Часть первая. основные персонажи. главы 5-6

Глава пятая. БРЭД.

В десять вечера зазвонил мобильник. Брэд, не смотря на дисплей, нажал кнопку и поднес его к уху.

- Да?

Это был Бульдог.

- Итак, Брэдли, хорошо отдохнул?

- Отдохнешь за пару часов, - протянул Брэд, зевая. - И не называй меня Брэдли.

- Ладно, Уильям Брэдли. После сегодняшнего задания поедешь в долгосрочный отпуск.

- Хорошо, - Брэд опять зевнул. - Уже выезжать?

- Да, пора. Езжай в наш бар. А оттуда двинем в пятый док.

- О'кей.

Он нажал отбой. Вот козлиная морда. Точнее, собачья. Уильям Брэдли. Так он прописан в паспорте и так его звали в баптистской школе. Трудно, что ли, запомнить?! Он просто Брэд. Брэд Фредерик. Да, после сегодняшней ночи можно паковать вещички.

СТОП! Долгосрочный отпуск. Это значит, на несколько месяцев или... Да, или навсегда. Вот черт, какая загадка! Просто глюки какие-то. Слишком часто он видит рожу Джонни, Бульдога и всех остальных. От этого теории заговора и мании преследования уже автоматически создаются, анализируются и устраняются. Какой-то калейдоскоп. Ну, на фиг. Надо ехать.

Брэд принял душ, оделся и, оставив свет на кухне включенным, вышел на улицу. "Форд" стоял у обочины. Было уже темно, и горели фонари. Никаких прохожих и гуляющих. Брэд жил в не самом роскошном районе и в не самой богатой квартире. Это ему было незачем. Все деньги он тратил на выпивку, девушек и еще раз на девушек. Он был привлекательным парнем. Но теперь нечего об этом думать. В ближайшую ночь никакой девушки не ожидается. Кстати, а кого взять в отпуск? Брэд не хотел думать, что его хотят убрать, но надо быть готовым ко всему. У него был небольшой запас в банке и наличка, припрятанная в надежном месте. А вот настоящей любви не было. Эх.

Брэд подошел к машине и вставил ключ в замок. Открыл дверь и приготовился залезть внутрь. Но ему помешал Чертов Угонщик Машин. Это был крупный парень с маской на лице.

Он резко выскочил из темноты. В руках у него была бейсбольная бита. Бандит сначала огрел Брэда по спине, а потом по животу. Удары были болезненными, но не доставили Фредерику сильных неудобств. С прессом у него было все в порядке. Да еще эти занятия боксом. Так что он не потерял сознание, а просто не сохранил равновесие и упал на тротуар. Чертов Угонщик тем временем выхватил из пояса револьвер и направил его на Брэда.

- Гони ключи! Живо!

Брэд зевнул и протянул связку. Угонщик схватил ее и начал пятиться к машине. Потом развернулся и залез внутрь. Пассивность Брэда объяснялась тем, что "мустанг" нельзя было завести. Перед тем, как пойти спать, он выкрутил одну свечу зажигания. И парень может сколько угодно раз поворачивать ключ, выжимать сцепление и нервничать все больше и больше. У него ничего не получится. Только он обнадежится звуком заводимой тачки... И снова облом. Но Чертов Угонщик пока не знал этого. Его вовсю била дрожь. Наверное, он был под кайфом. Замок зажигания никак не поддавался ему.

Брэд поднялся, не спеша отряхнулся, и приготовился завести философско -душещипательную лекцию о том, как плохо воровать и что за это можно сломать...

БУМ!

Фредерика сбило с ног и унесло в кусты. Он на мгновение потерял ощущение реальности. Потом, придя в себя, Брэд перевернулся, сел на колени и посмотрел на то, что когда-то было его машиной. Вот черт. Что это, мать их, значит?!
Явно, что Чертов Угонщик спас ему жизнь. По идее, Брэд должен был сесть в тачку, повернуть ключ и взлететь на воздух. Все шито-крыто. Но тому, кто хотел его убрать, не повезло. Так, надо вернуться в квартиру. Хотя нет. Кто скажет с уверенностью, что там тоже нет какого-нибудь С-4. Но ведь он был там все последние часы. Но лучше не рисковать.

Куда деваться? Явно, на встречу он не поедет. Хренов Бульдог, он еще издевался. Наверняка знал, что ему осталось чуть. Но теперь Брэд не даст себя кинуть снова.
Мозг начал работать сразу. ДЖОННИ. Надо его предупредить. Но как? Мобильник не отвечал. Он сказал, что они будут в отеле. Но в каком? Может, в том, чей владелец сейчас лежит в багажнике? Нет, вряд ли. Но стоит проверить.

Брэд взглянул на часы. 22:15. Чуть меньше двух часов до встречи. У Брэда окончательно выработался план действий. Сначала съездить к Мяснику. Потом взять пару ребят. Хотя нет, не надо никого. Мало ли что. Он пойдет один. Так намного безопасней. Да и наверняка все будут на этой встрече. Потом проверить отель. Вдруг повезет.

Все, пора сваливать. Брэд поднялся и почувствовал что-то на щеке. Это была кровь. Он стер ее и лизнул палец. Поцарапал о куст. Чертовы шипы. И тут его стукнуло. Как же он доберется до Мясника? Останки его "мучителя прерий" лежали перед ним. Но, черт возьми, сделать из них хотя бы самокат будет нелегко!

Брэд оглянулся и увидел то, что ему больше всего было необходимо в данный момент. Старенький "плимут" был припаркован через дорогу. Придется продолжить дело парня, которое он не смог закончить в силу стечения обстоятельств. Да, они сильно влияют на нашу жизнь. Только Брэд сделает все более профессионально. 

Он не будет ждать всю ночь хозяина, чтобы, имея при себе ствол, оглушить его битой. Нет. Можно просто при помощи специальной железки подвздеть замок и открыть дверь. Можно выбить стекло и быть крутым парнем. А можно просто открыть дверь, потому что она не заперта.

Владелец "плимута" явно считал, что его ржавая развалина никому не нужна. И он был прав. Даже транспортировщик, увозящий неправильно припаркованные машины, не возьмет «это». Хозяин был во всем прав, но сейчас была другая ситуация. Брэд сел в машину. Он надеялся, что хоть ключей-то не будет. Их действительно не было. Очко в пользу владельца. Но завести эту колымагу не очень трудно. Быстро соединив нужные проводки, Брэд, как всегда, резко развернулся и поехал куда подальше до приезда копов, скорой и пожарной. Когда все они прибыли, он был уже далеко.

У Мясника Фредерик запасся инвентарем. Вооружиться ничего не стоило. Тем более, что у него был хороший кредит. Однажды он спас Мяснику жизнь. И теперь тот считал себя пожизненным должником Брэда. Последний не был сильно против. Мясник, узнав, что заказывает Брэд, присвистнул.

- Два 0.45, М-16, дробовик, три детонатора С-4 и "муха". Плюс два мешка с патронами. Ничего не упустил?

- И еще нож.

- И еще нож. Ты собрался в Ирак?

- На одну деловую встречу, - пожал плечами Брэд.

- Понятно, - Мясник не привык задавать вопросы. - Ну, удачи. И выживи. Хотя, если тебя убьют, я больше не буду тебе ничего должен.

- Я освобождаю тебя от обета.

- Это хорошо. Спасибо.

Брэд уже повернулся к нему спиной и приготовился уходить.

- Эй, Брэд! – неожиданно подал голос Мясник.

- Ну что еще?

- Ты только не обижайся, - Мясник не смотрел Брэду в глаза. - Я слышал, что ты... Пойми меня правильно, так говорят, но я так не думаю.

- Что случилось? – Брэд не понимал, к чему он клонит.

- Короче. Говорят, что ты никогда и никого не убил. Ну, лично. Конечно, ты лучший киллер, но...

- Фредди, знаешь, я бы не всегда верил тому, что говорят люди, - Брэд не сводил с Мясника своего взгляда. - Они часто ошибаются и месят лживое дерьмо. Надеюсь, ты все понял?

Мясник сглотнул.

- Да, Брэд.

- Отлично. Ну, пока.

Мясник кивнул.

- Ну, не забудь, что ты освободил меня от долга.

Брэд улыбнулся и вышел из подвала. У него появился еще один враг. Лучше больше не покупать оружия у этого парня. Но убивать сейчас он его не станет. Может быть, позже.

Теперь отель. Надо проверить, есть ли там что-нибудь славянское и Джонни на десерт. Портье, получив крупную взятку, обещал посмотреть в приходной книге. Да, в 205-ом поселился один русский. Это не соответствовало тому, что говорил Джонни, но проверить стоило. Возможно, остальные уже уехали, выписавшись. А этого портье не было. Или он не говорит всей правды. Выбивать из него информацию у Брэда не было времени, поэтому он направился в 205-й номер. Фредерик поставил сумку на пол и достал винчестер. Потом постучал. Через пару минут послышался голос с небольшим акцентом.

- Кто там?

- Это портье. Могу я у вас кое о чем спросить?

- Сейчас открою.

Послышался скрежет ключа, и дверь отворилась. Перед Брэдом стоял здоровый мужик с полотенцем на поясе. Больше на нем ничего не было. На животе четко виднелись шесть одинаковых кубиков. Бицепсы были почти как у Шварценеггера, а ростом он переплюнул "Австрийского дуба" сантиметров на семь-восемь. Увидев Брэда с дробовиком, он замер. А потом вздрогнул. Полотенце упало на пол. Брэд невольно взглянул, как обстоят дела с этим у русских.

- Классный член. Сделал операцию?

Парень ничего не ответил. Он только смотрел немигающим взглядом в черную пустоту винчестера.

- Эй! – крикнул Брэд. - Эй, парень!

Парень вздрогнул и посмотрел на него.

- Прикройся и сядь.

- Хорошо.

Он неловко поднял полотенце, и оно снова упало. Когда он попытался сделать это во второй раз, то упал сам. Брэд устало вздохнул и отвернул голову.

- Давай быстрее...

Он не успел закончить фразу, так как парень схватил полотенце и, накинув его на ствол дробовика, вышиб оружие из рук Брэда. А потом вскочил и отправил Фредерика в нокдаун. Но не нокаут. Через секунду он вскочил и принял стойку. Пару раз увернулся от огромных кулаков и послал парня на пол. Это была чистая и безоговорочная победа. Парень растянулся на полу. Брэд поднял дробовик и обошел все комнаты. Никого не было. Также отсутствовали следы пребывания других людей. Похоже, этот парень был тут один. Сходив в ванную и набрав в ковш воды, Брэд вернулся в холл. Парень еще не очнулся. Тогда Фредерик вылил содержимое ковша ему на голову. Парень закашлял и открыл глаза. Минуту он приходил в себя, а потом сел. А еще через минуту внимательно рассматривал Брэда.

- Ты кто такой? – спросил Брэд.

- Кто я? А кто ты, мать твою? Вломился в мой номер с пушкой и принялся избивать.

- Эй, успокойся. Ты начал драку. Кстати, как челюсть?

- В норме.

- Странно, - Брэд задумался. - Обычно, после такого удара она ломается. Но ты крепкий.

- Пошел ты, - безразлично ответил парень.

- Ладно, хватит обмена любезностями. Говори, кто ты.

- Ладно. Наверное, не стоит спорить с чуваком, у которого есть оружие.

- Ты прав, - подтвердил Брэд.

- Хоть, конечно, он и полный мудак.

- А здесь ты ошибаешься. Говори, черт возьми, кто ты такой.

- Все, - парень развел руками. - Меня зовут Максим Иванов. Я из России.

- И что ты тут делаешь? – спросил Брэд. - Только не говори, что ты турист и ничего ни о чем не знаешь.

- Да, я не турист, - согласился Максим. - Я наемный убийца.

- И кого ты должен убить?

- Билла Костигана, главаря чикагской мафии.

- Я знаю, кто такой Костиган. Я его киллер.

- Твою мать, - Максим хлопнул себя по колену.

- Да.

- Но как ты...

- Почти случайно, - прервал его Брэд. - Ты здесь один?

- Ну да, - это прозвучало, хоть и естественно, но для Брэда неубедительно.

- А где твои соотечественники? – спросил он.

- В каком-то другом отеле.

- Ты работаешь на Чана?

- Да, на Фэн Чана, главу гонконгских триад, - подтвердил Максим.

- Я тоже знаю, кто это, - сказал Брэд.

- Много ты знаешь, - заметил Максим.

- Заткнись. И когда ты должен его убрать?

- Сегодня в полночь. Будет встреча, связанная с поставкой риса.

- И Чан специально все подстроил?
Макс на полсекунды замялся. От Брэда это не ускользнуло.

- Да, он все организовал так, чтобы это выглядело как оптовая продажа риса.

Брэд внимательно на него посмотрел.

- Что? – Макс посмотрел на Брэда.

- Ты лжешь, - уверенно сказал Брэд.

- С чего ты это взял?

- Ты лжешь насчет того, что это Чан хочет убрать Костигана. Кто тебя нанял?

- Фэн Чан.

- Твоих четверых друзей нанял Чан. Да и то они тоже работают на твоего заказчика. Так кто тебя нанял?

Макс молчал. Он думал. Наконец что-то решил и поднял глаза на Брэда.

- Хорошо, ты меня раскусил, - (Брэд подумал: "Неужели?"). - Мы - люди Романа Айвана.

- Он вроде в Чикаго шерудит, - сказал Брэд.

- Да, только...

- Только по-мелкому.

- Да, - согласился Макс.

- И теперь, когда ты уберешь Костигана, он начнет стремиться прибрать к рукам весь Чикаго.

- Ты точно умник, - Брэд кивнул. - Только сперва пол-Чикаго. Они договорились с О'Ши.

- Вот оно что. Видимо, потом вы убьете его, - это был не вопрос.

- Может быть, - неопределенно ответил Максим.

- Все стало на свои места, - Брэд вздохнул.

- И что мы теперь будем делать?

- Я могу размазать тебя по стенке, - сказал Брэд.

- Или...

- Что "или"? – спросил Фредерик.

- У тебя есть другой вариант. Тебе что-то от меня нужно. Ну, может быть, я могу помочь тебе. Ты не знал, кто я, когда влез сюда.

- Ты тоже не тупица. Да, я не знал, кто здесь есть. Честно говоря, я абсолютно случайно сюда забрел.

- Что я говорил, - Макс сделал вид, что обращается к аудитории.

- Короче, я предлагаю сотрудничество. У твоих парней мой друг. Костиган решил нас подставить. Сегодня он чуть не убил меня. И теперь я хочу отомстить.

- И ты дашь мне убить Костигана? – спросил Макс.

- Если хочешь, то убивай. Только ты должен помочь мне спасти друга.

Макс посмотрел на Брэда. Брэд глаз не отвел.

- Хорошо. Теперь мне можно одеться?


Глава шестая. ДЖОННИ.

Тем временем Джонни тоже не скучал. Он развлекался даже покруче, чем Брэд! Но если последний обрел союзника и был готов драть задницы направо и налево, то со Стомтоном все было немного хуже. Сейчас он был в большом... большой луже. Но не простой, а вперемешку с жидкой и вонючей субстанцией. Ведь он чувствовал, подозревал, что здесь не все чисто. Но нет, взял и влез во все это по уши! Надо чаще слушать свою интуицию. Да, теперь он будет делать это.

Только сперва надо вылезти из багажника. А перед этим еще развязать руки, ноги и вытащить изо рта этот чертов белый шелковый носок. И чистый, мать его! Хотя нельзя говорить, что Джонни желал, чтобы он был грязным. Просто противно, когда у тебя во рту чистый носок. Да если он еще и принадлежит мудаку, которого ты презираешь. Именно, Джонни закрыли глотку частью гардероба О'Ши. Чертов ирландский кобель. И сейчас Джонни лежал в багажнике его белого "Мерседеса".

Ха, вспомнилось тут. Ведь еще утром они с Брэдом везли в багажнике своего "линкольна" того владельца отеля. А теперь вот что. Возможно, тот мужик все еще лежит себе на стоянке. И уж в чем можно быть уверенным, так это в том, что этот багажник был "люксом" против "клоповника" "линкольна". Конечно, в их тачке свободно, но здесь рай для несчастных, которые связанными ждут своей участи. Все бархатное, да еще О'Ши приказал постелить одеяло, чтобы "малыш Джонни (вот ублюдок) не испачкал все там".

Было чем извазюкать багажник. Под глазом светился фонарь, губа разбита, и кровь все еще текла. Рукав рубашки оторван, а ободранный и ушибленный (скорее, наоборот) локоть очень болел. Джонни боролся до последнего. И пусть вас не смущает его невысокий рост и отсутствие рельефных кубиков. Джонни был прирожденным атлетом. Это однажды сказал тренер в школе. Это при том, что он много курил и редко посещал занятия физкультуры. Но когда тренер Уилсон его отлавливал, то их школа занимала призовые (чаще первые) места на различных олимпиадах.

Когда эти русские "медведи" (мать их, они действительно похожи на этих зверей) схватили его, то Джонни ударил одного по яйцам, другого в лоб, третьему сломал нос. Четвертого просто оттолкнул (по сравнению с другими этот был просто "медвежонком"). И уже собирался сваливать куда подальше, но наткнулся на Бульдога. Джонни не видел его и поэтому врезался в толстяка и упал.

Когда он поднялся, то снова лег. Только теперь его заставили сделать это при помощи бейсбольной биты. Согнувшись (у Джонни не было пресса, как у Брэда), он на пару секунд "успокоился". За это время парни Бульдога успели окружить Стомтона, пару раз ударить ногами (бил каждый из семи), а потом связали его. Джонни был в полубессознательном состоянии. Но он мог все видеть, хоть это и было нелегко.
Перед глазами постоянно возникала темнота, что означало практически постоянное смежение век. Но Джонни пересиливал боль и не давал себе заснуть. Черт возьми, надо было хоть что-то выяснить. Какого тут происходит? Все это время он постоянно думал.

О'Ши, русские, встреча, Чан, Костиган...

Возможно, да нет, точно, тут пахнет подставой. Только с чьей стороны? Костигана? Возможно, даже наверняка. После того, как его поимели, этот старый ирландский хрен готов кидать всех направо и налево. Пошли дальше…

Темнота.

Ух, больно. Чан. Тоже вероятно, но вряд ли. Китаец вроде Кинга - честный бизнесмен с большим налетом засранства. Ну, вроде и все. Нет, подожди. Эти русские. Они говорили, что наемники и работают на Чана. Официально. А что, если они прикрываются дураком, а на самом деле хотят убрать с дороги Костигана?
Джонни всегда был в курсе новостей города. Не таких, в которых сообщалось, что сегодня один засранец взял в заложники автобус (чертовы террористы). Или что какой-нибудь одинокий говнюк занимался любовью с надувной бабой и слишком возбудился, что чуть не пронзил ее насквозь. Пронзить не пронзил, но его член застрял в ее искусственном влагалище. Идиот! Нечего заказывать такие вещи по Интернету. Надо идти и долго и тщательно выбирать...

Но такие вещи показывают по телевизору поздно ночью. Вот можно Джонни упрекнуть, что, мол, говорит, не в курсе новостей, и откуда же он все это знает? Дело в том, что так часто и в любое время суток телек смотрит Брэд.

Выполнив дело, они берут месячный отпуск. Иногда срок немного меньше или, наоборот, больше. Но парни редко ездят на острова или в Майами. Просто отдыхают. Дома.

Жили они в разных частях города: Джонни недалеко от университета Иллинойс, а Брэд - рядом с военно-морской базой. Короче, на побережье. Но каждый вечер, после того как Брэд проспится (спал он долго после очередного выполненного задания), они встречались в "своем" баре. Так они называли небольшое заведение на Восточной 26-ой улице. Оно называлось "Дохлый Билли" и пользовалось популярностью у людей разных социальных положений: врачи заходили сюда после осмотра пациентов выпить по рюмке, патрульные копы - за пончиками и кофе, а также рабочие с завода и писатели. Да, иногда они сюда заглядывали. Ну, в смысле, писатели. Хоть и нечасто. Обычно, авторы ищут себе одинокий бар, берут ноутбук и сидят себе там дни напролет, стуча клавишами. Фрэнсис Форд Коппола писал в одном ресторанчике во Фриско сценарий "Крестного Отца". Правда, не на компе. Интересно, он таскал машинку? Вряд ли. Но в "Дохлом Билли" (что-то про Билли Джонни уже слышал. Кажется, Брэд рассказывал, что видел по ящику. Что же это?) не было таких талантов. Все, кто заходил, были просто недоделанными шизиками и полными мудаками (по оценке Джонни и Брэда соответственно) и долго в баре не задерживались. Не было даже журналистов и неудачников, пишущих будущие "хиты". Только писатели. Может, их привлекало название бара? Может быть.

И Брэд, и Джонни каждый вечер, когда не были заняты, встречались в этом баре. И выбрали они его не из-за этих чертовых писак, а из-за того, что здесь не было гангстеров и прочей швали. Да, ни одного вонючего гангстерюшки или жулика. Только работяги. И еще тунеядцы-писатели. Черт, почему ему на ум приходят писатели?!
 А, точно! Это все из-за Тайлера Рива, мать его. Вспомнил. Этот парень также часто, как и они ходил в бар. А от хозяина Джо Джонни слышал, что и по праздникам и выходным он бывал здесь чуть ли не весь день. Риву было на вид двадцать-двадцать два. Он был высокого роста и внешне казался достаточно крепким и уравновешенным парнем.

Еще Джо говорил, что Тайлер учился на юриста. Ну, вроде бы, с детства увлекался детективами и даже написал какую-то историю. Но он ее не опубликовал, а потом уехал в Чикаго (Рив был родом из пригорода), и на время суматохи забросил это дело. И, немного освоившись в городской суете (Брэд называл жизнь в городе долбанием мозгов), решил продолжить его.

Вечерами и по выходным Тайлер сидел в "Дохлом Билли". Он не ходил на дискотеки или куда-то еще. Все его свободное время проходило в баре. Но он не пил алкоголя. Только кофе или коку. И как каждый писатель, Рив имел ноутбук. Сейчас все студенты имеют их. Но Тайлер не приносил его в бар. О компьютере было известно от того же Джо. Хотя, при чем тут какой-то комп? А, Джо говорил, что у Тайлера там есть большая коллекция информации о различных знаменитостях.

Рив очень любил кино. Но это не важно. Дело в том, что в бар он приходил с толстой тетрадью. И туда все записывал, изредка прихлебывая из чашки или стакана. Просто это было его метод. Тайлер сперва все писал вручную, а потом перепечатывал (тоже вручную) на компьютер. Джонни никогда бы не хватило терпения печатать целые книги. Он не очень любил заниматься такими вещами. Но этим любил заниматься Тайлер. Он писал и писал, строчил и строчил, а книга не кончалась, и конца не было видно. Можно сказать, что парень нашел идеальное место для выплескивания всей дряни, которая сидит у него в голове. Что ж, Бог ему в помощь.

Стомтону Рив нравился. В нем не было того, что было в других "авторах", заходивших в "Дохлый Билли". Тайлер не считал себя великим. Хотя мог думать о себе возвышенно. Джонни не раз убеждался, насколько Рив умен и проницателен. И при этом все равно парень не был забитым книжным червем. Хоть он и отличник, и ведет себя тихо, его нельзя сбрасывать со счетов. Как известно, Брюс Ли тоже не особо рвался в бой. Просто неприятности всегда сами его находили. Все "крутые" и "сильные мира сего" хотели доказать, что они намного круче, чем яйца у слона. Но тут Брюс делает несколько молниеносных выпадов и все. Все лежат.

Так же было и с Ривом. Конечно, Джонни не знал, каков он в бою, но что-то подсказывало ему, что парень не прост. А однажды Джонни попросил Тайлера дать почитать его историю. И тот согласился (после пары минут разговора. Правильно сделал - не стал ломаться и нудить). На следующий вечер перед Стомтоном лежала красная папка, в которой находились сто пять листов формата А4, исписанные шрифтом Courier New размером в десять пунктов. Ему понравилось...

Черт, все-таки уснул. Джонни минуту приходил в себя, а потом разглядел, что находится в багажнике со всеми вытекающими последствиями. Вот надо же, начал думать об одном, а пришел совсем к другому. Итак, с чего он начал?

Да, Тайлер Рив, писатели, бар "Дохлый Билли" (почему так знакомо это имя? Может, просто потому, что он тысячу раз был в этом баре?), новости...

Точно, новости! Брэд слушает фигню про застрявшие члены, которыми потом пичкает его в машине или баре, а Джонни в курсе событий иного рода. А именно, ему известны криминальные подробности дел, про которые лишь вскользь упоминают по телевизору, а то и вовсе ничего не говорят. У Джонни было несколько информаторов и стукачей в Чикаго (с их помощью он все про всех знал).

В частности, ему стало известно, что в городе зреет что-то вроде революции. Как недавно в Лос-Анджелесе. Там к власти пришел Маркус Джилью, но кто будет боссом Чикаго? Бульдог? Нет, он просто преданный пес. И без зова хозяина никуда не денется. Хотя он может найти нового босса. Наверняка тот, кто подослал русских к Чану, найдет кость больше той, которой кормит своего пса  О'Ши. Последнего Джонни в дело не брал, так как он точно имел зуб против Костигана.

Ирландец давно хочет убить Билла и занять трон. Но ему не стать боссом, потому что О'Ши слишком аристократичен и туп. А Бульдог имеет связи и возможности. Он всегда являлся исполнителем сложных заданий. И все же через него только Джонни пролетел мимо. С Брэдом Бульдог был в приятельских отношениях (если в этом бизнесе бывают такие отношения), а со Стомтоном все сложнее.

Ведь Джонни часто злил и доводил пса. И вот почему его избили. Так вот, если кто-то и хочет прибрать к рукам город, то он должен: во-первых, быть хотя бы на 5 % умнее О'Ши и во-вторых, иметь у себя главного помощника в лице Бульдога. Но кто же этот мистер Икс?

Так, Костиган, Чан, русские...

Русские! Точно. Они наемники, но ведь Джонни уже выяснил, что их подослали к тупице Чану, чтобы начать сложные отношения. Хотя, возможно, это тоже прикрытие. Ведь мистер Икс не дурак, и он точно знает, что Костиган на взводе. Точнее, уже давно за его пределами.

И значит, он под прикрытием своих людей, которые находятся под прикрытием Чана, пошлет еще одно действующее лицо. И этот Игрек (как все красиво и точно. Математика!) должен убить Костигана.

Тогда мистер Икс выходит немного из тени и вместе с О'Ши начинает делить Чикаго. И в это  время Бульдог переходит на другую сторону реки и мистер Икс становится единственным претендентом на главный приз. Как все просто!

Да, он Джонни-мозг. Настоящий гениальный засранец. Но рано себя нахваливать. Теперь надо выяснить, кто этот мистер Икс. И Джонни стал перебирать в голове всю информацию, полученную от стукачей. А что еще прикажете делать?

Избитый, связанный, в багажнике, да с кляпом... стоп, еще чуть. Готово. Джонни смог выплюнуть носок. Фу, чистый, белый шелковый носок, мать его. Но теперь его нет, и можно подумать в более благоприятной обстановке.
Джонни перевернулся на другой бок, спиной к выходу. Ну, кто же этот Икс... Скорее всего, он русский. В Чикаго есть русские? Или где-нибудь поблизости? Причем, они должны быть не самыми известными.

Итак, думай, думай, думай...

Недавно, ему еще Червивый Хвост сказал. Кажется, фамилия его Айван. Но имя? Русское, хотя можно назвать и европейским. Еще режиссер есть такой, фильмы в "нуаре" снимает. Джонни любил кино. Смотрел не только новинки, но и старые фильмы. Так, фамилия режиссера Полански. Черт, фамилии помнит всегда, а имена, фигли. Как с этим Билли. Билли, Полански, Айван...

Все!!!

Джонни от радости врезал ногой по бархатной обшивке, содрав ее немного с корпуса машины. А потом плюнул кровью, смешанной со слюной, на шелковое одеяло. И сразу же успокоился. Теперь он знал. И про Романа Айвана, и про Бессмертного Билли. Первый - это мистер Икс, второй - тот парень про которого недавно говорили по ящику. Осталось только все обдумать и тогда...

Багажник внезапно открылся.