Партия в любовь

Меня тошнит злыми словами, сплетнями, насмешками и взглядами. Я запираюсь в своей квартире, под кроватью уже склад литровых бутылок из-под питьевой воды, а на столе пачка за пачкой.
Я не выходил из квартиры 2 недели, лишь вдоль дома пройтись и словить последние, чертовы, снежинки. Не ходил на учебу, читал и осознал одно: я улыбаюсь им всем, от толстой до худой, от умной до глупой, но всем я им кажусь по-своему, каждый видит меня только так, как ему угодно.
Я как подробно неописанный герой романа, у меня нет лица, нет имени, а в графе родной город, или страна, прочерк.
 Кажется, вот-вот и я тоже поверю, что и души у меня нет.

Эти вечные " я хочу тебя «, последний вагон торжественно пробегает маршрут от станции до станции и ты встречаешь меня, уже давно раздетая, а завершаешь вечер плача и рассказывая, какая ты дура.
Строишь из себя не задетую, жизнью не обиженной, вечно выше, никогда не ниже, а в квартирке на басманной, когда все окна открыты и свет проезжавших машин проецирует на твоих мокрых щеках блики огня, ты просишь меня лишь об одном:

-Никому ни слова.

Я не видел тебя, после тех стонов, месяц, может меньше, потерял счет времени и меня это мало волновало. В двух шагах по коридору продолжается лекция художественного перевода, а ты забиваешь дорогу и хочешь мне отс*с*ть.
Выйду вон, в прихожей сортира стоит преподаватель и смотрит на нас с жалостью.
 
Ты так достала.

Твоя актерская игра напивается гнилым Оскаром из сплетен и слов за твоей спиной, собственных фотографий в instagram, ты сама разжигаешь огонь ненависти, злобы и тянешь меня за собой. И только позже, когда я выхожу навстречу солнцу и мчусь прочь от людей, которые сравнивают меня с тобой, ты хватаешь меня за руку и кричишь во все горло:

- что это?

А это, моя дорогая, вся жизнь на моих руках, альманах слабости и отчаяния, бессилия и смерти.
Да, я перестал жить прошлым, она ушла, пришла ты, но я-то остался.
И мне нести свою военную службу еще долго, под пристальным взглядом, под нескончаемый поток ненависти в мою сторону.
Плевать, мне уже давно стало плевать.

Да будет ли на моем пути что-либо выше и сказочнее нашей выдуманной любви?
 
Прокуренная маленькая комнатушка в огромном доме сознания, за этой дверью есть еще одна, но жизнь бежит слишком быстро, а я не умею считать.
За арифметику мне поставили хорошо, а на деле - плохо.
 Сколько уже убежало в карманы зеленых бумажек за ускорения отсчета до смерти?
Я не совершаю подвигов, не рвусь в бой, а лишь окунаюсь в мир иллюзий и загадок бытия.

С экрана вещают прыгающие буквы алфавита и мерцают картинки, кажется, наша жизнь никогда не завершится. Люди воюют, спорят, поют, временами продолжают рисовать картины, но чаще друг друга ругают и разбивают сердца.

Меня не волнует, как выгляжу я, не волнует, как выглядишь ты, или он, или она, меня волнует, что внутри я пустой и тварь, последняя живая тварь без маски лицемерия и злобы. Я гол как при рождении, я открыл и накален.

А выход есть?