатов с надписями о суши и пицце, не было псевдовосточной обстановки типа китайских фонариков, японских столиков и тому подобной дребедени. Так мог бы выглядеть бар где-нибудь в Техасе или Аризоне. Немножко нарочитое «кантри» и публика соответствующая. У стойки стояли парочки – рокеры в кожаных прикидах, обвешанные атрибутами своего стиля - цепи, перстни и все-такое и их девушки тоже в коже и чем-то таком аморфно-андеграундном. Некоторые девчонки щеголяли ковбойскими шляпами, клетчатыми рубашками, подвязанными под грудью и загорелыми животиками. Судя по тому, что у них в руках были кружки с пивом, это были официантки. А вообще публика была интересная и разнообразная. Олег присел за стойку – шляпу не снял – насколько он знал за стойкой можно пить и в шляпе. А вот за столик сел если – шляпу долой.
- Чего пить будешь, ковбой? – бармен был, маленький, потный и лысый, с большими усами. В полосатом фартуке. Ему бы  в вестернах сниматься. Серджио Леоне с руками оторвал бы. – У нас первая рюмка за счет заведения, дальше ценник за моей спиной смотри.
- Э-ээ.. – Олег немного растерялся.
- Ясно… Судя по всему тебе текила подойдет. И сигара впридачу. – бармен ухмыльнулся в потные усы и поставил перед ним пузатую рюмку, положил толстую гаванскую сигару и пепельницу.
- Кстати у нас тут правило – без нытья! Ищи себе жилетку в другом месте, понял? Свои проблемы будешь в другом месте рассказывать, только не у моей стойки! И разборок не устраивай! От радости бить посуду можно, а вот с горя ни-ни… Все ясно?
- Кхем.. – только и смог выдавить Олег, подавившись сигарным дымом.
- Вот и ладушки – бармен посмотрел, как посетитель вливает в себя текилу и затягивается сигарой. – Чуть не забыл, тебя тут один парень ждет уже давно, вот за тем столиком.. – бармен махнул рукой в сторону дальней стены. Олег повернулся и чуть было не выронил сигару изо рта.
Хорошо, что бармен налил ему самой крепкой текилы, иначе он точно бы нырнул головой в пол. Сценка, которую увидели его глаза была настолько невероятна, что вполне могла бы подойти для фильма по комиксам от «Марвел»… У указанного барменом столика сидело существо, которое назвать «парнем» можно было с большой натяжкой. Ибо это был белый крыс в рост взрослого мужчины, или, пожалуй даже выше. Заостренная морда украшена выступающими передними резцами, как у всех грызунов, пышные вибриссы длиной чуть ли не в полметра непрестанно шевелились, обнюхивая воздух. Лапы (или уже руки?) держали в руках литровую кружку янтарного пива с шапкой пены. Крыс неспешно влил в себя пиво, затем взялся за следующую кружатину, которую ему принесла официантка. Он повернул свою треугольную морду, увидел Олега, оскалился, что должно было означать видимо улыбку, зевнул, показав набор острых как кинжалы зубов и приглашающе махнул кружкой – садись мол. Олег уже ничему не удивлялся – после пятого щипания себя за руку он понял что проснуться сейчас не может, ибо не спит. Ладно, раз приглашают надо сесть. Он снял шляпу, встряхнул волосами и пыхтя сигарой двинулся к столику. Стул напротив крыса был свободен. Крыс махнул лапой и милая официантка принесла и для Олега кружечку того янтарного, соблазнительно ему улыбнувшись.
- Ничего не хочешь мне сказать? – вдруг произнес крыс. Он влил в себя еще пива, одобрительно крякнул или хихикнул, утер лапой усы, на которых повисли хлопья пены, поставил кружку на стол и выжидательно посмотрел на Олега.
- Сказать?  А что я должен говорить?
- Порядочные люди здороваются для начала – крыс похоже собрался выпить бочку пива.
- Ну привет.. Как дела?
- Дела? Какие могут быть дела? Видишь вот, сижу, пену сдуваю с кружки – ухмыльнулся крыс и снова окунул нос в пивную пену, хлебнул, снова крякнул и посмотрел на Олега большими глазами. - Ну а если серьезно… Что мне в тебе сразу понравилось, так это то, как своеобразно у тебя устроен и работает разум. С одной стороны ты набит книжной мудростью под завязку, которая не работает, а с другой – у тебя нет тех тормозов, и комплексов, которые приобретают себе обычно люди к твоему возрасту. У тебя остались просто комплексы из прошлого… ну например те, которые у тебя были в 17-18 лет. Так что на самом деле ты такой же мальчишка, какой был тогда. Нескладный, наивный, не приспособленный к жизни, как любят сейчас говорить. Или не от мира сего, что ближе. С богатой фантазией и гибким воображением. И то и другое люди обычно теряют очень быстро. Еще быстрее чем молодость. Сам фентези не пробовал писать? Можешь не отвечать.. Вижу и так, что пробовал. Иначе не воспринимал бы спокойно беседу о жизни с крысой в рост человека, которая сидит напротив тебя и дует пиво. – крыс ухмыльнулся.
- Значит ли это, что все это и ты в том числе, не то что кажется?
- Конечно! Слава тебе боже, он по-прежнему обучаем! – крыс хихикнул. Он глотнул пивка и продолжал.
- Итак… В том что мы все-таки встретились наконец, нет моей заслуги. Она целиком твоя. Я видел как ты пытаешься жить необычной жизнью. Да, ошибаясь, да, падая. Всякое бывало. Нет непогрешимых людей, нет жизни красивой и правильной, жизни без ошибок. Пытаясь поступить правильно, можно прождать всю жизнь и так ничего и не сделать. Неудач выпадает много. Не спорю. Но никто и не говорил, что это будет легко. В жизни должна быть цель, мечта… Иногда мечты разбиваются, иногда откладываются на какое-то время… Но клянусь пылью на ковбойских сапогах – тогда  надо сцепить зубы и идти вперед, к новой мечте!. Или к старой, если очень сильно хочешь… Главное не переставать мечтать!
А ты на грани.. ты на грани от того, что как раз таки почти перестал мечтать.. Ты не разрешаешь своему разуму, душе и сердцу ничего. Тебя можно сравнить с костром, подернутым пеплом. Когда-то огонь пылал в нем ярко, а сейчас под серой пеленой еле тлеют уголья… Что, я прав?
- Прав. – Олег хлебнул пива и начал чиркать зажигалкой, пытаясь разжечь погасшую сигару.
- То-то же.. Посмотри на большинство людей! Как они живут? Они хотят удобства и комфорта! Я знаю, не откажется от этого никто, уж такие вы, люди. Но ты предпочел иное. Иначе был бы сейчас на той площади и медитировал бы на доллар. Не думал я, что у вас, людей, до этого дойдет. Где ваша тяга к приключениям? Где ваш дух? Заперли сами себя в комнатах с компьютерами, холодильниками и плазменными панелями.. У вас только фантасты еще «летают»… Эх.. – крыс вздохнул. -  К счастью, ты это пережил.. прошел ту опасную ступеньку, которая могла бы тебя сделать как ОНИ – и крыс неопределенно мотнул головой куда-то в сторону.
- Когда прошел? – Олег откинулся на спинку стула, выпустил клуб дыма. Пиво тут было забористое и уже оказало на него свое действие.
- Ну если уж тебя это так интересует, то только-что. Сегодня. Сейчас. – крыс довольно оскалился, наслаждаясь эффектом произнесенных слов.
- Ну ладно, я не о том сегодня. Теперь у тебя гораздо более важная задача – вернуть себе самого себя. Вот это и есть настоящее богатство! Кое-какие шаги ты сделал в свое время. Пора сделать и самые важные. А это значит что тебе пора в дорогу! Тут у меня кое-чего завалялось для тебя. – крыс наклонился, пошарил лапой и извлек объемистый рюкзак и чехол. В рюкзаке оказались новенькие джинсы, ковбойские сапожки, клетчатая рубашка, жилетка, и великолепная, настоящая новая ковбойская шляпа с высокой тульей, перчатки и принадлежности для верховой езды.
- Иди переоденься! – крыс повелительно махнул лапой в сторону туалета. – Твои старые тряпки торжественно спалим. Он снова оскалился и почесал себя за большим розовым ушком. Олег прошел куда велено и запершись в кабинке, принялся переодеваться. Одежда приятно шуршала, прикасаясь к телу. Олег вернулся к столику. Крыс, увидев его одобрительно хмыкнул, затем вдруг подал ему гитару. 
-  Это тебе привет от самого себя! Помнишь ты как-то хотел на гитаре научиться играть? А еще рисовать? Были такие желания? Давай осуществляй! В общем, тебе пора ехать – крыс перебросил ему ключи, очень похожие на ключи от авто. – Смотрю ты шокирован? -  он лукаво сощурился.
Олег замялся.
- Можно вопрос? – наконец не выдержал он.
- Спрашивай, чего у ж там! – осклабился крыс.
- Эээ.. Вот все это.. Одежда новая, гитара.. спасибо конечно, но..
- Можешь не продолжать – крыс снова сунул морду в кружку с пивом. – Я понимаю, что ты хочешь спросить… Знаешь как говорят – «Не каждый скиталец сбился с пути!» Это не твои сиюминутные желания, и не прихоти! А я, кстати, не Санта-Клаус! Квартирами и плазменными теликами не занимаюсь. Впрочем, он тоже… Я даю тебе то, что поведет тебя вперед, поможет не споткнуться и не свернуть с Пути, который ты выбрал. Это даже не предметы, это ориентиры на твоем пути. Было бы по иному, дал бы тебе мешок денег и все.. или вообще не пришел бы ты сюда… так что как говорят в Америке «Don't Worry, Be Happy». Давай двигай, ковбой! - крыс снова мотнул головой. – Да, еще одно! Выход в другую дверь! Не в ту, что ты зашел!
Олег перекинул рюкзак и чехол с гитарой через плечо и двинулся в сторону выхода. Толчок и в глаза ударил солнечный свет, когда дверь распахнулась. На площадке за баром стоял, сверкая на солнце хромированными деталями настоящий «Харлей-Девидсон Софтейл». Олег хмыкнул – так вот почему крыс дал ему ключи. Он подошел к мотоциклу, закрепил рюкзак и гитару, вставил ключ зажигания, сел в седло, пахнущее  кожей. Мотоцикл прогрелся, Олег выжал газ и двинулся с места, плавно набирая ход. Странно, он откуда-то ЗНАЛ как управлять мотоциклом. Ветер ерошил ему волосы и пытался играть полями новенькой шляпы.. Впереди маячила табличка, на которой ритмично вспыхивала и гасла надпись на английском «Tioga Pass Open»….