Бухгалтер Божьей Канцелярии
А вот отчество забыл. Хотел ведь со всем уважением обозвать, что и мне сон прислал. Память худая стала, мать её!
Хотя нет, помню! Они же, Архангелы, все божьи дети, знычт, Иисусович он. Спасибо, Евлампий Иисусович за вещий сон. Да, не сон – просто именины души.
А приснился мне Батон Букович Быковидзе, наш бывший главбух, по заводской кличке Бабубы, пусть земля ему будет прахом. Стоит он, знычт, на облаке со счетами, что ему от завода в гробик положили, и манит меня пальчиком.
- Сасэд, я к тибе па дэлу, - лопочет со своим грузинским акцентом.
Жили мы с ним раньше в одном доме. Только он весь второй этаж занимал, а я в дворницкой, это которая чуток ниже плинтуса.
- Рано мне к вам, Батон Букович, в ваши райские кусты с Евками. Я бы ещё несколько годков покоптил здеся с простыми девками.
- Да я, Мыкола, па другому дэлу. Я тут пока при власти, можна сказать, втарой человек после Бога, решил сапсем нимножка искупить грехи земные нибесным благодеянием.
- Звиняюсь, не силён в божественной иерархии, второй – это как? Святым Петром, типа швейцара, при райских вратах работаете?
- Нет, темнота дворницкая, я БуБоКа – Бухгалтер Божьей Канцелярии, понял.
- А-а, понял теперича. С назначеньицем вас, Батон Букович. С повышеньицем, так сказать, с земли прямо на небеса.
- Не ёрничай, Мыкола, скора и тибя повысят.
- Не хотелось бы, чтобы скоро. А что, приказ уже на божью доску вывесили обо мне?
- Хуже. Тибя пока не повесили, но под новый божий указ ты подпадаешь. Вот па етому поводу и званю. Типа, предупредить хачу.
- Что за напасть? Вечно у нас на Руси все неприятности с первого числа. Грустные – с первого января, а совсем смешные – с первого апреля. Что за божий указ?
- Он павилел мне с этага года новую атчетность завести. Тибе же пятьдесят в этом годе?
- Ну, вроде. Я их, года, давно уже не считаю, тебе там наверху виднее. И что? Пенсию отменят? Или еще годов к пенсии добавят? Так по среднему у нас уже и так никто до пенсии не доживает.
- Нэт, хуже. Великий Боже павелел, чтобы завели учет: всем, каму за пятьдесят, считать паздравления с Новым Годом. Я в ведомость глянул, а у тибя единичка стоит. Вот и решил срочна навестить.
- Ну, да. Соседка по подвалу проздравила, стопочку самогончика налила. Своего изготовления. Ядреная вещь! Как турецкий пулемет – с ног враз валит на сутки. Хочешь рецептик, Батон Букович? Знычт, на литр кипятка – пачка «примы», сутки настоять на курином помёте, добавить стакан соляной кислоты и…
- Я нэ аб этом. Тибе жить асталось всиго год, а ты рицепты собираешь.
- Как это год?
- А так. В Указе написано, что, сколька паздравлений в новогоднюю ночь палучил чилавек после пятидесяти лет, столька и проживет патом. Чуишь, чем это тибе пахнит?
Мне сразу стало грустно, и я мысленно попытался сосчитать, сколько литров соседского самогона смогу употребить на дворницкую зарплату за год. Цифра уместилась всего в две бочки.
- Батон Букович, а подправить цифирьку никак нельзя? Пририсуйте, меня ради, к единичке хвостик, чтобы семёрочка получилась, а?
- Ты миня на богапротивное дело не толкай, Мыкола. Лучше абайди всех знакомых и папраси чтобы поздравили. А уж я учту.
Проснулся я весь мокрый от страха. Быстренько на обрывке газеты написал список родни и знакомых и побежал собирать поздравления. Заодно и про новый божий указ расскажу.
Свидетельство о публикации №216010100706