Место у окошка, можно?

            Поезд опаздывает, поток людей нервирует; куришь сигарету за сигаретой, считаешь про себя до десяти. Черт возьми, куда я держу путь... За горизонт? Где в молочных облаках ты похоронила меня.

            Возможно, там я найду мраморную плиту со своим именем и завялыми маками на поросшей травой земле. Надену строительные перчатки, вырву ее руками и сложу в черный мешок. Опустевшая, к тому времени, бутылка виски послужит мне лейкой для посаженых фиалок одногодок. Пообещаю себе возвращаться сюда каждый год и обновлять клумбу. Только так я никогда не забуду себя, не забуду, что уже мертв.
            Проводница одета в отглаженный темно-синий костюм, ужасно очерчивающий  её холмистую фигуру. От нее пахнет потом, пылью и вокзалом, сзади меня пассажир не спеша ест пирожок с мясом, аромат разбегается по вагону. Сглатываю, подавляю рвотный рефлекс и протягиваю ей свой скомканный билет. Она смотрит на меня исподлобья, неуважение? Моё - к куску глянцевой бумаги, к таким же путникам как и я, к бездомной собаке, к заснувшему на перроне бродяге, ведь они ничего не значат. Быть может, для кого-то что-то значит - да.
          
Но что может БЫТЬ для меня?

Чайки над пристанью, подле атлантического океана, запах новорожденного ребенка в чистой пелёнке и тальке ,пепел от сигареты на моих выцветших черных штанах, смех моей мамы, вкус сорванного с ветки яблока, а иногда ветер приносит мне запах моря в мои городские трущобы. Это все, что есть БЫТЬ для меня.
           Тогда.

Порой в жизни мне не хватает той самой кондукторши, как сейчас. Эта дама указала мне мое место, а проводник, шедший за ней, словно тень,  даже довел до него и усадил, пожелав приятной поездки.
     Мы все лишь стадо. Проверьте мой билет, покажите моё место в жизни мне, а поведет нас молчаливый пастух.

     Ведь я давно мертв, но потерян, Харон не встретил меня у врат.