Думают, что останутся навечно

          Психологи не помогут тебе, лишь психи, лежащие с тобой в одном отделении, глаголят голую, как девушка на развороте playboy, истину. Сколько людей преодолевают наш путь с легкостью, а сколько стоят в пробках и не замечают, как за тонированным стеклом поддержанной лады умирает человек.

     К осознанию жизни ты никогда не придешь, ни в 18 , ни в 23. Ты никогда никуда не придешь, кроме как к старту. Старт, снова и снова. Никакого нового уровня или второй части игры, game over, дорогой друг. Люди настолько возносят себя, что воспитание ушедшими умами ушло глубоко вниз, на морское дно, которое таит за собой несокрушимые устои прошлого века.

     Заводи друзей сколько влезет, строй отношения, воспитывай детей. Ты все равно будешь таким же узником клетки жизни, закрывающимся от солнца весной, и прячущим голову от снега зимой.

    Я проводил письмо для неё взглядом радости, впервые в жизни кто-то разделяет мое рвение исписывать гелиевую пасту до нуля, нагревая стержень пламенем свечи и вспоминая Бодлера. Она не проводила меня ничем, лишь надушила листы письма своим парфюмом. «Я рядом» пишет она, а уже к завершению листа из её дневника, корявым почерком, «Я убью тебя».
   Каждое утро 0.5 грамм лучшего успокоительного и теплый душ. Вылью всю воду к чертям, чтобы въехавшей парочке ничего не досталось. Я злой, ты скажешь, но нет, я болен, безбожно глубоко въелась плесень.

    Люди, идущие с тобой бок о бок по жизни, люди, которых ты встречаешь в общественном транспорте или которые наступают тебе на пятки в очереди, представляют собой зачастую утерянные в суматохе идеалы.  Но и для них все твои образы лишь очередная шутовская игра.
    А что, если внутри тебя, на дороге твоей жизни, пара аварий и жуткая пробка. Громкая сирена скорой помощи бьет по внутренней стороне барабанной перепонки, нахальные водители авто матерятся так громко, события и частички мозаики твоей жизни не пропускают белый фургон, упрямо стоя на месте, как быки, а вместо рогов у них – бамперы.

     Несчастная любовь более питательная, порождающая, чем взаимная. Она поселяется как вирус в твоем сердце, семя переживаний и мук. С каждым днем, с каждой строкой песни или драмой, мы поливаем это семя свежей плодородной водой. Веточки любви разрывают все клетки, ломают все стены и ползут по косточкам ближе и ближе к костному мозгу. А потом смерть твоей души, разрушение годами строящегося внутри городка и согнутый пополам сильный Атлант, держащий на своих плечах всю твою жизни.

     Мы создаем, мы разрушаем, но мы никогда не восстанавливаем то, что разрушено, ведь этого не построить заново. Тот коралловый цвет, или фисташковый, будет на тон темнее, колонны менее устойчивы и рано или поздно уйдут в рыхлый торф с концами.

     А мы ведь думали, когда строили, проектировали мосты между нами, что они останутся навечно, но вечно им быть лишь во всеобщей картине мерзости.

На земле растет одно лишь древо – наказания, плоды его боль, страдания. Сколько не строй из себя святошу, путь к древу познания доступен только Дьяволу.

Так кто же твой друг? Сумасшедший, что возомнил себя Питер Пеном или героем войны, судимый обществом за чужие грехи и придуманные нормы поведения, иль соседка, что за свои года постилась исправно, на службу ходила всегда и этого бедолагу в «тюрьму», на благо общества, упекла?

Для них мы козлы мертвые, для выше стоящих – бунтовщики.

                2013 конец -               
                начало2014