Балерина из шкатулки

Солнце уже давно зашло за горизонта, сегодня холодный ноябрьский вечер. Я как всегда один и как всегда бездельничаю. За окном накрапывает дождик. На душе, какая-то тоска. Полцарства за музыкальную шкатулку! Вот она родная, голубые бортики отливают бирюзой такая же и крышечка, но с золотой каймой. Любо дорого смотреть. Узор на бортике напоминает Петриковскую роспись. Делал шкатулку человек с фантазией. Ни то что я. Не обращая внимания на столь тонкую работу я  открываю шкатулку. Перед глазами предстает маленькая балерина, снова и снова вырисовывающая плавный пируэт под  за унывный мотив. Прекрасное фарфоровое создание, что за злой гений сотворил тебя? Тебя такую маленькую и хрупкую, уж точно не для такого пропитого старика как я.  Тоненькие ручки в застывшие в  полете крылья бабочки. Она хочет улететь, но должна до танцевать свою партию, настоящая преданность делу. Пока оркестр играет, балл продолжается! Кому она посветила этот танец, этот эпизод, мгновение? Она посветила его вечности. Я боюсь на неё даже смотреть, не то что бы прикасаться, кажется, дотронься я до ее локотка, поднятого над головой и она рассыпаться. Остается только виновато подглядывать за танцем маленькой балерины.
Но музыка затихает. Балерина замирает вместе с ней. Чего она ждет? Почему не продолжает. Крохотное создание ждет мотив, ждет, что механизм запуститься вновь. И оно снова начнет свой пируэт. Единственный момент ее немого танца, остановившегося для вечности.