Телефон, плиз!

          Долгий ночной перелет в другую страну. Прилетели-сели.
         Прохладное утро, аэропорт, багаж, такси, отель. Муж бодренько катит чемодан в лобби и подгоняет меня. Я устало вхожу следом и падаю на мягкий диванчик. Муж уходит на рецепшн.
        Возвращается:
      - Поднимайся, пойдем, наш номер …сот …дцать.   
      - Да, да, иди, я передохну еще пять минут и приду.   
        Все хорошо, прекрасная маркиза пять минут,  все хорошо, прекрасная… десять минут … пятнадцать. И тут я осознаю, что все сказанное мужем пролетело мимо. Какой этаж, какой номер?  И что он, забирая чемодан, захватил и мою сумку. А там мой сотовый телефон!
         Иду на рецепшн: телефон, плиз! Слава Б-гу, «телефон» международное слово! Потом тупо смотрю на его циферки и не могу вспомнить номер  мужа.  А зачем мне, собственно, было его запоминать? Он и так всегда у меня на первом месте! В сотовом! Просто включил экран, вспорхнули красивые бабочки, нажал единичку и вот он муж! И фсе... 
          Портье, не понимая моей проблемы, любезно предлагает свои услуги. Подает лист бумаги и авторучку, типа напиши - я позвоню. А что писать? Я помню только свой номер. Муж  постарался, основные цифры совпадают с датой моего рождения. Его и пишу.  Она, мило улыбаясь, куда звонит, потом еще куда-то и еще куда-то. Через пять минут прибегает мой муж, хватает меня за руку и тащит в лифт.
           Спрашиваю
          -Что она тебе сказала?
         -Что сказала? Что сказала? Сказала, что тут стоит одна ненормальная курица, которая не знает телефон собственного мужа. Случайно не Ваша? Приходите, говорит, и заберите ее! Плиз!
           И тут я проснулась! Вот надо же, какая  херня перед каждой поездкой мне сниться…