Романтика питерских крыш, глава 2

Достаю адресную книжку, в которую занесены самые близкие мне люди. Павел Нестеров оказывается в их числе. На 14 странице написан его адрес, домашний и сотовый телефон. Называю таксисту адрес - Владимирский проспект, 49.
Захожу в подъезд, поднимаюсь на четвертый этаж. Подъезд самый обычный – желтые стены и бетонный серый пол. Дверь у него железная, надежная. Звоню. Никто не открывает. Почти час. Куда же он подевался? Сажусь на ступеньку, прислоняюсь головой к стене, хоть и понимаю всю не гигиеничность ситуации.
Полтретьего ночи слышу шаги на лестнице. Знаю, что это наконец пришел Паша. Он удивленно смотрит на меня, не понимая, как я тут могла оказаться да еще и в такое время.
-Привет, - говорю я, вставая.
-Что ты здесь делаешь?..
-Я…
-А, впрочем, заходи. Завтра расскажешь.
Проводит меня в квартиру. Если вид у подъезда непримечательный, то квартира очень уютно и современно отделана.
Кухня объединена с большой гостиной. Посредине огромный угловой диван и плазма. В соседней комнате – спальня. Двуспальная кровать, комод и журнальный столик. Минимализм – это у нас, творческих людей, в крови.
-Будешь спать здесь, - указывает мне на кровать.
-Но… это же спальня.
-Я сплю там, где ближе к холодильнику.
Улыбаюсь.
-Ложись, завтра поговорим, - отправляет меня спать.
Хочу смыть тушь, но ни тоника, ни косметички в сумке не оказывает. Забыла все у Миши, придется снова ехать к нему. А так не хотелось. Ложусь неумытой и очень уставшей. Даже не верится, что сегодня пересеклась с Пашей в баре. Кажется, это было недели две назад.

Шторы никто не задернул, а потому я проснулась от первого солнечного луча. Поднимаю мобильный – 8:39. Интересно Паша еще спит?
Аккуратно пробираюсь из комнаты, но вижу, что Паша вовсю орудует на кухне. Пахнет омлетом и свежесваренным кофе. Как же хорошо. Миша никогда так не делал. Все чипсы да чай в пакетиках.
-Я приготовил завтрак, не знаю ешь ли ты…
-Конечно, ем, - киваю я, хотя сама терпеть не люблю омлет.
Удобно усаживаюсь за барный стул и внимательно смотрю на Пашу. Он наливает кофе в чашки. Так увлечен приготовлением.
-Ну рассказывай, - говорит он, ставя передо мной тарелку с омлетом и вилку.
Я задумываюсь – с чего бы начать?
-Я жила у Миши пять месяцев, но, в конце концов, ему это надоело, и он выгнал меня.
-Но ты же снимала какую-то квартиру.
-Да. Но у меня не хватало денег оплачивать ее.
-А концерты? Ты же даешь концерты. Разве это не окупается?
-Знаешь, сколько я трачу на одежду?
Молчит.
-Много. Это подрывает весь мой бюджет.
Ухмыляется.
-Что? – недовольно реагирую я.
-Странная ты – осталась без дома.
-Мало ли как случается…
-Ну знаешь, - протягивает он и иронично смотрит на меня.
-Вот не надо таких взглядов, - закрываю я лицо руками, а самой смешно от своей бестолковости.
-Ну а Рома? – спрашивает он.
-А что Рома?
-Вы встречались?
-Встречались. Пару месяцев. Тогда я жила у него.
-А потом?
-Потом переехала к Мише. На этом все, - расставляю я руки, говоря, что больше у меня ничего не осталось.
Паша допивает кофе, смахивает салфеткой остатки пищи и говорит:
-Живи у меня. Мы едем давать концерт в Москву. Это займет две недели.
Он встает, отряхивает крошки с брюк. На нем белая рубашка. Я так обожаю белые рубашки на красивых мужчинах. Или это рубашки делают их красивыми?
-Правда? Как это? – не могу поверить в счастье, свалившееся мне на голову.
-Я оставлю тебе ключи. Живи тут.
-Но… А если сюда придет твоя девушка или кто-то еще?
-У меня никого нет, - спокойно говорит он, - так ты согласна?
Ну как тут отказать?
-Конечно. Да. Спасибо большое, - щебечу я.
-Только сама не води тут никого, - смеется Паша и захлопывает входную дверь.
Улыбаюсь как дура.
Осматриваюсь. Все так красиво и чисто вокруг. Белоснежная новенькая мебель. Шик.
Вспоминаю о Мише и о забытой косметичке – и настроение тут же портится. Он еще, наверно, не проснулся. Его не раскачаешь.
Сама отправляюсь в постель, потому что чувствуется недосып. Забыла спросить, где был сам Паша. Ладно, спрошу вечером.
Просыпаюсь, укутанная с головой в одеяло. Вспоминаю, что видела белоснежный рояль в углу гостиной, и прямиком иду играть на нем. Как хорошо, что Паша пишет песни.
Звоню на домашний телефон Мише. Поднимает трубку.
-Привет, я забыла кое-какие вещи. Подъеду?
-Подъезжай, - равнодушно говорит он.
Он что теперь все будет так односложно разговаривать со мной? Чувствую, как накипает злоба. Не привыкла я к такому обращению.
За ночь тут ничего не изменилось. Те же выстиранные занавески, пожелтевший от старости кафель, грязный линолеум, любимый черный рояль. Какой все-таки контраст с квартирой Паши.
-Слушай, извини меня еще раз, - прохожу я в гостиную, где он лежит со своим ноутбуком. В общем, все как обычно.
Он кивает и лишь спрашивает:
-За тобой закрыться?
Мне становится обидно, хочу спросить о дальнейшем сотрудничестве, но приходится быстро наматывать шарф и надевать сапоги.
Не люблю я так расставаться.
Но и унижаться не люблю.
Не зная, чем заняться, гуляю весь день по городу, нацепив наушники с любимыми песнями. Почти через неделю Новый год, а я хожу по городу как голодранка. С кем праздновать? С родителями не хочется, с друзьями тоже не особо. Пожалуй, стоит залечь на дно и закутаться в одеяло с головой.
Приходит в голову мысль, что надо бы приготовить ужин Паше. Хотя готовить-то особо не умею. Покупаю то, что приходит в голову. Сыр, багет, базилик, помидоры, спагетти, крылышки, красное вино, зефир в шоколаде. Какой-то странный набор.
Его еще нет, открываю поваренную книгу в телефоне и смотрю рецепты с похожими ингредиентами.
Щелкает замок, и входит Паша.
-Ничего себе, - восклицает он, - на моей кухне готовит сама Александра Мартова.
Делаю реверанс, при этом крутясь у сковородки.
-Что тут у нас?
-Обжариваю базилик с крылышками. Не знаю, как получится. Кроме овсянки и чая ничего говорит не умею.
Смеется.
-А где ты был вчера?
-В баре, а потом поехали в кальянную. Долго ждала меня?
-Ну прилично.
Садимся есть. Друг напротив друга. Смеемся от создавшейся комичной ситуации. Я на его кухне готовлю ужин, а потом пьем вино. Как будто влюбленные.
-Споешь мне когда-нибудь свои песни? – прошу я.
-Даже не знаю.
-Ну пожалуйста.
-Ну ладно, когда-нибудь спою.
Молчание.
-Что собираешься делать?
-Когда?
-По жизни.
Вздыхаю.
-Ты думаешь, я знаю?
Пожимает плечами.
-Сколько у тебя стихов за плечами?
-Около тридцати.
-Есть сборник?
Киваю.
-Дашь почитать?
-Это мне за песни?
-Нет. Просто интересно почитать.
-Ладно, дам.
-Когда будешь писать новые?
-Может, завтра, может, никогда.
-Да брось.
-Что? Я не знаю, что мне делать. Поеду с туром по стране.
-Хорошая идея.
-Хм, конечно. Вот только ни денег, ни Миши, ничего нет.
-Найдем нового аккомпаниатора, в чем проблема?
-Не бери в голову.
-Ты же где-то выступаешь. Ведь так?
-Да.
-Где?
-Тебе, правда, интересно?
-Конечно.
-В Студии Артемия Лебедева. Знаешь?
-Да. Интересное местечко.
-Да.
-Когда выступаешь?
-Вторник, четверг, суббота. С семи до десяти вечера.
Кивает.
-Когда уезжаешь?
-Завтра, в час дня.
Киваю.
-Приезжай поскорее, мне будет скучно без тебя, - кладу подбородок на стол, как в детстве. Чувствую себя в этом доме очень уютно.
-Заскучаешь – звони. Я всегда на связи.
-Хорошо.
Ужин удается на славу. Спагетти не переварены, курица прожарена, корочка золотистая и хрустящая, базилик почти не чувствуется, а вино выбрано под стать вечеру.