Красные тюльпаны

Дружелюбно светит солнце. С улицы слышатся голоса играющих детей. Женские, молодые и такие нежные руки тянутся к ручке и открывают старое стеклянное окно. В комнату врывается свежий, немного холодный ветерок, и теперь легче дышать. Девушка в зелёном платье снова садится на стул и, крутя непослушный кудрявый локон на пальце, продолжает любоваться букетом красных тюльпанов, что словно ободрились и потянулись к свету. Выдох, какой бывает только у влюблённого... Белая бумажка среди зелёных стебельков, не замеченная девушкой раньше. Любопытство охватывает её, и она берёт бирочку. Надпись - аккуратная, написанная со старанием красивым, немного размашистым почерком, с кучей красивых завитушек - "Мы ещё встретимся?". Улыбается, прекрасно понимая, что да. Взгляд, немного сощуренный из-за улыбки, снова переходит на оранжево-красные тюльпаны, которые полностью распустились, не осталось нераскрывшегося бутончика. И солнечные зайчики прыгают по комнате.

***

По стеклу грустно стучит унылый дождь... Никого. В комнате душно. Она сидит на стуле и ждёт того, кто никогда не вернётся. На кружевную скатерть падают алые лепестки отцветающих тюльпанов, что поникли, словно скорбя о нём... А записка всё так же лежит на столе. Но сейчас под красивой надписью есть ещё одна, - написанная в спешке, коряво - и бирка вся пропитана слезами. "Нет... Ты погиб." Девушка отодвигается и встаёт со стула, разворачивается и берёт с деревянной тумбы пистолет... Выстрел. На скатерть попадают брызги крови. И последний лепесток падает с ещё бодрого, выстоявшего тюльпана.