В книжной лавке

В лавке, у площади старой, притихло время,
мерно стекая в прохладный песок реки.
Здесь я живу и мы редкое нынче племя:
книги, проспекты, брошюры, черновики.

Здесь фолианты, с новой бульварной прессой,
мирно соседствуют в чопорной тишине,
каждое утро старый седой профессор,
как на свидание, снова спешит ко мне.

Всё тут до точки, до корешка знакомо,
стены, и те - до последних ничтожных дыр.
Я его жду и здесь он почти как дома,
мой постоянный читатель и мой кумир.

Шторой играя, жизнь оживляет ветер,
лихо врываясь с пылью в разрез двери,
здесь я на полке и скоро уже столетье,
вам интересно - что у меня внутри?

Вечный мой рыцарь, сказочник мой, профессор,
в книгах он дока, в книгах он знает толк -
как панацея, и от любого стресса,
жизненной силы, вечной любви глоток.

В светлых глазах его солнце роняет блики,
он курит трубку, молча за мной следит.
И от приятной, детской его улыбки,
буквы, как бабочки, вьются в моей груди.

Не торопясь, он листает мои страницы,
перебирая строчки в своей руке.
И я лечу, словно крылья мне дали птицы,
капельки фраз оставляя его щеке.

Где-то в углу, равнодушно сплетая сети,
вяжет паук вереницу текущих лет.
Рядышком с ним я счастливее всех на свете -
маленький томик, несущий покой и свет.

День незаметен, кажется, даже слишком,
тихо уходит, словно вода в пески.
Милый мудрец мой, юный седой мальчишка
строчки ссыпает в вечный песок реки...