Глупость

     Ну не было ничего умного в таком, чтобы писать спьяну. Глупость, она и есть глупость.

     Я вчера три эссе подряд накатал спьяну. Точнее, обиднее, постыднее всего, - что тут и опубликовал. Но…, ну…, какой человек на свете не крапал спьяну (смешное, согласитесь, наречие «спьяну»)? О любви ли, о жизни, о душе, о смерти? (чаще о любви) – да любой, кроме, разумеется, кто не пьет вовсе, ни писал про такое, или думал о таком – к бабке не ходи… Непьющие впрочем тоже любят друг друга, ну то есть пишут хотя бы о бессмертной любви… А вот публиковать подобное неглиже - это преступление. Даже перечитывать невмоготу (тоже же красивое наречие. Наречие… Даже в этом русском слове чего-то да звучит, журчит что ли…). Пошлость? Я про три эссе. Их можно стереть с авторской страницы – оно да - кто ж святую руку задержит. Но оставлю, чтобы помнить, чтобы никогда так не делать больше. Да и рукописи, как мы знаем от одного гения (я о Воланде, а не о Булгакове), не горят… «Спьяну» однако - это фигура речи, образ. Не с чрезмерного вина, а и просто в плохом настроении, а то, глядишь, и в хорошем можно накатать такое, что и пьянице не приснится в безумном сне. Возьмите вон последнего Толстого. Да даже икону мою на все времена - Гоголя. Все однажды произносят, говорят, печатают, впечатывают…, черт побери…, глупости.

     Я уже извинился, полагаю, за пьянство моё…, что б триста раз его в дышло… Давайте уже и мне любимую литературу тоже оставим в покое. Кому ж теперь нужна она, литература? В конце концов, кто ж сегодня читает? Так…, единицы, реликт, так сказать…, или, как это у того же Булгакова с его Климом Чугункиным – анахронизм. А вот телевизор, интернет, политики… В чем беда собственно?.. Когда человек говорит глупость, или просто нагло врет в интернете – то еще не беда. Интернет вообще большой мусорный бак, где копошится человечество. Человечество – не человек. Человек звучит гордо, а вот человечество…, толпа…  Но политик – ему нужно человечество, сиречь, толпа. Человеком трудно управлять. Почти невозможно им управлять. Человек сам по себе красив, индивидуален, ни на кого не похож - откуда ж иначе тогда любовь? Человеческая любовь? Но толпа…, человечество…, политики…

     М-да… Политики. Им почему-то дано право, право управлять, распоряжаться, вершить, так сказать… Не опускаясь до диссидентских блеяний (до тошнотной тошноты презираю этих лохматых, за паскудные деньги, а не из сердца, тявкающих на мою мать – так и пристукнул бы, а какой сын, найдите такого, кто не вступится за мать, за матушку?), я однако не понимаю, как можно аплодировать, целовать в засос, в десны, так сказать, человека, который на раз сделал жизнь своих подданных вдвое, второе хуже?  Притом мы кричим: «Ах, как хорош, как умен, как храбр!». И другие люди на земле, мать их так, кричат, рады. Как подымается тут национальное, государственное самосознание… Ну ровно поголовная эрекция… Это здорово конечно, что новый, в отличие от предыдущих, не спьяну…, но о чем он думает? О тебе, Маша? про тебя, Костик?... Да остыньте уже… Деритесь сами за свою судьбу, Маша и Костик. На своей задрипаной, обветшалой на тысячу лет , прикидывая приход-расход… А ты, гляди мне в глаза, Костик, не помышляй о самоубийстве после потери работы – это предательство. Гляди в телевизор, гордись, там политики, там предателей тебя, твоей Маши, твоей семьи как раз нет. Имей государственное мышление и, главное, – не пей. От пьянки все беды, спьяну человек такого нагородит, наворочает, что после и всем миром не расхлебать. Я, упаси создатель, не хочу украсть фразу, но, черт с этим, с ней, с фразой… - процитирую: «Не дай вам бог увидеть русский бунт… Бессмысленный и беспощадный». Бессмысленный и беспощадный… Где тут главное? В беспощадном? В бессмысленном? О народе, о своем народе, Русском народе сложно думать. Он сложен не целиком, но в отдельности. Его не понять… Аршином общим…. Да вы читали, надеюсь, полагаю, Тютчева… Но кто над ним, над нами?.. Вошь какая-то? Тварь дрожащая или право имеющий?..

     Я вообще, когда думаю о своем руководителе…, о своих руководителях – так будет правильнее, а я видел их прилично на своем-то веку…, меня, голову мою, хитрый, желчный язык мой почему-то не оставляет слово «глупость». Прям так и лезет мне в мозг назойливой соседской дрелью. Глупость… Они очевидно знают больше, чем знаем мы. Они знают такое, что и в страшном сне не привидится их народу, человечеству, толпе… Они распоряжаются судьбами мира сообразно только ихними (надо было написать «их», но мне больше понравилось «ихними») - не нашим знаниям. Они живут в настоящем, истинном мире, а мы нет. Либо мы живем в истинном мире, а они нет?  Поглядите глазами вашими на ваши продуктовые лавки, в тощий кошелек свой. Где реальный мир? Я мало в этом понимаю. Я понимаю лишь то, что нами руководят. Кто-то руководит. Я их презираю, как интеллигент, но они, один черт, правят, правят мною, интеллигентом. Пока еще не гнобят…, но сколько до того осталось? Начнут срезать головы с тех, у кого головы торчат выше. Толпа любит, чтобы все равны. Зачем тогда, к чертям собачьим, нужна интеллигенция?.. Мы зачем? интеллигенты? Мы кому вообще?..

    Дико слушать… Странное слово, интеллигенция. Вроде бы даже и ни о чем. М-да… Интеллигент паршивый… Наплодили на свою голову… Очкарик, блин! С похмелья пишется еще темнее, нежели пьяным. Но ключевое слово, хоть вынь, хоть не вынимай, – глупость. Или вот еще одно пришло тут вот в бедные интеллигентные мозги: «Каин, где твой брат Авель!.